Снег сыпал мелкими хлопьями, на бескрайние платформы вокзала.
Поезд уезжал в Москву. Опять.
Любимые вещи пылились на полках родной квартиры.
Пустые и потерянные блуждали в столичном метро.
Свет горел во всех окнах Старого Арбата.
Администратор, которой 17 лет, и которая пьёт твой виски.
И всё так неописуемо плохо. У вас обеих.
В эти моменты казалось, нам есть ради чего возвращаться.
Холодная постель и темные коридоры хостела.

Всё потерянное остаётся в плацкарте РДЖ.
Всё потерянное остаётся.