FILΛTOMΛNIΛ

Ну, привет. Осень обманным маневром слилась и уронила зиму на голову, оставив на прощание ледянящий душу ветер и немного солнца. Кажется, все начинает приходить в норму. В пятницу я наконец-то дорвалась до Пушкинского и косметического отдела, а вчера, например, мне из Питера приехала открыточка с Братом, а потом меня повели на моноспектакль о транссескуалах. Я заливаюсь кофе, машу полами длинного пальто, как Шерлок, слушаю кавер Фло на Бибера (sic!) и живу на арахисовой пасте и кабачках. Много мыслей о боли, о прошлом, обо всем этом пробегает в моей голове ежедневно, по дорогам туда и обратно; разнообразные планы действий и развития событий, схемы. Мое отношение теперь можно выразить фразами "лайкни и уходи" и "удалять или не удалять?". Я больше не знаю, какого это - трогать, разговаривать, целовать. Какого это? Мне даже неинтересно. Шутки из "Прояснилось" хочется репостнуть решительно все, равно как и собраться с духом и досмотреть OITNB, равно как разобраться с неожиданным количеством мужчин в моей жизни.

Мысли обрываются, когда входят в комнату, когда проходят мимо, когда задевают глазами. Это дико раздражает. Все останавливается. Работать - только в полном одиночестве. Arcade Fire на повторе, бесмертнные, нетленные… "Это все - не твое, это наносное, это выглядит глупо". О, ну конечно, вы всегда знаете, что я чувствую по-настоящему. Эти предположения настолько глупы, что я смирилась. Не любите, не шарите, не понимаете - да ради Бога. В такие моменты я ощущаю себя айсбергом, большая часть которая скрыта так глубоко под водой, что мало кто может туда занырнуть. Такая вот самоуверенность.

Young thing on the downtown scene
Rolling around at night
Got things, let it hit to be seen
Like you're rapper's delight
A little party never hurt no one, that's why it's alright
You want in, but you just can't win
So you stay in the lights

You're so Art Deco, out on the floor
Shining like gun metal, cold and unsure
Baby, you're so ghetto
You're looking to score
When they all say hello
You try to ignore them
Cause you want more
You want more
You want more
Cause you want more

I've found an eagle

Golden Eagle

I'm high, I'm high, I'm high

etc

Мучаешь себя ночью, возвращаешься в клетку, как типичная представительница Стокгольмского синдрома, а наутро думаешь - зачем? Что это тебе даст? Тебе этого еще хочется? И сама себе же отвечаешь - нет. Ни больше, ни меньше. Может надо заблокировать человека в соцсетях, хотя сейчас-то что? И почему на этом моменте Земфира в ЗТ начала петь Шалфей ? Ну вот простой вопрос, почему ? Это такое зыбучее прошлое, что пытается засосать меня обратно, или это ты, страдающая там, на перефирии? Или это благородная я, что не хочет отпускать тебя туда, в твое темное неизвестное будущее? Странно, опять не хватило воли и все такое прочее. Я не понимаю, о чем пишу. Предпринимаю попытки развить нечто другое, новые страницы, новые люди. Попытки не проебаться в этот раз на самой же себе. Когда не по кому страдать, то и писать не о чем. А хуй знает, как тут закончить.. (с)

Настанет день, и ты замолчишь.

Ты говоришь, что всё чаще не спишь.
Ты говоришь, ты говоришь.
Ты говоришь, что всё время одна.
Сходишь с ума, никому не нужна.

Ты говоришь, что твоей головой.
Вертишь не ты, а кто-то другой.
Ты говоришь, что всё это цинизм.
Капитализм и терроризм.
Нервы твои рвуться, как струны!

Ты говоришь, и этот подвох.
Не перекрыть, не перерубить.
Прикосновение, это шаг,
Но не понять, не полюбить.

Ты говоришь, и с тем же молчить.
Вроде бы что-то, но ничего.
На Рождество ты едешь в Париж,
Чтобы найти его, одного!

Ты говоришь, ты говоришь,
Ты говоришь, что больше не спишь.
Падаешь в бездонный колодец,
И от страха кричишь!

Я видел тебя в отражениях зеркал,
Слышал тебя и молчал о своем.
Видел всё прямо, как-будто искал что-то,
О чём пожалею потом.

Что здесь происходит, кто двигает мной,
Машина моя едет, как стрела.
На заднем сидении ты молча сидишь,
Не то ли ты спишь, то ли ты умерла.

Включаешь утром телевизор - а там отец твоей первой любви.

Удвительно вдохновительна, не ломаю колени, вполне спокойна, хоть и без сна. Пашу, интуичу, веду воодушевляющие беседы о тонкостях материи и собственном прошлом. Жизнь сладка после боли, словно очнуться ото сна, вынырнуть, вернуться откуда-то. Боль растворяется в прошлом, как спирт в воде. Это неважно. Вообще. Так надоело заходить в аудиторию и мысленно отмечать, что здесь у меня тоже был секс. И там. И вон там. Что вырывает тебя из контекста серой толпы в моих глазах? Что было в твоей внешности такого, чего мне не хватало? Я по инерции продолжаю загадывать, но я почти сдалась. Мне больше не нужно, и это совсем не больно. Думается, конечно, что хочется тепла, именно такого, а если его больше не будет etc, но так всегда думается. Чем дальше от тебя, тем ближе ко мне.

Солнце мое, свети на меня.

Хочется сверкнуть полами пальто и больше никогда не быть онлайн.

Going from lover to lover

Bed to bed

Lover to lover

And black to red

То чувство, когда посмотрела кино, на которое возлагала большие надежды, и нихрена не поняла. Ну или поняла, и не захотела это признать…Это я об "Исчезновении Элеонор Ригби".

Я тоже хочу исчезнуть. Проснуться не здесь. Ненадолго, в качестве профилактики, но мне уже просто необходимо покорить новые вершины. Мне уже просто необходимо, чтобы ты исчезла. Свалила из моей жизни. Я много об этом думаю, что бы я сказала, как бы мудро и жестоко себя повела. Я ничего не знаю, Джон Сноу. Я ничего не знаю.

Пока все.