Перенежность

В один из четвергов врач в очередной раз приходит в свою больницу. Он чувствует больше всех, его окружающих. Потому что он массажист, а еще потому, что слеп. После полудня колокольчик на его двери звенит сотый раз за день, и заходит девушка.
Она называют фамилию, диагноз и назначенное лечение. Он что-то набирает на клавиатуре, проверяя своё расписание, и какой-то голос из угла с космической скоростью проговаривет данные. Врач шепотом просчитывает количество цифр, чтобы ввести "14:30". И это переворачивает посетительницу.

По дороге домой она размышляет над тем, что для этого человека не существует картинок с забавными надписями, оттенков, искусства живописи, танца. Как же Доктор выбирает яблоки? А друзей?

Во время массажа они разговаривают о восстановлении глаз. Её спазмированных глаз, опустошаемых электронными устройствами и напряжением. Говорить о глазах кажется немыслимым. Но Врач поддерживает беседу.
Пациентка не смеет заговорить о Брайле или слепоте, приобретенной то ли с рождением, то ли чем-то выслуженной. Она внутренне сжимается от какого-то первобытного ужаса, когда врач почти беспомощно шарит среди бутылочек в поисках нужной [с маслом для массажа]. Склянки и баночки с тонким звяканьем падают под его рукой, пока Врач не находит нужную. В другой раз он роняет на пол крышку, и краем глаза она видит, как он пытается незаметно наткнуться на упавшее ботинком.

Кажется забавным и странным, что комната не исчезает, когда девушка закрывает глаза. Матрица очень хорошо продумана.

И вслед за наблюдением приходит удивительная мысль, что слепой человек куда полноценнее зрячего.
Пусть он не читает по лицам и никогда не увидит Тадж-Махал, но…
Он судит человека куда больше, чем просто по внешнему виду. Для него нет искусства [кроме музыки], если только он сам не занимается этим искусством. Космос бы оставался до сих пор в покое, а люди ориентировались исключительно по самочувствию, а не по цифре весов. А важность речи, чистота мысли, приоритеты, внимание вне и внутрь, и дальше, дальше.

Это пугает, еще как - закрыть на минуту глаза и выйти на улицу, представить опускающуюся на часы/месяцы/годы темноту вокруг.
Девушка учится чаще закрывать глаза и слушать сердце.
Завтра они встретятся последний раз.

Хочу услышать вас.

Я знаю людей, великих и сильных, будто каменные Атланты. В их словах замечаю небрежные сколы, что хочется заполнить нежностью, словно вязким веществом.

И нет, Бог, больше нет у меня молитв. Я справляюсь. Да и о чём мне просить, когда ты знаешь все мои желания первее меня? Есть место для обычных разговоров. Об акварели и фортепьяно.

(via lifesketches )

Сложности жизни не на первом этаже в том, что под тобой в кроватях спят дети. И если вдруг захотелось танцевать, потому что так совпало и время, и вечер, и Арбенина, безраздельно понимающая слово на Н, нельзя. Даже если кажется, что звук шагов поглощает ковёр. Детям внизу так не кажется, и их родителям с швабрами в руке, я знаю, чем еще, тоже. И на четвертом этаже, разумеется, при всемирном потопе тебя затопит не сразу, и крыша ближе.
Но когда так чертовски хочется танцевать, вообще не важно, сколькими минутами или часами раньше ты захлебнешься.

#Ночные снайперы - этонемне; фиеста.

Для отчаяния не создано ничего.
Это первое, что черепаха поведала трем китам.
Что постигает во мне уже почти год
память – немыслимое дитя.
Я воспитываю безмолвной свою любовь.
Под чужой фамилией. Новый в лице овал.
Ни в усталости, ни в агонии вечеров
ты б ее не узнал.
Поднимаешься и становишься каждой седьмой спиной
незнакомцев соседних улиц, поповских риз,
не дотянуться то есть.
Ты застрял между мной и мной
так, что не срастись.
Если Бог дал тебе имя, а мне тебя,
значит, по силам мне и быстрина, и сломанное весло,
если встретимся, разучусь отпускать.
если нет - тебе повезло.
Билеты стоят сомнение, выпущенный момент,
твердости, что присваивает себе глупец,
не переводимой в денежный эквивалент.
Это только в один конец.
Петр привык неверно меня толковать,
отправляет на автоответчик, тушит райские фонари.
Потому не люблю о тебе писать
или говорить.

Я все жду тебя в свой затейливый быт.
Надежда не худшая казнь, а сибирские рудники,
и на сколько я сослана, Петр опять забыл.
А единственный путь всё это пройти –
все это пройти.

(via lifesketches )

Кажется, поэзия похожа на катание на велосипеде. Её можно только оставить или вспомнить. Но не разучиться.

Кассандра не тронута божьим проклятием.
Пишет письма, а не прозу или стихи,
тихо ходит, замирает перед распятием,
то есть почти причислена к лику святых.

Она носит свой крест в е стями о несчастьях,
обнажая их томным голосом, что смола.
Данный порок в ней не читаем, к счастью,
даже утром, по бледным её губам.

Касс работает в страховом агентстве,
поднимается на пробежку, балуется вином,
любит длинные платья, странные песни.
Без помады ощущает себя неживой.

Она носит по дому тонкое кружевное,
обладает магией отгонять от цветов смерть,
и любое пальто кажется ей тяжелым.
Всё остальное ей удаётся уметь.

Касс заразно смеётся, упоминая приступ,
убыток, убийство, рухнувший самолет.
И за этим смехом неразличимо туристу:
«С вами точно что-то произойдет».

К концу дня приходит усталость и кто-то,
с именем то ли Аид, то ли Аполлон.
Кассандра просит кофе, завтра суббота,
она уже сотню лет не запоминает имен.

Узнает, есть ли заработок, может, долги.
Достаёт новый бланк, спрашивает фото
и случайно касается мужской руки,
обжигаясь любовью по хрупкий локоть.

Касс отдергивается, вскинута голова.
Ищет дурное заклятие, случайное колдовство
и не в силах прочесть по чужим глазам:
они слишком добры для неё.

Страшный визг пронизывает весь мир.
Словно первая ведьма взошла на костер
и узнала, мол, ни один огонь внутри
так мучительно не болит. Тем более божий тёрн.

Касс замолкает и еле слышно
говорит:
«Я не продам вам полис,
Вам бы ещё пожить».

(via lifesketches )

…я не люблю о тебе писать.
потому что мне жалко тебя
выплёскивать .
Ананасова

Говоря простым языком, я и ты - два случайных человека в Божьей руке. Пусть даже в двух руках.
Да, бывает, люди сталкиваются. И вот уже имена раскрыты, как и приём во сны: навещай, не хочу. А потом дорога в них заростает дикой травой долгие месяцы.
От диалогов ко взглядам, которые любой суд опровергнет. Не было такого, что не привиделось - оказалось выдуманным, что не зарифмовано - прозой изувечено. Всё в одностороннем порядке. Дело закрыто.
Хотя всё это о тебе, тебя тут нет. Всё я. Я и надежда, и смутное переживание, и сотня вымышленных ситуаций, и страшная решимость по вечерам.

Отбросим всё это. Два неизвестных человека. Человек и человек.
Один вспоминает другого по незнакомому лицу. Другой приходит своей фамилией или именем, когда больше незачем.
Или Бог воспитывает нас для встречи.
Или для возможности освободиться от этого тысячелетнего знакомства.

Брат мой, может, мне зря позволили говорить? Все здесь несносно добры.

нежность в три раза более ощутима,
если зарифмовать.
я только прозой, громоздкой, как погреб вина.
Ты, конечно, не против
такого расклада вещей.
но у меня ни единого тоста
все это запивать.
только горечь моя.
прозаичнейшая из горечей.

я кладу смирение рядом бисера,
остротами и нугой.
все знакомые считаны, вымолены, прощены.
если честность – короткий путь
к божественной простоте,
значит, бог – вид обнаженности,
когда ты в душе нагой.
если поэзия – черта хорошей жены.
знай, я учусь.
учусь ее чистоте.

все испытанные друг к другу слова
собрать и несчастным снесть.
от имен и разлук свободные будто легче.
просто двое неизвестных
в господней сухой горсти,
остальное – девичьи домыслы.
сплошные недобрые вести.

пережить узнавание при первой встрече
и когда-нибудь отпустить.
истый боже, так не бывает здесь.

у тебя это третий грех.

(via lifesketches )

Началась практика в школе. По плану я должна провести у своего класса внеклассное занятие. Вера предложила поставить флешмоб. Учитывая, что урок будет с уклоном в русский язык и литературу, уже вижу его название:

«ТАНЦУЙ КАК ПУШКИН»

(via lifesketches)

РЕЦЕПТ ЭЙФОРИИ

Просто вместе с открытием кулинарной книги находятся записи итальянской музыки.

♫ Peppino Gagliardi - музыка в блоге

Лелеющий тебя голос превращает кухню в храм. Движения становятся плавнее, легкий танец скользит между столами и плитой. Рядом с рецептом появляются собственноручно написанные пометки:
« миндаля допустимо вполовину меньше»,
«виски заменяет ром в пропорции 1 к 2»,
«надо МНОГО МУКИ или пусть рассыпаются»,
«больше кокосовой стружки».

Я провожу два часа на кухне с итальянцем, где готовка проистекает ради готовки. Пальцы измазаны липким желтоватым тестом. Почти обжигаю губы о ломающиеся куски выпечки с противня. И нет, это не выглядит как пирожные. Ни одно из. Однако это вкусно. Впервые за долгое время.
Открытая духовка остывает. Весь стол в муке. Румяные кокосовые лепёшки исходят паром. И все это прекрасно. Так прекрасно, словно абсолютно невозможно.

Я знаю счастье. Для него может не хватать молотого миндаля.

P.S. И в эти минуты поклонник итальянской живописи и любительница итальянской музыки оказываются чем-то близки.

Осени в Крыму теплые. Только эта хуже любой зимы.

Списки оглашены, мы не встретимся снова в октябре. Ты оказался бесполезно правым. Неужели тогда в самолёте, оплакивающая нашу бесконечную разлуку, я знала больше, чем сейчас?
Это было моим позвоночником почти год. Память разочаровательна и горчит. Я собрала её сегодня по углам и шкатулкам - все билеты, чеки, афиши, флаеры, открытки и прочее - и избавилась от. Всё в голове. Большей памяти мне не надо.

Если только так можно было объяснить мне, что писательство - потребность и способ жить, а не средство достижения людей , я усвоила.

Столкни нас, Бог, в переулках чужих городов. Знаю, тебе по силам.

Каждой мысли, вроде "Мне страшно не хватает этого [или того] человека", я отвечаю: "Ты просто устала, дорогая. Пора спать, завтра опять всех будет хватать".
Каждый вечер это происходит всё раньше.

Прости за эту минутную слабость. Спокойной ночи.

(via lifesketches )

Приняла от chai-ptica. Передаю nancychipmunk, wearepeppermint, una-mattina, enka, greyoceans, destroya.

Правила: называем 3 слова (это может быть либо существительное, либо глагол), которые ассоциируются с этим летом и кратко обосновываем свой выбор. Постим под тэгом "3 summer things".

Здравствуй.
Люблю.
Спасибо.

Можно ли об этом кратко? Я чувствую это к родителям, сестре, своим старикам, лучшей подруге, танцорам, блоггерам, вам, поэтам, Богу, себе. Сложно избегать имён.
Я протягиваю руку вещам, которые меня пугают. "Страшно открыть дверь, всё остальное не страшно", помните? И люди… люди приходят на моё "Здравствуй".
Именно любовь двигала мной всё лето, и ей я обязана каждым своим шагом вперёд и вверх. Это не бездумно всеобъемлюще. У каждого есть лицо и имя. Некоторых я бы хотела однажды или ещё раз увидеть. Это глубоко, но… просто.
Спасибо за Бога в вас.
от Бога во мне

Я люблю Гая Ричи за схожий взгляд на мужчин.
Ведь после таких фильмов, как "Агенты А.Н.К.Л.", образ человека, которого бы хотелось видеть рядом с собой, складывается вполне определенно.

Настоящий мужчина будет рядом с настоящей женщиной.
НЕ ЗАБЫВАТЬ. СТРЕМИТЬСЯ.

К размышлению.

Заметка 1

Предвосхищала празднование Дня Рождения в Мандарине. Только Оксана накануне уезжала, заполняя сожалением об этом всем мои мысли. Ведь с ней так хорошо смеётся.
Ночью она приснилась мне. Мы отмечали.
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _

Заметка 2

— Это выявилось на утренней пробежке.
После десяти кругов я думаю, что устала. Ещё после пяти я это чувствую.
- Пятый пункт плана уборки зала: Помыть туалет.
Что рефлекторно заставляет внутренне сжаться. Но на деле это оказывается так же безвкусно, как мытье шкафа.
Сила внутри. Слабость там же.
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _

Заметка 3

Сегодня мыли с Джеком окно в танцевальном зале. Потом так же стеклянный душ. С разных сторон. Я смотрела на него, а он смотрел на стекло между нами. Близость рук, едва ли мыслей.
Джек говорил, мол, удобно вдоём мыть, легче находится пыль.
Я думала, как всё это романтично.

Черт, черт, черт.
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _