dead

О чем нынче говорят? О чем думают? Какие проблемы ставят и решают? Ответьте мне, непременно ответьте.

Безграничность внутренного мира сталкивается в первую очередь с неразвитыми коммуникативными навыками. Далее - комплексы и барьеры, бедность то ли языка, то ли словарного запаса. Вот и получается, что, встречаясь друг с другом, мы или робко и томно молчим, или разговариваем о том, что произошло за прошедшие деньки, или… И, вроде, всё вполне естественно, но правильно ли то, что естественно? Разве естественность гарантирует правоту? Общение с людьми заходит в тупик.

Мораль - рудимент. Гедонистом быть сложно, не быть гедонистом еще сложнее.

Ты дошел до самой крайней точки. Перечеркнул всё прошлое и будущее. Мимолетность лишила тебя не только светлого и безмятежного будущего, но еще и надежды на него. Моральная деградация и обнищание души - всё про тебя.

Для всех пусть это будет "ошибкой молодости", но ты то знаешь, что это лишь следствие моральной грязи и черни, ожидаемое событие на твоем веку. Ты - грязное существо без остатков морали, теперь каждый может заслуженно кинуть в тебя камень, потому что это край. Край. Самый что ни на есть.

Страшно не то, что ты не попадаешь под чьи-то определения нормы. Страшно то, что твои действия не вписываются даже в твои представления.

молодость сама себя не пропьет, а любви нет и не будет

Греховность отсутствует как понятие. Потакание глубинным желаниям - вот что нами движет.

Какая разница сколько мы знакомы. Пять лет, год или один день. Ты знаешь моё имя, я - твое. Мы напротив друг друга, между нами лишь оголенные и обостренные чувства, неистовая страсть, исступленная нежность. Мы оба боимся ответственности и боли, поэтому мимолетная любовь, лишенная продолжения, устраивает нас двоих. Первое правило - не привязываться и не влюбляться. Кто же нарушил его, мой милый друг?

Вечна не любовь, а потребность в любви.

каждый человек есть художник в самом широком смысле этого слова. назвать себя индивидуальностью можно лишь тогда, когда ты создаешь. всё, что есть в тебе - приобретенное и заимствованное + то, что генерируешь ты сам. творчество - вот цель человека, его смысл жизни. каждый из нас - Бог.

нет ничего сильнее инстинктов и стоячего хуя: когда ты выставляешь эротическую фотографию (в качестве доказательства своих тезисов) и пишешь под ней обличительные записки на тему объективизации, приторности образов и выдуманной реальности, где каждая деталь отточена и выставлена в лучшем свете, все видят лишь фотографию, которую можно сохранить в папочку "подрочить" и совсем не замечают тот позыв (хотя чего можно было ожидать)

как могут люди жить всю жизнь в своем теле, в своем сознании и в своем характере, откуда они берут ту любовь к себе и неужели никто и никогда не доходил то такого состояния, что завидуешь даже бездомной собаке под мостом просто потому, что у нее другой взгляд на мир и другая физическая оболочка? как люди уживаются сами с собой?

Когда-нибудь мы станем теми реликвиями, которые выставляются в музеях, пережитками, вымершими свидетелями истории. К нам залезут в головы: разберут все наши мысли, чувства, переживания. Все наши действия будут подвержены анализу, каждый шаг как некий символ. Повседневные будни станут объектом для систематизации и рассматривания под лупой. Дневники будут трактованы по-иному. За нас всё решат. Мы дадим лишь материал, к которому надо будет подобрать антонимы. Что же напишут про нас, скованных цепьми молодости? "1984" говорит, что то, что будет выгодно. И правда так или иначе уйдет с нами в могилы. Вы еще надетесь стать великими?

Детское мышление, оценивающее лишь "хорошо" или "плохо".
Оригинальность личности создают идеи. Идеи часто = творчество. Нет новых идей, отличных от существующего? Ты ничего не создаешь? Отсутсвие индивидуальности - ярлык, красующийся на тебе.
Опустошение, лишь редкие едкие тезисы. Аргументация - лишнее. Невыносимо сложно писать.
Постоянная потребность в новых знакомых, выпотрошенные старые напоминают о собственной неосознанной жестокости.

Центр Москвы ранним утром в выходные - блевота, мусор, бомжи и сонные уборщики.
Ты причиняешь немеренное количество боли именно тому, кто готов пасть к твоим ногам по одному твоему пожеланию.
Ты - Чеховский человек в футляре, и если это не исправить в ближайший год, смело можно выходить в окно.

Синяя лампочка ноутбука кажется прожектором, направленным тебе в глазницы. Холодные руки выбираются из под одеяла и начинают бешено стучать по клавиатуре. Когда разум усиленно просит пищи, а твое тело - раскаленные пески Сахары, которые обрели человеческий контур, из прочитанного ты не выносишь ничуть не больше, чем прочитав матерное слово на заборе, последняя отдушина - писать.

В архивах переписки с едва знакомыми людьми, которые так и остались в печатных сообщениях, не найдя плотского воплощения в твоей реальности, кажется, уже всё есть. Всё сказано. Универсальные сложения букв воедино, которые, спустя несколько лет, всё ещё контуром повторяют повседневность. Реальные диалоги полезны. Чудесны. Милы. Познавательны. Интересны. Но это - хаотично и бессвязно выдернутые термины из настольной энциклопедии, которая слагается всю твою жизнь. И сразу всё становится бессмысленным. Зачем, если сказано ключевое? Правда, по-настоящему страшно то, что за несколько лет ничего не изменилось. Проблемы не решены. Движения вперед нет. И всё - Сизифов труд.

Выпотрошенные люди. Вся информация и все знания получены. Ячейка опыта заполнена. Прощай. Пока разум берёт верх во всех вопросах, жизни нет. Пока ты погрязаешь в анализе окружающего мира, вместо того, чтобы распахнуть вселенную чувств, ты обречен на страдания. Ты погружаешься в наркотические опьянения, которые доходят до того, что, лежа на кровати, молишься несуществующему о том, чтобы не было передоза и чтобы ты выжил.

Святая истина приходит во время щебетания клавиш. Все страдания (страдания не равно грусти, это чудовищно мерзкое, черное и вязкое, по сравнению с невинной грустью - лишь тенью, отброшенной госпожой С.). Вселенные, облаченные в человеческий облик, которые то возникают, то исчезают, похожи одним. Искренностью чувств. Когда разум анализирует обстановку и делает вывод, что сейчас время радости, возникает наигранное и подталкиваемое чувство, которое никогда не трансформируется в радость, даруемую тонкой материей души. Ты - узник разума. И несколько лет ты идешь к истине, которая оказалась в бездарных и не обдуманных (вся тонкая грань проблемы в этом слове) предложениях. Ирония. Сплошная ирония.

Почему не принято писать о радостях? Потому что, перечитывая, ты хочешь почувствовать себя лучше. Текстовая терапия проецирует описанное и твой сложный, но в то же время до лукавой улыбки на лице примитивный мыслительный процесс, выдает вердикт: сейчас не так уж и плохо. Сач э факинг айрони.

Ожидаемое, но совсем не желанное. Эпизод, который вырезают из фильма лишь потому, что он хоть и являет собой обыденную жизненную ситуацию, но заставляет зрителя ерзать на стуле, быстрее поглощать попкорн и рассматривать макушку впереди сидящего индивида. Кидаешь мне резкое "Я по тебе сгорал". Морщу нос, и песочница становится самым совершенным божественным творением - лишь бы не смотреть в твои усталые глаза, которые требуют беспрекословного подчинения и внимания. Смеюсь и отвечаю "По таким, как я, не сгорают".

Неужели и правда в твоей голове проскальзывала мысль, что я приму этот факт?

Гонка саморазрушения и саморазвития. Нет ничего увлекательнее, чем наблюдать, как с каждым днем ты падаешь вниз, и как, упав, карабкаешься наверх. Любопытно одно: что одержит победу. Невозможно узнать уровень, на который ты поднялся, не упав с этого пъедестала.

Переступай через себя, выходи из зоны комфорта, или ты погрязнешь в рутине. Делай или умри.

Такое дерьмо, что и сказать нечего. Социум слишком серьезная вещь, чтобы с ним бороться.

Май - маленькая жизнь.

Мы, радостные, выбегали за здание. Тусклый свет единственного фонаря, белый порошок на фильтре сигареты. Зажать ноздрю. Вдохнуть. Мы - эпицентр вселенной. Парад планет - ради нас. Утро наступает ради нас. Ради нас, молодых и глупых.

С людьми, которые за мановение ока стали ключевыми персонами, столпами существования и мраморными статуями в аллее счастливых дней, впервые свел нас именно май. Растворялись в самых безумных местах Москвы, попутно застилая столицу сигаретным дымом. Ты был живым. Ты впервые чувствовал в себе силы. Ты знал - ты здесь и сейчас, и внутри тебя живая энергия.

Подарки судьбы даритель забирает посредством изменений в твоей собственной голове. Щелчок - и все растворяется. Словно часы пробили двенадцать, и волшебство исчезло. Ты снова мертв, закрываешься в комнате и образуешь единое целое с ней. Тебе звонят. Тебе пишут. Даже заходят к тебе на лестничную клетку и трезвонят в дверь. Винят себя, мол, что могло случиться, не я ли виноват? И как объяснить, что механизм сломан, и машина медленно кочует в направлении уныния. Добровольно и почти осознанно лишать себя радостей жизни - новый уровень.

Если вы меня знали, забудьте. Забудьте все мои слова, удалите переписки. Все по-другому. За будь те.

И не хватает того события, которое, по теории хаоса, развиваясь, приведет к ярким и приятным впечатлениям. Пока лишь хочется раствориться в пространстве.