| become yours forever

Если бы иметь такие плечи, на которые что ни положи - всё вынесут.
Тогда б мы может и не состыковались больше,
ни в одной из этих чертовых систем координат.
Зачем только были все эти километры пустых слов.
Если проваливаешь из чьей-то жизни.
Проваливай навсегда.
Чтобы может и не было уже так хорошо.
Но чтобы было хоть как-то.
Чтобы было.

Никогда больше не вспоминать.
Закрывай.

Закат освещал всё так ярко, как никогда прежде.
В нашем маленьком саду расцвела алыча,
ветви опустились до земли под тяжестью цветов.
Столько общего детства осталось в прошлом,
И не было там никогда ни садика, ни этих улиц,
только ослепительное якутское солнце одно на двоих.
Изменилось всё вокруг, всё уже не так.
Оказалось, взросление - это когда кто-то умирает.
сидишь рядом на коленях и просто протягиваешь руку,
а тянуться уже не к кому.

Там, где было всё, остались лишь воспоминания.
Вечная память.

Где живут идеальные лучшие друзья…
Планета "Bez predatel'stv" затерялась где-то в огромной Вселенной.
И как быть, если твоя спина,
вот уже который год, портит чей-то нож,
а идеально скроенный жилет, вечно мокрый от слёз.
Почему всегда остаёшься один,
Всегда.
Почему это перестало быть вопросом.
В попытке найти родственную душу,
в итоге, натыкаешься на свою.

Пустынное ночное метро уносит домой.
Старые вагоны грохочут по рельсам.

Столько дней спустя, вновь сыпет снег.
И холодно. Только не на улице.
Самый счастливый праздник стал самым грустным.
Как в детстве больше не будет.
Никогда уже не будет.
И как выяснилось - мечты иногда сбываются.
Вот только не нужно уже.

Каким разным может быть год.
Какими разными можем быть мы.

Снег сыпал мелкими хлопьями, на бескрайние платформы вокзала.
Поезд уезжал в Москву. Опять.
Любимые вещи пылились на полках родной квартиры.
Пустые и потерянные блуждали в столичном метро.
Свет горел во всех окнах Старого Арбата.
Администратор, которой 17 лет, и которая пьёт твой виски.
И всё так неописуемо плохо. У вас обеих.
В эти моменты казалось, нам есть ради чего возвращаться.
Холодная постель и темные коридоры хостела.

Всё потерянное остаётся в плацкарте РДЖ.
Всё потерянное остаётся.

Ничего не остаётся в мыслях, как не пытайся отвлекаться в течении дня.
Неотправленное сообщение и непринятый вызов.
Маленькая слабость, которая непростительна.
Всегда трудно говорить правду.
Правду, которая причинит боль самым близким.
И нужно быть сильным, чтобы сделать выбор.
Но как выбрать кого-то одного, если хочешь сохранить всех…

Новые картинки из прошлого.
И очередные минуты молчания.

Встречи, как в детстве - родные рядом, по графику раз в 3 года.
На ступенях моего острова мы ловили волны руками.
И тайны становились общими.
Этим далёким солнечным летом.
Твои мокрые кросовки и мои слетающие босоножки.
Два бокала красного сухого на каждого.
В замшево-бордовых креслах любимого ресторана.
То, о чём нельзя было молчать ни минуты,
ты хранил шесть лет.

И годы молчания, закончились ли?
И тишина неловкости закончится ли…

Желто-красные листья с берега Яузы засохли
и рассыпались на ковер осенней пылью.
Дождь моросил на лобовое стекло и грязь стекала на асфальт.
Сквозняк в спальных районах покалывал обветренные губы.
Где-то на Старом Арбате всё так же играла наша музыка.
Октябрьские недосказанности остались за МКАДом.
Там же остались и самые родные.
И незачем подводить итоги, пересчитывать плюсы/минусы
самых потрясающих совместных дней.

Лучшие моменты прокрутятся в маленьком кино
и навечно останутся в памяти.
Поезд мчит в Петербург.

Каждую дождливую осень поезда мчатся в Петербург.
Где во Внуково, или Домодедово,
наши потрепанные чемоданы с мечтами кружат по ленте.
На востоке страны, в предрассветном тумане,
в ярко-красной листве, уже усыпанной снегом,
погребены все надежды на иной исход.
Всё когда-то кончается.
Почему бы и не сейчас?

Четыре стены на Васильевском острове.
Чертова тошнотворная стабильность.

Воздух замирает в полдень
где-то на отметке +30,
и обжигающий песок под ногами рассыпается и затягивает.
На берегу Оки в это последнее утро душно.
К воде, убегая от города, спускается деревянный мостик,
полуразрушенный, хлипкий, покосившийся.
Такие же, еле живые, машины выползают на автострады
и к столице медленно тянется унылый поток.

Впереди большие города и новые маршруты.
Всё впереди.

Год спустя.
В день прощания с городом мечты солнце светит ослепительно.
За пару минут до выхода из "дома" загружаются последние песни,
исчезает пыль с подоконника,
и взяд цепляется за каждую мелочь.
С кучей ошибок, разочарований и нелепыми надеждами
начинается новая глава лета.

Посреди пустой комнаты одиноко стоит чемодан.
Посреди пустой комнаты одиноко.

Так сложились обстоятельства.
В баре на Кадетской, где-то около двух, гремела музыка.
Натыкаясь на липкие от пролитого Лимончело и Клюковки столы,
официанты выбегали покурить на улицу.
На шахматной доске не хватало половины фигурок.
И королева ничем не отличалась от короля.
И выигрывали все.
Пьяные и смеющиеся вываливались в жаркий ночной Петербург
и пропадали в черных переулках.
Под утро незнакомцы на узких кухнях
разливали по разномастным стопкам турецкое вино из ежевики,
а по пальцам и обветренным губам рассыпался сахарной пудрой
белый как снег рахат-лукум.
Первые полупустые вагоны метро тащили домой
уставших, одиноких, и счастливых.

Рассвет желто-розовым окрашивал проспект, с которого всё началось.
И на котором еще ничего не закончилось.

На пыльном чердаке дома №38 душно, как миллион лет назад,
на грязном пляже Анапы.
В то первое морское лето кричали чайки и воздух
раскалённым огнём обнимал за сгоревшие плечи.
Мелкие нестыковки реальности и мечты
кажутся давно забытыми,
все идиотизмы детства - давно прошедшее.
Как быть с летом,
что вечно разочаровывает,
вносит столько нестабильности в налаженную жизнь.

Убегать от себя некуда. И бежать жарко.
Или дело не во времени года…

Каждый раз сталкиваясь с людьми из прошлого,
возникает ощущение тревоги за просранные годы.
Всё время кажется,
что стал хуже,
чем был в окружении этих людей когда-то.
И оказывается, что это у тебя -
алкоголизм,
зависимость от сигарет,
три татуировки,
и оценки дерьмо.
И ты не разговариваешь неделями с родителями,
и не оправдываешь их ожиданий.
И своих не оправдываешь.

А твоя команда детства так и осталась на улице Лужников.
И только твоя вина в том, что у брата шрам у виска.

Всё началось с сигареты, напротив бледно-зеленой стены в парадной,
с хорошей песни двухлетней давности:
" Всё, что я есть.
И всё, чем я хотел бы быть",
с открыток, смайликов, идиотов…

Всё началось с проливным дождём,
и ручейками под темной аркой дома 38.