Каждую дождливую осень поезда мчатся в Петербург.
Где во Внуково, или Домодедово,
наши потрепанные чемоданы с мечтами кружат по ленте.
На востоке страны, в предрассветном тумане,
в ярко-красной листве, уже усыпанной снегом,
погребены все надежды на иной исход.
Всё когда-то кончается.
Почему бы и не сейчас?

Четыре стены на Васильевском острове.
Чертова тошнотворная стабильность.