с синдромом принцессы

сила, которую он надо мной взымел,
так и останется ведомой лишь мне тайной.
на Рождество, под гирляндами из омел
я избавленья прошу от своей ментальной

боли (в анамнезе эта любовь - как рак -
и метастазы уже отрастили клешни);
пусть Новый Год принесёт мне с собой антракт
в этой болезни - и я заживу, как прежде!

нет, не без толку давно от него лечусь,
есть результат у лучей, терапий и химий:
то, что нам кто-то не дарит ответных чувств -
как ни хотелось - не делает их плохими.

Мария Кевлина

Главная причина семейных несчастий та, что люди воспитаны в мысли, что брак дает счастье. К браку приманивает половое влечение, принимающее вид обещания, надежды на счастие, которое поддерживает общественное мнение и литература, но брак есть не только не счастье, но всегда страдание, которым человек платится за удовлетворение полового желания, страдание в виде неволи, рабства, пресыщения, отвращения, всякого рода духовных и физических пороков супруга, которые надо нести, — злоба, глупость, лживость, тщеславие, пьянство, лень, скупость, корыстолюбие, разврат — все пороки, которые нести особенно трудно не в себе, в другом, а страдать от них, как от своих, и такие же пороки физические, безобразие, нечистоплотность, вонь, раны, сумасшествие… и пр., которые еще труднее переносить не в себе.

Он пишет ей, как с чистого листа начнётся жизнь в покинутых квартирах, как будет дождь идти, и от дождя они укроются, как он её в затылок украдкой поцелует, словно дочь, которую не видел дольше суток. Он пишет ей, что надо только смочь, но сам себе не верит. За минуту круг совершает стрелка на часах, он видит в них овал её анфаса. Он пишет ей о разных мелочах, о том, как кот трёхцветного окраса вчера в сыром подъезде голосил от голода и оттого, что осень. Он пишет ей, как молоко пролил, когда кормил кота, что кровососы по-прежнему слетаются на свет, хотя он спит вторую ночь под пледом, что надо сохранять нейтралитет, особенно в среде искусствоведов. Он пишет ей, как с чистого листа восторжествует разум над пороком, что в мире параллельном из Христа не сделали распятого пророка, в живых остался, дожил до седин и принимал гостей в панельной двушке. Он пишет ей: «Я здесь совсем один. Сижу в четырёхстенной комнатушке. И ты совсем одна. У моря. На песке стоишь босая и глядишь сквозь стёкла, как над страной по собственной вине повис на волоске клинок дамоклов…»

А.Ревякина

Я не знала, как ей сказать, что "они жили долго и счастливо" - это всего лишь миф.

Вечером, на кухне у Мужчины Моей Мечты, я сделала нечто несвойственное мне, я приготовила ужин.

Шансы встретить того, кто разбил твое сердце очень велики. А шансы встретить его в тот момент, когда ты ужасно выглядишь - еще выше.

Я перестала общаться с этим конкретным человеком. Я поняла, что я сама себя смешу, мне с самой собой мерзко за одним столом сидеть: я ною и по-прежнему считаю это сюжетоемкой историей. Мне нравится длить ее ровно потому, что, если я ее закончу, в моей жизни не будет никакой важности. Я подумала: какой бред, я слишком умная, чтобы со мной это происходило. И все. Я поняла, что это ничего общего с любовью не имело. Это было что угодно — битвы самолюбий, красивые истории об идеальной влюбленности, средство от скуки, — что угодно, кроме любви, потому что никто ни за кого не отвечал. Любовь — это совсем про другую заботу. В любви нет никакого сюжета. Мне как человеку, ищущему чего-то драматургического, любящему подмечать подробности, нравилось попадать в истории несбыточные и сложные. Когда два резких характера сходятся, когда двое начинают пикироваться и думают, что это у них роман такой, хотя каждый их разговор кончается коммуникационной катастрофой. Они продолжают считать, что друг друга любят, взбегать по кронам, как шаолиньские монахи, и там рубиться до первой крови… Но только в любви нет ничего сюжетного, такого, что можно рассказать подругам. Мне не с кем Сашку обсудить даже. То, что женщины любят обсасывать: «И я ему пишу… и я рыдаю… и знаешь, что он мне отвечает?» — до той поры, пока тебе это интересно, с тобой это и будет происходить.

https://q99.it/wPMkvIo

Как ты там, мое слабое утешение, моя ржавая ссадина,
ломаная банка из-под тепла?
У меня в айподе сто пять твоих фотографий, так что я тебя сюда привезла.
Я на севере Гоа, Тим, тут такой же бог, как у нас, но куда чуднее его дела.

Если едешь на ста, и слезы закатываются в уши –
это называется «с ветерком».
В барах выдают кокосовую скорлупку, чтобы ты растолок гашиш
и смешал его с табаком.
Ящерица сбежавшей татуировкой гуляет под потолком –
Ты сидишь, а она идет над тобой пешком.

Голые лампочки, Тим, жестяные кружки, пыльные майки,
нехитрый гоанский быт.
Всей литературы – только следы на песке:
скажем, узкие от ступней,
и звездчатые от лап,
и круглые от копыт.
Кажется, что и сны тебя здесь не ищут, но стоит тебе уснуть,
как никто окажется не забыт.

Вот он ты, глумливая бровь дугой, вот сменивший тебя,
с одной и второй серьгой,
Вот он новый мой праздник, который всегда с другой –
Все идут за мной от Парижа до Вайланканни, где сразу над барной стойкой
мой дорогой –
Джизус Крайст,
как водится, Всемогущий
и Всеблагой.

Этот город покинули птицы и неспроста,
я хочу о тебе молиться и ждать поста.
По весне не открылось небо для птичьих стай,
я хочу в тебя вечно верить, мой дикий край.
Моё сложное счастье – верить в пустую клеть,
я хочу для тебя рождаться, в тебе звенеть.
В этом слишком высоком небе из пустоты
появляются лица предков и те стихи,
что остались великими ненаписанными о нас.
Этот город не справится с болью от новых язв.
Этот город покинули птицы, ушли на фронт,
я брожу вдоль больной границы, сжимая зонт.
И невидящими глазами ищу твой след,
этот город покинули птицы, оставив хлеб
засыхать и плесневеть на ладонях моих весной.
И не слышно песен, и воздух пропах войной.

Не ходи через площадь Ленина в одиночку,
там мужчины битые, выстроившись цепочкой,
говорят о политике, цыкают и регочут.
Не ходи через площадь, тебя растопчут
и наврут с три короба Анечке большеглазой.
И никто из них не будет никем наказан.
Ни сейчас, ни в будущем, ни в загробном.
Не ходи через площадь, не стань народом.
У народа две маски и сотни жизней,
у тебя же одна, а одна не бывает лишней.
Береги себя, не ходи через чёртову площадь,
это путь народа, который бредёт на ощупь.
Ты же светел, и свет твой – моё гражданство.
Обходи стороною площадь, на ней не танцы,
а бои без правил за право голоса.
Не ходи через площадь, езжай автобусом,
до квартиры – лифтом, до спальни – в тапочках.
Забивайся в угол, читай под лампочкой
Ильича, читай Булгакова или Маркеса.
Прочитай о том, что у древних кариеса
не было и в помине, но уже распускались слухи,
как в маленькой Украине на обычной кухне
девочка, сгорбив спину, напишет строчку: «Не ходи через площадь Ленина в одиночку…»

Ну вот так и сиди, из пальца тоску высасывая, чтоб оправдывать лень, апатией зарастать. И такая клокочет непримиримость классовая между тем, кто ты есть и тем, кем могла бы стать. Ну сиди так, сквозь зубы зло матерясь да всхлипывая, словно глина, что не нашла себе гончара, чтоб крутилась в башке цветная нарезка клиповая, как чудесно все было в жизни еще вчера. Приключилась опять подстава, любовь внеплановая, тектонический сдвиг по фазе – ну глупо ведь: эта жизнь по тебе катается, переламывая, а ты только и можешь дергаться и реветь.

Вера-Вера, ты не такая уж и особенная, это тоже отмазка, чтоб не пахать как все; а война внутри происходит междоусобная, потому что висишь на чертовом колесе, и повсюду такое поле лежит оранжевое, и дорог сотня тысяч, и золотая рожь, и зрелище это так тебя завораживает, что не слезешь никак, не выберешь, не допрёшь; тот кусок тебе мал и этот вот не хорош.

Да, ты девочка с интеллектом да с горизонтом, с атласной лентой, с косой резьбой; и такой у тебя под сердцем любовный склеп там, весь гарнизон там, и все так счастливы не с тобой; потому что ты, Вера, жерло, ты, Вера, пекло, и все бегут от тебя с ожогами в пол-лица; ты читаешь по пальцам смугло, ресницам бегло, но не видишь, где в этот раз подложить сенца.

Выдыхай, Вера, хватит плакать, кося на зрителя, это дешево; встань, умойся, заправь кровать. Все ответы на все вопросы лежат внутри тебя, наберись же отваги взять и пооткрывать. Бог не требует от тебя становленья быстрого, но пугается, когда видит через стекло – что ты навзничь лежишь полгода и, как от выстрела, под затылком пятно волос с тебя натекло.

Ты же славно соображаешь, ты вихрь, ты гонщица, только нужен внутри контакт проводков нехитрых.
Просто помни, что вот когда этот мир закончится – твое имя смешное тоже должно быть в титрах.

__________________________________________________________________

…и от звона колоколов-камертонов сны разбежались, заросшее бередя. Чёрт возьми, Вера, зачем же других ты мучишь тем, как умеешь пером исколоть самоё себя ? Время овец не пришло ещё в первопрестольной, детское время; но каждый поэт - дитя. Я тебя прочитал и положил в изголовье ладонь, по натёкшему мокрому теребя. Утро вернётся, это всегда бывает очень невовремя, как и приход любви. Главное в жизни, по-моему, торчать от её прихода, зная, что кончится крестиком на свежей могилке. Спи.

Обожаю как многие мужики назначают свидания. Хотя нет, то, что они делают, в приличных домах Парижа и Лондона называется "тянуть кота за яйца". Они, как им кажется, весело и непринужденно заходят со слов "а че делаешь?". Конечно, законы этикета долженствуют девушек отвечать "скучаю" или че-нить такое. Некоторые могут начать двигать длинные ту-ду листы, чтобы противник понял, что малой кровью не обойдется. Но, вне зависимости от ответа, далее следует фраза: "Не хочешь прогуляться?", Вот, падла, вот оно! Блядь, если тут есть мужики, то запомните, никогда-никогда-никогда не зовите для знакомства девушку "прогуляться" (исключение составляют, наверно, категории безумных туристок, но и то я сомневаюсь в этом) ! Потому что вот этим "прогуляться" вы сразу говорите "вообще-то это как бы свидание, но я не очень-то уверен, вдруг ты не согласишься, тогда всегда можно успокаивать себя тем, что это не было приглашение на свидание, а было всего лишь приглашение на прогулку, это ничего страшного, ну и еще я не вполне уверен, что я хотел бы тратить свое время, деньги и нервы на хорошее свидание, а то вдруг ты такого не достойна, а я тут уже заплатил целых 150 рублей за чашку кофе, так что я просто хочу попросить тебя поморозить жопу, пока я решу, можно тебя трахнуть или нет по-бюджетному". Еще это означает, что он приглашает тебя на эдакую "оценку товара", где он не будет тратиться ни эмоционально, ни материально, а ты должна будешь"показывать товар лицом". Ну то есть там причепуриться, поразвлекать пока товарищ принимает решение. Сука, когда меня приглашают на такие "прогулки" мне просто хочется сказать: "Олух, я сама заплачу за тебя в кафе, только сделай милость, назови вещи своими именами". Ну и ебаться с такими бздунами-скрягами мне совсем не охота. Школьники какие-то великовозрастные. Конечно, я промолчу про позвать девушку на концерт, в кино, в театр, на захудалую выставку. Это ебучая роскошь. Это страшная роскошь, когда мужик подумает о том, чтобы развлечь женщину. Почему-то они думают, что одно их присутствие сразу делает времяпрепровождение интересным. Но это сраная иллюзия. За всю мою жизнь такое случилось один единственный раз. Больше такого сексуального мозга я не встречала.

Только недавно поняла, что мужчины вызывают во мне не просто трепетание, это скорее бесконечное и всеохватывающее восхищение. Лишь за то, что они мужчины.
Мужчины прекрасны.
Они прекрасны в своей силе и в нашей слабости.
В своей мужественности, щетине, красивых пальцах.
В том, что они всегда могут принять решение, не перекладывая это на женщину.
То, что они могут сгрести в охапку и успокоить.
Они прекрасны в своей грубоватой нежности и нежной грубости.
Им хочется покоряться, подчиняться и слушаться.
Их хочется хвалить и кормить. Им хочется отдаваться морально и телесно.
Они прекрасны тем, что горды и своевольны. Тем, что они охотники, завоеватели и воины.
Без мужчин мир был бы лишён той целостности и наполненности.
Я люблю мужчин. Умных, сильных и своенравных. Таких, которые не задают вопросов. Таких, которым не нужны ответы. Ведь они и так знают и чувствуют, как нужно.
Я люблю мужчин. Вот правда. Спасибо, мужчины. За то, что вы - мужчины.

(с) Катерина Приступ

Все они после меня сразу находят женщину «по нутру»:
Чтобы в плечах сидела нормально и была, в общем-то, полностью true.
Такую находят, которая не матерится, как я, когда новыми туфлями ноги натру.
Ей вообще не нужны туфли-дома можно и в тапочках, только бесшумных.чтоб не мешала играть в Контру.

Все они после меня берут себе в жёны смиренных, простых.
У которых если и есть огнестрел в душе, - и тот из одних холостых.
Тех, которые никогда за собой не сжигали мосты.
Женщин, которые ходят неслышно по жизни, за пазухой носят кресты.

Все они после меня каждый день уплетают румяные пироги с вишней,
А женщина их почти не снимает фартук и никогда вопросов не задаёт лишних.
Она не остановится вместе с зеваками поглазеть, как кришнаиты в ярких одеждах танцами восхваляют своего Кришну.
И она вполне счастлива со своим незаконченным высшим.

Все они после меня идут к той, что будет рожать им ребёнка НУЖНОГО ПОЛА.
Той, что будет всегда ждать с горячим ужином после ночного «футбола».
И у которой черепная коробка на четверть нагружена полистиролом.
Все они идут к той, которая в ярости не запустит в лицо прибором столовым.

Все они после меня спешат к женщине, которая улыбается слабо и опускает глаза,
Она не строит карьеру, не пишет стихи, её не вдохновляют осенние листья и первая в этом году гроза.
Если что-то случится, у неё в сумочке всегда есть Афобазол, Глицин или Прозак.
И, что бы ты там ей не говорил, она будет конечно же ЗА.

Все они после меня называют своих новых женщин «любимыми», толстея на их пирогах,
Потуже затягивают галстук, пока их маленькие копии меряют лужи в резиновых сапогах.
И, наигравшись в семью, хотят переиграть заново жизнь, но понимают, что не в правах.
И возвращаются ко мне сложной в мыслях всё чаще.Хотят написать.«А вдруг не ответит?»-их главный страх.

Все они возвращаются.сперва-мыслями, затем-своими откормленными телами.«Здравствуй.наверное, это неправильно.лучше-привет…
Ты сейчас стала такой взрослой женщиной…умница и красавица!сколько ж прошло дней, месяцев, лет?
Может быть, посидим часок в нашей тёплой кофейне? Я за тобой заеду в обед».
-Да я бы рада, милый! Но боюсь, темы для разговора вряд ли теперь найдутся…их у нас больше нет.