Ветер с Востока побеждает западный ветер. Ветер с Востока пахнет кровью и волосы треплет убитым. Умирают отцы и растут молчаливые дети. И готовятся к битвам, безнадежно проигранным битвам. Ветер с Востока, Грозный ветер степей азиатских, Черный ветер измены, который не знает пощады— Милая, что ты, не надо, не надо бояться, Мы умрем, взявшись за руки, я тебе обещаю. Городам не спастись. Их пронзит изначальная зависть Отдаленных селении, где пыльная стая акаций. Наши книги сгорят. (Я не плачу, тебе показалось. Просто ветер, и глаза на ветру слезятся). Леонид Кисилёв