енфраншиш

валера всё время проводит со своей новой девушкой, совсем не занимается, понятно, что играть он стал так себе. а я занимаюсь, но играю ещё хуже чем он. у него-то ладно, логично всё, а у меня чёрт знает что вообще! никогда я не любила менять местами причину и следствие, но сейчас нет другого выхода - думаю, мне надо срочно найти мальчика и гулять с ним, чтобы как-то оправдать свой позор. срочно.

Дмитрий Пригов

БАНАЛЬНОЕ РАССУЖДЕНИЕ НА ТЕМУ СВОБОДЫ

Только вымоешь посуду
Глядь — уж новая лежит
Уж какая тут свобода
Тут до старости б дожить
Правда, можно и не мыть
Да вот тут приходят разные
Говорят: посуда грязная —
Где уж тут свободе быть.

Борис Рыжий

Море

В кварталах дальних и печальных,
что утром серы и пусты,
где выглядят смешно и жалко
сирень и прочие цветы,
есть дом шестнадцатиэтажный,
под домом тополь или клен
стоит ненужный и усталый,
в пустое небо устремлен;
стоит под тополем скамейка,
и, лбом уткнувшийся в ладонь,
на ней уснул и видит море
писатель Дима Рябоконь.
Он развязал и выпил водки,
он на хер из дому ушел,
он захотел увидеть море,
но до вокзала не дошел.
Он захотел уехать к морю,
оно — страдания предел.
Проматерился, проревелся
и на скамейке захрапел.
Но море сине-голубое,
оно само к нему пришло,
и, утреннее и родное,
заулыбалося светло.
И Дима тоже улыбнулся.
И хоть недвижимый лежал,
худой, и лысый, и беззубый,
он прямо к морю побежал.
Бежит и видит человека
на золотом на берегу.
А это я никак до моря
доехать тоже не могу —
уснул, качаясь на качели,
вокруг какие-то кусты.
В кварталах дальних и печальных,
что утром серы и пусты.

ну, что гений и злодейство - две вещи несовместные, вроде все знают.

один мой знакомый говорит - не получается быть одновременно гусаром и героем труда.

а я скажу, пожалуй, что нельзя быть великим идейным гуманистом и в то же время - гуманистом практическим. потому что первый для достижения своей гуманной идеи неприменно будет вынужден укокошить пару десятков человек, может, конечно, больше или меньше - это неважно. важно то, что он сразу перестанет быть гуманистом. а практический никого пальцем не тронет даже во имя счастья всего человечества - и будет совестью мучиться, и сам себя объявит антигуманистом.

моя однокурсница, верующий человек, говорит, что по майдану сразу надо было танками пройтись, и всё бы закончилось. не знаю, когда в силовиков летели коктейли молотова - я забывала, что они летят во имя благих целей, потому что любое насилие отвратительно. но я не понимаю, какая разница между кидающими коктейли и христианкой, которая сокрушается, что по людям не открыли огонь, "шоб не рыпались"!

один преподаватель украинского языка и литературы из нашего гуманитарного университета рассказал сегодня, что ректор запретил праздновать двухсотлетие шевченко. пришли к нему студенты, говорят - мы хотим в актовом зале стихи почитать, отметить юбилей… а он им - не время сейчас шевченко читать, ребята, не время! пришли студенты к этому преподу за поддержкой, ну, он пообещал помочь, к деканше поговорить пошёл, а она сказала - ох сергей николаевич, неизвестно, что тут завтра будет. вы что, хотите чтобы вас за шевченко за сто первый километр выселили? вы, говорит, лучше к юбилею таруты поэму напишите, вы же поэт! нет, натурально - к шестидесятилетию таруты поручила ему написать поэму!

а в городе, кстати, очень много украинских флагов - на многих зданиях повесили, гляжу на них с болезненной радостью. недавно даже на троллейбусе видела - трепещет такой махонький на ветру, аж в сердце что-то кольнуло.

иду к трамвайной остановке, а рядом - митинг. российские и коммунистические флаги, плакаты "вставай, страна огромная!", мужчины с помятыми физиономиями (потом оказалось, у одного из них в пакете был топор). а что, если влезть в самую гущу и заорать "слава україні"? вот потеха-то будет. всё равно так надоело - глаза бы не глядели. смотрю вдруг - чуть дальше котят продают. девушка, хотите в руках подержать? держу. котёнок тычется головой мне в грудь, пытается залезть под куртку, чтобы согреться. нет, думаю, дудки! поживём ещё! глупость какая, ну!

Дмитрий Быков

Колыбельная для дневного сна

В удушливом полдне, когда ни гугу
В цветущем лугу и заросшем логу,
И, еле качая тяжелые воды,
Река изогнулась в тугую дугу
И вяло колышет лиловые своды
Клубящейся тучи на том берегу, —
СГУЩАЮТСЯ СИЛЫ НЕЯСНОЙ ПРИРОДЫ.
Я слышу их рост и уснуть не могу.

Как темные мысли клубятся в мозгу,
Как в пыльные орды, в живую пургу
Сбивают гонимые страхом народы, —
В безмолвии августа, в душном стогу,
В теплице безветренной влажной погоды
СГУЩАЮТСЯ СИЛЫ НЕЯСНОЙ ПРИРОДЫ.
Я вижу их мощь и дышать не могу.

Один изгаляется в узком кругу,
Взахлеб допивая остатки свободы,
Другой проклинает недавние годы,
А третий бежит, норовя на бегу
Еще и поставить подножку врагу, —
Хотя их обоих накроют отходы,
Осколки руды и обломки породы.
На всем горизонте, на каждом шагу
СГУЩАЮТСЯ СИЛЫ НЕЯСНОЙ ПРИРОДЫ.
Я знаю какой, но сказать не могу.

Но в это же время, над той же рекой,
В лиловом дыму вымывая проходы,
В ответ собираются силы такой,
Такой недвусмысленно ясной природы,
Что я ощущаю мгновенный покой.

Уже различая друг друга в тумане,
Они проплывают над лесом травы.
Имело бы смысл собираться заране,
Но первыми мы не умеем, увы.

И я засыпаю, почти замурлыкав,
В потоке родных переливов и бликов
Плывя в грозовую, уютную тьму.
У тех, кто клубится в лиловом дыму,
Всегда бесконечное множество ликов,
А мы остаемся верны одному.

Неясно, каков у них вождь и отец,
Неясно, чего они будут хотеть,
Неясно, насколько все это опасно
И сколько осталось до судного дня,
И как это будет, мне тоже неясно.
Чем кончится — ясно, и хватит с меня.

когда-то - мне было лет десять, кажется - мы с мамой отдыхали в пансионате у моря в компании каких-то малознакомых и очень анекдотичных людей. под конец отдыха эти люди нас позвали ночью в охотничий заброшенный домик в лесу - прыгать через костёр, пить вино и поедать подозрительный куриный трупик. чувак по имени эдик тогда сказал тост - выпьем, говорит, за любовь. за любовь к женщине, к друзьям, к жизни…. - к родине! - подхватила я. эдик поморщился и начал снисходительно объяснять мне, что любви к родине на самом деле не существует, что это всё выдумки, чепуха. ну, мол, какая там родина! и что ты вообще понимаешь! было как-то неловко, я надулась, и мама, чтобы меня выручить, сказала - стася имела в виду любовь к природе. ей поля наши нравятся, пейзажи, цветочки, травушка-муравушка….после этого всего я почувствовала такое унижение, хоть голову в костёр! надо ли говорить, что в тот вечер я страшно напилась, и с тех пор всё пью и пью! но это я к чему веду - я думаю, что детская наивная любовь к родине - пусть на уровне полей и травушки! - намного лучше, чем никакой любви вообще.

а выше любви к родине - любовь к людям. вот сегодня это поняла, когда наши преподаватели говорили при мне о том, как плохо в стране, и что нужно уезжать за границу. вроде этого: стась, ну ты доучишься, и уезжай! устроишься там хорошо! а у этой страны будущего нет! а я сижу и молчу - потому что так их жалко стало! думаешь - у одного мама болеет, вторая такая издёрганная, разве можно обижать их? они - в турции будешь преподавать! за шейха замуж! я киваю. ну что ж я, скотина какая - декларировать что-то (пусть даже важное и правильное) людям, попавшим в запендю!

Ветер с Востока
побеждает западный ветер.
Ветер с Востока
пахнет кровью
и волосы треплет убитым.
Умирают отцы и растут молчаливые дети.
И готовятся к битвам,
безнадежно проигранным битвам.
Ветер с Востока,
Грозный ветер степей азиатских,
Черный ветер измены,
который не знает пощады—
Милая, что ты, не надо, не надо бояться,
Мы умрем, взявшись за руки,
я тебе обещаю.
Городам не спастись.
Их пронзит изначальная зависть
Отдаленных селении, где пыльная стая акаций.
Наши книги сгорят.
(Я не плачу, тебе показалось.
Просто ветер, и глаза на ветру слезятся).

Леонид Кисилёв

Дмитрий Быков

Смерть не любит смертолюбов,
Призывателей конца.
Любит зодчих, лесорубов,
Горца, ратника, бойца.
Глядь, иной из некрофилов,
С виду сущее гнилье,
Тянет век мафусаилов -
Не докличется ее.

Жизнь не любит жизнелюбов,
Ей претит умильный вой,
Пухлость щек и блеск раструбов
Их команды духовой.
Несмотря на всю науку,
Пресмыкаясь на полу,
Все губами ловят руку,
Шлейф, каблук, подол, полу.

Вот и я виюсь во прахе,
О подачке хлопоча:
О кивке, ресничном взмахе,
О платке с ее плеча.
Дай хоть цветик запоздалый
Мне по милости своей -
Не от щедрости, пожалуй,
От брезгливости скорей.

Ах, цветочек мой, цветочек!
Отказаться разве? Но
В самой длинной из цепочек
Ты последнее звено.
Под тобою - только почва,
Гниль и камень, черный цвет,
За каким - я знаю точно -
Ни тепла, ни света нет.

Ах, цветочек мой прекрасный!
Чуя смертную межу,
В день тревожный, день ненастный
Ты дрожишь - и я дрожу,
Как наследник нелюбимый
В неприветливом дому
У хозяйки нелюдимой,
Чуждой сердцу моему.

сегодня на одной лекции, пока преподавателя не было в аудитории, мы исступлённо обсуждали наше беззащитное положение. кричали, что выпускной курс — лёгкая добыча для мошенников, что от нас постоянно требуют деньги на какие-то ненужные и даже подозрительные вещи, например, сегодня оказалось, что мы обязаны сдать деньги на герб, флаг и гимн училища — к чему такая роскошь, мы и бесплатно можем сделать герб, флаг и тем более гимн — всё-таки не стоит забывать, что наше пту не просто так, а музыкальное! и мы что-то, наверное, можем! разумеется, мы стали тут же сочинять варианты гимна, и одна девушка запела гимн сша, на ходу выдумывая слова. она спела куплет, а потом сказала — какой классный гимн америки, вот это я понимаю, самый лучший! не то что наш! и вторая, которая сидела с ней рядом, согласилась — дааа, наш гимн ужасный! и они запели с такой издевательской интонацией, и коверкая слова "ще не вмерла, но скоро вмре", ха-ха-ха! уже на подходе, мол, недалёк тот час! и вторая сказала — я в детстве думала, что гимн начинается "ще вмерла україна" и никак не могла понять — почему это они нас хоронят? и первая поддакнула — а ещё, говорит, мне гимн россии нравится! и затянула его со старыми словами, союз нерушимый которые. мне очень хотелось дать им по лицу, или сказать всё, что я о них думаю, но почему-то я просто отвернулась. мерзко объяснять дурам, что так относится к своей стране могут только несчастные, которые не русские и не украинцы, а то, что ни туда и ни сюда, добровольные малороссы, матрасная вата, которой перелицованный гимн советского союза дороже своего! и что самое отвратительное — это говорят музыканты; музыканты, которые не слышат примитивных, смешных заштампованных восходящих кварт в советско-российском гимне (широкий победный шаг коммунизма, или чего там ещё), подпадая под его эрзац-патриотическое обаяние, равно как не слышат удивительно нежной, напевной мелодики нашего гимна (это сравнение чисто музыкальное, хотя конечно не совсем, да, но это неважно!); не слышат не потому, что заложило уши — им заложило душу! как они могут полюбить "ще не вмерла україни ні слава, ні воля", как могут понять, что это — жизнеутверждающее, что никакая это не похоронность, а тихое, радостное "вот мы, мы ещё здесь, ещё живы!", світла лагідна жура, да что угодно, но не песня могильных червей, поджидающих, когда уже наконец свалится украина в яму и можно будет пожрать! и я считала этих девушек очень милыми, хорошими, отзывчивыми и всё такое!дуры, дуры, ваше сердце - в доме веселья! я отвернулась, в общем. а потом меня ещё спрашивали, почему я так агрессивно сегодня играю, это же мне совсем не свойственно! ах, надо было хотя бы плюнуть, если не в лицо им, то хотя бы в парту! потому что играла я правда из рук вон плохо, и из-за моего поведения в результате пострадала музыка.

генийигорьсеверянин страдает

Черновцы — венцы для черни
Или чёрные венцы.
Медленно брели олени,
Уходили в даль юнцы.

Черновцы — чернуха, новость,
Черти, новь и череда.
Улетел твой блядский поезд —
Мы расстались навсегда.

В Черновцах цветы чернеют,
Как чернею я сама.
Может быть, они сумеют
Не сойти, как я, с ума?…

За картиной мира в целом
Я теперь уж не слежу —
Что до мира мне за дело,
Где тебя не нахожу!

Только в памяти картина,
Что никак мне не стереть.
Взглядом грустного кретина
Буду на неё глядеть:

Нажевавшися петрушки
Уходили в даль юнцы,
Нахлобучив на макушку
Свои чёрные венцы.

света играет в какую-то онлайн игру на эрудицию и постоянно пытается меня за эту самую эрудицию дёргать - в каком году пётр первый стал императором, да сколько молекул в перекиси водорода, да всякое такое. а я злюсь и отвечаю правильно только про молекулы, хотя и химия и история мне в школе одинаково нравились; и чем больше отвечаю неправильно, тем с большей настойчивостью она мне задаёт свои вопросы - наверное, трудно поверить, что я ни черта не знаю, вроде лицо-то у меня умное, и юлия валерьевна меня называет "стася-которая-знает-всё", но я ей богу тут ни при чём! если уж кто и пытался открыть людям глаза на истинное положение вещей - так это я сама, но всем безразлично! вот если я говорю "не знаю", им проще придумать, что у меня болит живот, и поэтому я так говорю, а не потому, что я действительно не знаю. но главная беда в том, что это ужасная штука - человек может не знать элементарных законов физики, или, допустим, что было раньше - июльская монархия или парижская коммуна - и при этом считаться вполне себе интеллектуалом, потому что он ведь борхеса читал, умничка! он дилана томаса наизусть декламировал, ужрамшись на какой-нибудь вписке! интеллигенция сейчас действительно вшивая - потому что изучает то, что модно; вот литература двадцатого века в чести, например, и не вся, а определённая, как из школьного списка на лето. а почему, собственно, литература, а не география, например? и я сейчас не говорю о тех, кто просто нахватался модненьких блох и поддакивает, - дааа, буковски это чумаааа! - потому что об этом даже говорить не стоит, а о тех, кто действительно чувствует и понимает литературу, ту же самую, модную; любовь и знание, которые вообще-то должны быть неразрывны, могут осветить затёртые вещи совсем иначе, речь не о том! просто какого это чёрта литература или искусство, урезанные, измочаленные каждым на свой лад в рамках одного неизменного контекста интеллигентной публики - мерило ума? ведь эрудиция подразумевает какую-никакую (ладно уж!) всесторонность! ну прямо хоть иди да учебник по физике читай, так противно!

я вот всё забываю рассказать тебе.
месяц назад я была с матерью в каком-то шмотном магазине - мама всегда говорит "потерпи", когда мы в такие заходим, - а в том магазине очень хорошо получилось терпеть, потому что было где сесть - имелась кушетка, а в мамином телефоне имелись "циники", так вот, я села на эту кушетку, которая вообще-то для людей меряющих обувь (поэтому мне было немного стыдно, ведь я ничего такого не меряла), села и стала читать, а передо мной была стойка, утыканная вешалками с одеждой, а возле стойки возились дети - кажется, их было двое, разнополых, но я не уверена, потому что запомнила только одну, потому что именно она натолкнула меня на мысль; она долго ползала около этой стойки, а потом потеряла равновесие (как это часто бывает у детей и у нас, поэтов) и брякнулась на пол, почти к моим ногам. тут прибежала её мама, подняла девочку и стала ругать, и я подумала - вот поразительное дело, когда я в детстве падала или что-то там такое с собой производила (например, пальцы в вентилятор засовывала) - меня не ругали, а жалели, и неправильно делали (кстати, тебя - ругали или жалели?). не знаю, что там будет у этих детишек, которых родители бьют за невольный вред себе - но, рискну предположить, что особой страсти к саморазрушению у них не окажется. потому что за это в детстве ругали и били (нет, не шлёпали, а именно били - вот ты видела, как они своих детей бьют, как размахиваются? какой это нафиг шлепок!). у детей в дальнейшем будет в башке включаться рычажок - нельзя. нельзя играться с огнестрельными и острыми режущими предметами. а мне говорили - ой моя малышенька, тебе больно, да? хочешь шоколадку? игрушку хочешь? и фига с два у меня в башке потом что-то включится! я же знаю, что мне и шоколадку дадут, и игрушку, и в парк сводят, и мультик включат, и в люксовую палату в психиатрической лечебнице положат!

гениюигорюсеверянину глаза обплевала бессонница

всю ночь - то холодно, то жарко,
а, впрочем, грустно как всегда -
идут надой сдавать доярки,
в москве устали доктора.

я тихой ночью бесконечной
на крышу выползу как клоп.
я путь разглядываю млечный
и с крыши прыгаю в сугроб.

мне всё равно - смотреть иль прыгать.
коль мог бы я ночами спать
а не ходить и ножкой дрыгать -
я бы купил себе кровать.