Перерыв в 8 лет, аба.

Новый город, новое всё, но мы ведь через это уже проходили, да.

Я все бежала и бежала, несколько месяцев подряд. И даже если я спала, я все равно бежала. Даже если готовила еду или плавала в озере, тоже.

А все потому что страшно не успеть, быть той, кто не успела. Не успеть приготовить вовремя ужин, не успеть повеселиться или выспаться. Не успеть жить.

А сегодня была обнаружена удобная минута — можно выбирать дела. Можно не выбирать ничего. Но вот какое дело. Остановись на мгновение и тревога захлестнёт и поглотит.

Я как тот дровосек, что поддерживает свет в фонаре вечной работой, добывая топливо для огонька.

Можно было бы остановиться на риторическом, но я же всезнайка.

Мне страшно остаться одной, страшно, когда человек видит мою мякоть (а вдруг не понравится!), страшно страшно страшно. Страшно не быть той, кого можно похвалить (ого, вот это марафон).

И вот я бегу, чтобы была точка фиксации взгляда, как у балерин во время поворотов, чтобы было куда прятать взгляд, чтобы что-то было, чтобы я была.

Кстати, ненавижу бегать. Как славно, что это только метафора.

P.s. А вот сейчас очень похоже на псориазников, которые говорят на приеме «ну слава богу, что не лишай!». И мы все про себя «глупец, лучше бы лишай, он хотя бы лечится»

Электрички — моя тема. Самое острое чувство благодарности я испытываю в поездах, перемещаясь в пространстве. Поезд — это метафора. И никуда мне от нее не уйти.

Сколько лет назад миллионы людей умирали, чтобы мы сегодня могли пить кофе, смеяться и гулять по парку камней. Сколько лет назад, мои бабушки и дедушки помнили, сколько миллионов людей. Сколько жизней. Сколько трудностей, бед, неважных, нечеловеческих условий. Сколько горя, отказов себе, голода и болезней. Сколько всего, чтобы мы сегодня могли коротать время в очереди в аптеку, откидываться на крутящемся кресле, есть черешню. Сколько всего за…

Сколько всего, сколько всего.

Вчера была годовщина деда. 3 года. Начало черной полосы.

Мне стали часто встречаться младенцы. Мне улыбаются младенцы. В эту секунду между мной и моими яйцеклетками происходит молчаливый диалог. Все всё понимают. Я хочу ребенка. Я хочу встретить своего мужа. Я никому не завидую, но очень надеюсь на какую-то звезду. Просто очень надеюсь, что все эти страдания — яблоко-ранетка на огромном серебряном подносе, опоздания на смену на 20 минут (расстрел), товарный вагон с крысами, разорванные семьи, бег за фугасками вместе с женщинами, всё это было не зря. Всё это было не зря.

Мне нужно всего лишь выжить, всего лишь продолжиться. И за это я тоже благодарна.

I’m so wired, fought it, seen it, tried it

I die for you on my terms

When I get my lessons learned

Apples, cherries, pain

Breathe in, breathe out, pain

No, no, Novocaine

Still maintain my grace

How come the more you have, the more that people want from you?

The more you burn away, the more the people earn from you

The more you pull away, the more that they depend on you

I’ve never seen a hero like me in a sci-fi

So I wonder if your needs are even meant for me

I wonder if you think that I could never raise you up

I wonder if you think that I could never help you fly

Never seen a hero like me in a sci-fi

But I’d save a life if I thought it belonged to you

Mary Magdalene would never let her loved ones down

#писатель а #дневник а #рефлексия

конечно дзен ленту можно отключить в браузере, но зачем, если каждый раз там можно найти чо-то, с чего подгорит моя жёпа.
когда-нибудь я сформулирую, что это за хуйня, когда берётся какая-то идея, и массово прокатывается по всему интернету (например вот эта хуйня типа "вторая половинка у жопы и таблетки, а люди изначально целые блабла", "метафора это не аргумент в споре" (не то что бы это всё не правда, просто иногда люди так вещают обо всём, как будто им открылась какая-то истина, они переосмыслили суть бытия, и все остальные способы жить, мыслить, и вообще вести быт в корне не верны, и существует только одна реальность, ю ноу; хотя вроде это всё и не плохо, потому что ты наглядно видишь, как развивается общество, как меняются какие-то штуки, как всё переосмысляется окружающими, тобой, и вообще людьми в каком-то более глобальном смысле, ну типа как в массовом сознании всё меняется. тоже интересно)
щас немного про другую штуку напишу. про то, как у людей уже который год не перестаёт гореть от того что кто-то даёт своим детям не стандартные имена типа вася-света.

тут интересно, на самом деле, что может быть в последние годы может и число таких людей выросло, и интересно было бы узнать, как и почему люди выбирают такие имена (без ёрничества, просто реально послушать, в честь кого, или почему, как родители к этому приходят, что на выбор влияет, помимо банального "не ещё одна десятая катя в классе", что первое приходит на ум, и тоже, в общем-то, достаточная причина).

а потом…..ну не знаю. мне кажется я за последние несколько лет столько раз писала про это, что чо тут ещё скажешь.
все вот эти возгласы "а как ребёнку потом жить" ну и всё, что вот обычно говорят, только очевидно обнажают то, что у говорящего беды с башкой. иногда с ксенфобией, иногда просто с воспитанием. ну как бля, ему жить? среди таких долбаёбов, конечно, не очень будет. только тут не имя виновато. а ещё его сменить можно по достижении определённого возраста. вот только окружение уродов также сменить не получится.
конечно "ксенофобный" аспект был первым, который меня реально озаботил в этой теме ещё несколько лет назад, ну потому что вот всякие "гали" которые вообще-то гульнур, рядом со мной всю жизнь. и в данном смысле это очень много про идентичность, поэтому это так важно. моё отчество не совпадает с именем отца, которое было записано у него в паспорте. как он тут жил вообще, с чем сталкивался, чего боялся для себя, чего боялся для меня?
но это отдельная тема.

а вот когда дети ну просто там злата, ангелина, лео, марк, ну или хуй знает, чо-то более "необычное"… и вот взрослые люди, которые работают на взрослых работах, воспитывают детей и делают там ещё всякие серьёзные штуки прибегают в комментарии и гогочут над "глупыми мамашками" и "нелепыми именами", я вот думаю- чо не так с человечеством? когда они все ёбнулись? ебёт их вообще? может они ещё над фамилиями смеются? ну типа. так много долбоёбов.
твоё дело вообще нахуй не лезть со своим очень важным мнением.

пиздец, чо за люди — никакого пространства личного. до всего есть дело. как живёшь, как срёшь, как зовут тебя. может быть дышать тоже как-то по-особенному надо, что бы диванных критиков устраивало?

До меня дошли сплетни о том, что текст — это психотерапия. Мол не хочешь платить кучу денег, просто пиши, анализируй свою жизнь. Стихи, музыку, тексты, живопись без разницы. Просто пиши.

Это мой блог, если, вы читаете это, то знайте, что этот текст не прошел ни одного этапа редактуры. Буквы набираются на клавиатуре, превращаясь в слова и предложения. Иногда стираются, но редко. Мне так нравится, так видно мое нутро.Не пытаюсь скрываться за красивыми формулировками и метафорами, не гонюсь за лайками и просмотрами.

И это охренеть какой кайф! И легкость. Мне не хочется никого заинтересовывать и повторы здесь позволительны, сколько угодно. Нет рамок, но есть я и моя психотерапия.

Она сидела в кухне на полу тихо попивая вино из любимого бокала, пытаясь распутать клубок мыслей в голове, из которого впору связать шапку-невидимку. На днях она получила должность, о которой мечтала, хотя совсем не это был ее предел мечтаний.Она не глупа, образована, кое в чем даже опытна. Было странно наблюдать, как она пытается найти себя в абсолютно незнакомой сфере, предвкушая реализовать весь свой потенциал. Она молода, но эта молодость будто вечер воскресенья или середина жаркого августа, когда еще есть время насладиться, но можно и не успеть. Ведь это чёртово время так беспощадно. Внезапно ее мысли прервал звук входящего сообщения. Она ненавидела непрошеных гостей, внезапные визиты и нежданные сообщения.Как будто это нарушало ее внутреннюю гармонию. Новый запрос на переписку.А ты еще кто такой? Оказалось, новый коллега. Скучно. Он без устали что-то писал и тараторил про новую работу, должность, ответственность. Окей, парень, она была с тобой вежлива и поддержала беседу, даже пожелала хорошего дня, будто без этого его день не сложился бы иначе. Прикрыв глаза и придаваясь вечерней лени она все еще обдумывала, куда повернется ее жизнь на этот раз.Но какая-то маленькая, словно назойливая муха, мысль звенела в голове. Кто ты, черт возьми, такой?

***

Привязанность к человеку-это десятый круг ада. В груди появляется продуваемая ветром зияющая дыра из которой все еще сочится кровь.И ты можешь забить эту брешь чем угодно-другими людьми, работой, едой, фильмами, сексом, алкоголем-все это временно.И несчастен тот, кто ступил на этот адский круг. Однажды, она уже там бывала. И пообещала себе, что никто и никогда не заставит ее оказаться здесь снова.

***

Новая работа не оправдала ее ожиданий. Но какое же удовольствие было рассказать ему об этих глупых клиентах, о некомпетентных и медлительных коллегах, о своей усталости и нежелании идти завтра на работу снова. Она не могла найти объяснения тому, как посторонний человек, которого даже не видела в реальной жизни, да и на фото особо не разглядеть было, стал какой-то панацеей от всех бед. Но тогда она еще не знала, что это и есть начало той самой беды.

***

Она сидела в кухне на полу тихо попивая вино из любимого бокала, пытаясь понять, откуда этот странный звук. Вроде бы отдаленно знакомый, но в то же время пугающий своей неизвестностью.Сигнал входящего сообщения вырвал ее из мыслей и в ту же секунду, увидев на экране уже такие родные инициалы, она все поняла. Ужас накрыл ее с головой, паника охватила здравый разум, она хотела вскочить, убежать, но было поздно. Момент осознания и признания в том, что у нее есть чувства к нему подвёл ее за руку, будто хорошую давнюю подругу, ко входу в тот самый "Ад".

***

В ту ночь она была счастлива.Все может получиться. Он дал знак. Подтекстами, метафорами, аллюзиями. Она никогда не видела его зелёных глаз при солнечном свете, но его внутренний мир куда более прекрасен. У нее в голове было миллион идей и фантазий, какой могла быть их встреча, какие его руки на ощупь и как забавно он хмурится. Да, он моложе, но это все условности и грани наших паспортов, но не более. С ним она забыла про сон, говоря ночи напролет обо всем на свете. Она знала его любимый цвет, сюжет любимой книги, сериал, который так его впечатлил; сколько лет он хочет прожить, в какую страну переехать и как бы провел последний год своей жизни. Она знала так много, но не знала ничего.

***

Это стало похоже на преследование. Ее разум помутнел. Они жили в разных городах и Она проверяла его последний "онлайн", следила за его работой, за тем, на кого он подписался сегодня и от кого отписался вчера;знала где он живет, куда выходят его окна, какая модель его телефона и цвет обуви. Она задыхалась не читая его привычных сообщений, слушала его музыку и читала его книги…

***

Она сидела в кухне на полу тихо попивая вино из любимого бокала и понимала, что предстоит еще длинный путь к выходу из этого десятого круга. Но боль в груди утихает и она смиренно продолжает идти, зная, что в конце ее обязательно кто-то встретит.

прихожу домой, снимаю пальто лжи и устало сажусь нагая перед зеркалом. время расчесывать старые раны, чтобы уродливые шрамы тихо шептали проклятия телу, которое их носит

есть полное ощущение шизофрении, но это я, конечно, утрирую. (поставить запятые там, где надо, в эпоху интернета — целый квест (три раза набираю букву у вместо к)). с пишущей машинкой себе такого позволить было нельзя. роскошь возможностей, которая у нас есть, переходит все границы — это хорошо. а плохо — депрессия тоже.

летов щекочет моё ушко своей хтонью. хрустящий хрящ грусти переламывается внутри. (или это метафора моего позвоночника)

порыв души скончался от полученных травм в вербальной тюрьме

и лишь попрошу

поцелуй на прощание

встретимся в той вселенной

где я соринка а ты

пустыня

и мне никуда не деться

встретимся в ренессансе

где я петрарка а ты

лаура

встретимся завтра

где я это ты а ты это я

не знаю в чём тут метафора

не знаю кто ты

знаю

я дилетант

в любви

Меня обуревает новое ощущение, при котором я:

• перестаю понимать метафоры и сравнения. Вот просто тупо силюсь понять, что хотели сказать тем или иным мои соседки по кабинету, прикидывая в уме по 5-10 минут всевозможные смыслы, которые они хотели передать;
• перестаю сама оперировать метафорами и сравнениями. Если раньше я как-то генерировала переносные смыслы, то теперь предпочитаю в большинстве случаев доносить прямой смысл без увиливаний и приукрашиваний;
• чувствую, как голова тяжелеет, а мысли в ней разбегаются в разные стороны, не оставляя мне никаких слов для выражения вовне;
• замечаю, как другие срабатывают молниеносно - т.е. гораздо быстрее, чем я, соображают, что надо сделать. Пока я прикину, какие варианты возможны, все вокруг, кажется, уже сделают требуемое.

Это что-то новенькое и одновременно нехорошее, отрицательно влияющее на мою работоспособность. Сейчас гадаю, что могло стать катализатором сего состояния, и склоняюсь к варианту, что всему виной проблемы с гемоглобином, которые узрел терапевт ещё в июле по моим мартовским анализам на медосмотре перед устройством на работу. С показателем гемоглобина она также связала мою худобу, частые вспышки агрессии, раздражительность, вялость. По-хорошему надо сдать анализы снова и получить по ним список рекомендаций, но когда ж я соберусь с силами… Если даже сейчас, набирая эту заметку, я слышу стук в голове и пытаюсь с трудом связать слова между собой

Герой моего романа то кстати.

Приехал 2 дня назад, а на ноге у него новая татуха.

Огромный очень жуткий паук. Я его как увидела у меня аж мурашки пробежали. Вот он кто, паук.

А я как какая то тупая бабочка, попавшая в его паутину, и чем активнее двигаюсь тем больше влипаю. Господи это же самая точная и банальная метафора, как я сама то не догадалась!

В четверг он улетает до октября, а у меня месячные со дня на день должны начаться. Так что обстоятельства на моей стороне и может 3 недели детокса… как то помогут.

Хотя мне уже кажется что мы никогда не расстанемся, что еще на свадьбе друг у друга будем гулять и он трахнет меня в свадебном платье в какой нибудь каморке.

03/07

Решилась завести блог, в надежде, что это хоть как-то изменит сиитуацию. Если честно, я сама не знаю что со мной происходит. Апатия, раздраженность… Пустота. Я реально чувствую себя пустой, будто бы ничего не осталось. Мне постоянно хочется ныть, лезть на стену. А еще меня преследует постоянное желание взять и свалить нахрен. Никому ничего не сказать, просто уехать, просто исчезнуть, выключить телефон, выбросить сим-карту, удалиться из всех соцсетей… Youre're lost because you want to be found. Мейби, мейби.
Я закрыла сессию, перешла на 4 курс и рада… Впереди 2 года учебы и я свободна, точнее как свободна: подозреваю, что работа укусит меня сильно-сильно, не дай Бог я впаду в депрессию, стану планктоном, буду обедать в каком-нибудь "Теремке" каждый день… Если это не ад, тогда что? В общем, мой отец даже не поздравил, не позвонил… Моя бабушка с дедушкой тоже. Мой дядя с тетей тоже. Только мама написала, что я молодец. Истина в том, что только ей я по-настоящему нужна. Только у нее болит за меня сердце. Имея такое количество родственников, с годами ты понимаешь, что кровная связь - это полная херня! У всех своя жизнь, до моей же нет никому никакого дела. Моя лучшая подруга занята своей работой и личной жизнью. Я рада за нее. У нее все хорошо складывается. Надеюсь, так будет и дальше. На ее вопрос "Что случилось? Что с тобой?" я никогда не могу ответить, потому что все, что происходит внутри моей грудной клетки я могу описать только метафорами, которые она не поймет… Я слишком гуманитарий, а она слишком технического склада ума. Поэтому ей нужны четкие ответы…Увы. С А. ничего не вышло. После всех попыток создать иллюзию нормальных отношений, я потерпела фиаско. Лепка - не мое. Строительство - тоже. Я не могу сделать человека под себя. Он такой, какой он есть. А я такая. Вины ничьей нет. Если человек не помнит дату моего рождения, курс на котором я учусь и что причиняет мне боль - это не значит, что он плохой. Он просто не мой человек. Если он снова напишет или позвонит, я не вернусь. Никогда. Наверное я созрела…

Я чувствую себя одинокой 24/7. Даже в присутствии кого-то мое сердце протяжно ноет внутри, я хочу ударить его, потрепать за ворот, сказать ему: "Ты что делаешь?!". Я сама в этом виновата? Или просто период дерьмовый? Мечтаю уединиться где-то у моря, океана. Листать свои книжки, пить холодный кофе… Наверное мне нужна перезагрузка, просто обновить свою операционную систему… Я устала. Устала от бесконечных разочарваний, огорчений, от того, как все играет против меня, как все идет не по моим правилам. Людям, вроде меня, тяжело принимать все перемены, вплоть до хороших. Так я сделана.

LIGHTHOUSE - это маяк. Я люблю Исландию. И вот фото в моем блоге - это тот самый уединенный маяк в мире. Это goals… Но суть не в этом. Маяк играет очень важную роль: он указывает путь, как звездочка… Моряки благодаря маякам находят путь, не блуждают. Я надеюсь, что я стану чьим-то маяком. Чьим-то спасением, надежой… Амин.

Та-дам, дошла до той стадии неприязни к некоторым темам, что читая типичную подростковую книжку для девочек, расстраиваюсь, когда появляется любовная линия и главная героиня перестаёт замечать всё вокруг, кроме одного единственного парня, который конечно же оказывается совершенно неправдоподобно её любящим и классным. Слишком чёрствым стал мой взгляд на подобные вещи. Забавно, что такое отношение сложилось у меня под влиянием вполне определённых людей. Я явно вижу мысли, сформированные чужим мировоззрением, но мне не удаётся найти баланс. Мне хочется быть более мягкой, не совсем тряпкой, но и не совсем камнем. Я часто думаю о том, какая же я на самом деле, без всего этого тупого равнодушия или ненависти? Если так подумать, это два основных чувства, которые я испытываю при обсуждении любого вопроса. Я настроена на критику и разрушение, а не созидание; на борьбу, а не спокойное существование. При этом, я очень не люблю, когда люди всё время кого-то осуждают или жалуются на что-то. Но я сама станавлюсь такой же.

Я даже скучаю по временам, когда я ходила в церковь. По сути, я никогда не была атеистом в прямом смысле слова. Я была безбожником - человеком, потерявшим Бога, отрёкшимся от него. Я с самого детства в мыслях вела с ним какую-то нелепую войну, потом я обрела его на некоторое время и снова отреклась. Я никогда не говорила, что перестала в него верить, я говорила, что отказалась от него и своих прошлых взглядов. Но на самом деле, того света, который я получила, посещая церковь всего на протяжении года, хватило ещё на пару лет. А потом у меня появились новые "авторитеты". Сейчас понимаю, что общение с подругой из университета сильно поменяло меня, причём не в самую хорошую сторону. Я не виню в этом её, просто наше общение дало нам обеим определённый толчок, и меня стало заносить не туда. За последние два года я очень сильно изменилась. Удивительно, но мой друг сказал, что ему эти изменения нравятся. А мне нравилось только то, что это кому-то нравится.

Но я больше не хочу так. Я знаю, что во мне, как и в любом нормальном человеке, есть и хорошее, и плохое. Сейчас я хочу сделать упор на взращивание своих добрых качеств, а не бесконечное снабжение удобрениями плохих (какая метафора, а!). Я отдаю себе отчёт в том, что на протяжении последних двух лет на полном серьёзе считала многие свои положительные качества недостатками (хотя так оно, возможно, и есть в современном мире) и пыталась избавиться от них. Это привело меня к надменности, бессердечию и злости. Но сейчас я понимаю, что не хочу быть плохим человеком. Я помню, что у меня когда-то было очень доброе сердце. На первом курсе, когда девочки с первых же дней стали зло посмеиваться и отталкивать нашего одногруппника, мне было очень обидно за такую несправедливость (как мне тогда казалось) по отношению к нему, именно поэтому я стала ему довольно близким другом и всячески поддерживала его. Конечно, как потом оказалось, не очень-то он этого и заслуживал, но у него хотя бы был шанс.

Конечно, мне кажется, что плохого во мне очень много, хотя на самом деле это может быть и не так. Во мне могут быть всего лишь зародыши душевного уродства, но я не хочу больше взращивать их. Хочу, чтобы от общения со мной людям становилось тепло на душе.

Кароч, гуляю тут с девченкой, идем мы по улице - мило болтаем. И тут у меня как гром в голове, я вспомнил одну свою экзистенциальную теорию, о которой очень много думал, прям ощутил как все стало становиться по местам, целое прозрение. Дико крутое и захватывающее чувство, мне срочно нужно было это кому-то вылить. И тут она. Глаза у меня горели, и я начал сперва судорожно, затем все увереннее рассказывать. И, по середине моей неистовой лекции, она просто начинает смеяться. Чего смешного-то? - Спрашиваю я несколько озадаченно.
- Слово смешное - бифуркация. (лол, кек смешно пздц конечно). Я слегка был раздосадован конечно, так и подмывало язвительно спросить: что смешнее, пукнуть или бифуркация? Сдержался, продолжаю лекцию, значительно примитивизируя язык, рассказываю так, как обычно говорю своей сестре, с картинами и метафорами из сказок (сестре 7 лет). Но, она все больше заливается хохотом, и тут я просто не выдерживаю и начинаю смеяться вместе с ней. Тогда, я почувствовал себя так странно и глупо. Эх, да чем я вообще занимаюсь? Тогда в голове родилась новая теория, о женском и мужском началах. Лол, я прост не могу жить без тиорий, шизоид как никак. В общем, я - мужчина, потому это не может не накладывать некоторые ограничения на мое сознание. Я подумал о всем том, что делал и к чему стремился, и ясно ощутил, что порой все что я считал лучшим в своей жизни банально сводится к гипотетической линейке, которую я время от времени прикладваю к своему негипотетическому члену. Что, ну неужели я настолько не уверен в себе? Нет, мнение других людей меня давно перестало волновать. Но, зачем тогда все время я только и делаю, что пытаюсяь доказать себе, что я не говно? Зачем так тупо тратить свою жизнь и силы на это? Ведь, можно просто расслабиться и жить. Возможно в этом и есть то самое женское начало? В хоть и наивном, но все же чувственном принятии реальности. Без склок, войн и революций, в таком открытой возможности видеть красивое и радоваться малым вещам. Как этого порой не хватает, парни тупые((

В 2014 году я читала дневник одной девочки, которая, выражаясь языком формальностей, явно находилась в дисфункциональных отношениях и которая, судя по метафорам, перенесла аборт от того партнера, который ее, кажется, совсем не любил (зато она любила неистово -по крайней мере, именно это сквозит в словах). Вся эта ужасная преамбула с миллионом уточнений ведет лишь к тому, что сейчас я вспомнила о ней, мне не верилось, что кто-то так же сильно, как и я, переживает потерю, что кого-то почти в точности интересуют те же вещи, что и меня. Помню, как плакала зимой четырнадцатого, потому что загнала себя в угол, и читала её старые посты, где все, что сейчас болит, превращается со временем в "нужно же что-то иметь позади". Как было бы здорово когда-нибудь увидеть её и узнать, что теперь у нее всё замечательно.

Прослушивал тут один трек, и как-то неожиданно пришел к мысли о том, что вопрос "вилкой в глаз, или в попу раз" ни что иное, как один из символов извечного вопроса: "что первичнее, материя или сознание". Лол. Серьезно. Посудите сами.
Глаз - то, что связывает нас с окружающим миром, читай материей, помогает отцифровать всю полученную информацию, некий посредник, открывающий окно тому, что внутри, к тому, что снаружи.. Глаз олицетворяет материю. Окей, ну что же тогда такое - попа? Хм. Ээм.. Окей.
Попа, не особо хочется углублятсья, что и для кого она открывает, и кажется имеет такой же весьма физический, материальный характер, как и глаз. Но, если бы это было так, суть вопроса осталась бы очевидной. Ну согласитесь, второй вариант куда менее болезненный, нежели потеря такого важного органа, как глаз, простая логика.
И тут мы подбираемся к попе немного ближе, попа выступает как символ чести, самоуважения, целостности человека. Как ядро личности, попа должна пренадлежать только вам. Ценность попы, да тут много слова - попа, попа, как метафора отношения человека к себе. Отдать попу - значит потерять себя, даже если сделать это РАЗ.
Что же тогда делать? Что выбрать, глаз или попу? Ответ - Глаз, да что угодно, но попа должна быть цела. Нужно беречь ее, что есть сил. И в этом нет проблемы, проблема в другом. Общаешься с людьми, и понимаешь, что они сами хотят отдать свою попу, и только и делают, что ищут для этого подходящего человека. Не поймите меня неправильно, можно отдать сердце (слабаяметафора), но попа в комплект не входит. Так кажется всегда, что мы будем счастливы, если кто-то нас будет любить больше, чем мы любим себя. Если кто-то будет думать о нас лучше, чем мы думаем о себе сами. Следуя этому пути, человек рискует растратить себя, стереться о других людей, остаться опусташенным. Не стоит перекладывать ответственность за свое счастье в чужие руки, даже если вам кажется, что это руки самого достойшейшего и близкого вам человека. Берегите Себя.

P.S я думаю, что такой ответ на данную загадку едва ли сработает, где-нибудь в Сибирских лагерях :)

Несколько лет назад в Нью-Йорке была хорошая выставка.

Фотоаппарат зарядили пленкой, поставили на автоспуск и сбросили с небоскреба. Он летел, вращаясь, и снимал то, что случайно попадало в объектив, - окна, людей в окнах, стены, кусок неба. А потом он разбился об асфальт. Фотоснимки, сделанные камерой в полете и стали экспозицией.

Мне кажется, что эта фотосессия - хорошая метафора нашей жизни. Нас никто не спрашивал, хотим ли мы рождаться. У этих ли родителей? В этой ли стране? В это ли время? Нет. Нас просто сбросили с небоскреба - лети. И максимум, на что мы способны, - это сделать фотосессию интересной.

Фантомные боли - это когда руки или ноги нет. Отрезали. А они болят. Так болят, что сильнодействующие обезболивающие не помогают. И бесполезно человеку говорить: "ничего у тебя болеть не может! Нет ноги!", - он и так знает. Прекрасно знает. Но болит невидимая нога, которой нет больше. Или рука… Мозг "не признает" утрату. Не верит в потерю. И в мозгу сохраняется вся цепочка нейронов, которые бывшей конечностью управляли. Это мозг болит, а не нога… И после потери любимого человека, после расставания, тоже очень больно. Мозг не признает потерю. Человек остается внутри нас. И с ним ведутся бесконечные разговоры, которые причиняют страдание. И его образ все время перед глазами. Это не метафора, так и есть. Это фантомные боли. У одних людей быстро проходит боль утраты. У других - всю жизнь болит и болит душа. И никак они не могут забыть того, кого нет рядом - боль не дает забыть. Как забудешь о руке или ноге, если они болят? И иные люди так с этой фантомной болью и живут. Ищут способы вернуть, если есть хоть малейший шанс. Или смиряются с утратой, но боль не проходит. И рана болит - на самом деле болит. Не выдумки это, не слабоволие, не малодушие. И бесполезно командовать: "отпусти!", "забудь!", "надо идти дальше!", - так-то оно так. Только раньше в фантомную боль тоже не верили, даже врачи. Но болит - и это правда. И надо дать себе право на эту боль, а потом лечить ее всеми возможными способами - что-нибудь все равно поможет. Когда-нибудь.

Анна Кирьянова

Наша людская сущность мешает нам делать правильные выборы. Идя по жизненному пути, мы постоянно встречаемся с мостами. Мост - как абстрактная нить, которая ведет нас к определенным людям, местам, событиям и так далее. Сдалека нам все кажется необычайно заманчивым. Вон там, за километры, стоит человек, который кажется невероятно приятным, красивым, умным, добрым. Второй мост ведет, казалось бы, к перспективной работе и безумным количеством заработка. Там, вдалеке, за мостом, есть город, в который так хочется попасть. Он наполнен радостью, счастьем и смехом. Но, перейдя по этим мостам, мы понимаем, что не все так сладко. То, что мы видим сдалека, лишь иллюзия. Мне нравится метафора с "воздушными замками", особенно в данной ситуации с мостами. Сдалека мы видим красоту и величественность старинного замка, но, подойдя к нему, оказывается, что это просто воздух. Очередная иллюзия.

Спустя некоторое время, каждый начинает понемногу понимать, что не обязательно идти по мосту и вести себя к вечным страданиям. Можно ведь просто спалить мост. Но наш верный странник все еще не умеет различать иллюзии и действительность. Он начинает сжигать не те мосты. Некоторые из них действительно могли бы привести нас к тому, к чему мы стремимся. Мы идем сквозь пепел сожженных мостов и неправильных выборов. Этот черный как смола пепел попадает внутрь нашей души (или легких, как вам легче) и приносит ужасную жгучую боль. С каждой секундой становится все сложнее выбирать мосты. Но суть в том, что мы учимся на своих ошибках. И чем больше мостов мы сожжем, чем больше пепла спалит нашу душу, чем больше мы развеем иллюзий, тем правильней будем делать выбор в дальнейшем.

— The Hardest Thing to Learn in Life is which
Bridge to Cross and which to Burn.

David Russell

Описывая свою жизнь сейчас, я могу подобрать точное выражение: «как много человеку мало». У меня всё чудесно. Я возвращаюсь в нормальный ритм, немного грущу(ещё год и всё - прощай, универ! аривидерчи, гуд бай, до видзенья!), кажется, нашла себя в жизни, ох, да, меня любят и я люблю. Мы познакомились на моей старой работе, вот уже пол года вмести. Неуместно говорить об этом, но я хочу быть с ним… долго(потому что любое «всегда» заканчивается где-то в районе «я тебя не люблю»). Мне хочется просыпаться и засыпать с этим человеком, готовить ему завтраки и гладить рубашки, терпеть грязные носки и бить посуду. Чтобы вместе и долго. Но я время от времени вспоминаю его. Героя моей, вот уж более, чем годичной давности, драмы. Невольные мысли, пугливые и маленькие, как тараканы или надоедливые насекомые(какая отвратительная метафора) проскакивают в моей голове. Я часто думаю «а как он там?», думаю о том, чем он занят, вспоминает ли обо мне(куда без эгоизма?); представляю его счастливого, но немного грустного, он обнимает её, он обязательно с ней. Он имеет всё, что хотел, но не счастлив от этого. (Я проектирую себя на него, правда же?) На самом деле он прекрасно себя чувствует и не вспоминает обо мне… а я бы хотела этого. Мне бы хотелось знать, что я запомнилась ему, как и он мне(чертов ублюдок). К чему это всё? Я в который раз думаю о нём. Прошло полтора года. Точнее, год и 4 месяца(сейчас посчитала). А мне до сих пор некомфортно смотреть на его фотографии. Я прекрасно осознаю, что ничего хорошего из этого не вышло бы. Но я хочу побыть с ним, немножко. Забавно, он даже не поздравил меня. Мне кажется, ему стыдно открывать старую переписку, смотреть на неё и писать идиотское «с днюшкой»(идиот). Скорее всего, на самом деле, он просто не посчитал это нужным. Да и всё тут. Я вспоминаю тебя, потому что ты искалечил клетки моего мозга, проорав там новые борозды. Я вспоминаю тебя до сих пор, с меньшей силой. Я вспоминаю тебя. Когда же ты меня отпустишь?

Четверг, четыре с четвертью часа, четыре чумазых чертенка, чертили человеческую челюсть.

Метафоры.

Что такое пропасть во ржи? Пожалуй, метафора взросления. Ребенок бежит по полю во ржи и не видит пропасть в которую вот вот ему предстоит упасть. Что его ждет дальше? Падение. В бессмысленный быт, в попытки обставить место вокруг себя уютной мебелью, найти хорошую работу, завести кошку, быть гордостью своих родителей, примерным семьянином, отзывчивым коллегой, распланировать всю свой жизнь от начала, до конца.