Мертвая Вселенная

Просто стало так безумно пусто, безнадежно. Ведь не на что надеяться. Всепоглощающее одиночество гложет останки моего разума. Даже холод меня покинул. Улетучился сжигать морозом кого-то другого.Других. Других одиночек, блуждающих по улицам, восхищаясь этим миром, блеском снега, яркостью огней. Он целует чьи-то носы, заставляя их краснеть. Держит за руки, не облаченные в перчатки, замораживая их. Мой милый Чарли, жаль, что я не знаю того парня, который " способен выслушать и понять и не пытался переспать с ней на той вечеринке, хотя у него была такая возможность". Я бы написала ему пару дюжин таких писем.

"В дурном обществе" было той самой невидимой колючей иголочкой, заставившей когда-то мое маленькое детское сердце разразиться рыданиями.Мои щеки тогда насытились горькими, как полынь, слезами из моих, тогда еще голубых, глаз.Будучи первым произведением, заставившим меня плакать, оно оставило след в моем сердце - целое соленое море.И сейчас, слушая перед сном, как размеренный мужской голос рассказывает мне историю "Детей подземелья", я не смогла сдержать это море.Оно вылилось из моих глаз бурным водопадом.Васильковая белокурая девочка, перебирающая своими тонкими рученками цветы, навсегда останется в моем, уже не детском, сердце.

Я растворяюсь в темноте, как кофе в кипятке.Скрываюсь за пеленой мрака.Я могу днями не выходить из своей комнаты, питаясь только печатными буквами и чаем.Думая:"Почему яблоко сравнивают с солнцем, а солнце - с яблоком? На что же тогда оба они похожи?".Ведь больше нечему меня заботить (кроме мыслей о покупке сборника стихотворений).

И мои уставшие мысли, опечаленные декабрьским дождем, разъедающим снег, продолжают бушевать. А почему мне не читают сказок? Вот послушаю аудиокнигу, засыпая. Чтоб приятный голос, передающий все чувства героев, навевал мне милые сны. Чтоб утомленный разум рисовал себе радужные картинки, отправляясь в царство Морфея. Чтоб ураган этих жалящих ос в голове наконец утих, и спокойная улыбка озарила ночь, ярче луны. Послушаю сказку: просто почувствую себя беззаботным ребенком.

Ах, Превер.Спасибо той чудесной особе, что познакомила меня с его творчеством.

Столько лесов…

Столько лесов загублено

истреблено

разорено

распилено и разрублено

Столько лесов принесено

в жертву печатному прессу тиражирующему прессу которая во имя прогресса ежегодно публикует сведения

привлекая внимание читателей к опасности сведения леса.

* * *

Расположитесь на травке
и позавтракайте тотчас.
Поспешите покуда травка
не расположилась на вас.

— Жак Превер

Волшебство тает вместе с тающим кругом снегом. А метель в моей голове, наоборот, все никак не уймется.Зато квартира всегда наполнена запахом свежеиспеченного печенья, такого вкусного, а в особенности с чаем. Я так хочу получить в подарок на Новый год что-то волшебное, но жаль, что в нашем мире все магические штучки (вроде волшебных палочек и хрустальных шаров) теряют свои волшебные свойства.Ну да и пусть, зато люди не теряют, так что неплохо было бы заполучить одного прекрасного человека в свои друзья.

Так прекрасно, когда есть кому дарить свое тепло, насыщая им улыбки при встречах.Знать, что кто-то в этом безграничном, бесконечном мире всегда будет рад услышать твой голос, взглянуть в твои глаза, восхищаясь, какого же они чудесного цвета;что есть к кому бежать навстречу, заключая в крепкие объятия и сбивая с ног.Как жаль, что во всей Вселенной не нашлось такого человека для меня.И для нее, и для него.Мы можем только читать книжки, сидя у окна, за которым кружат снежинки, топить усталость и одиночество в чае, что остыл от нехватки чего-то светлого.Мы можем только заткнуть наушниками уши, чтоб вместо городского шума были слышны голоса, заставляющие сердце трепетать.Но зачем?

Буквы бегают мурашками по спине, забираются в душу, разжигают костер и поют песни, окружив его.Становится так уютно.Поэзия закралась под мои ресницы и спит на них, покачиваясь из-за моргания.Замысловатые словосочетания, как сгущенка, подслащивают жизнь и всю ее горькую начинку.Даже разговоры в прекрасных фильмах воспринимаются как очередной художественный шедевр.Сложно не захлебнуться в целебном потоке слов, которые исцеляют раны в душе (хотя иногда и доводят их до вселенских размеров).

Остывший чай

Кипяток в желтой кружке с чаем
Жжет подушечки пальцев моих.
Мне никто не скажет "скучаю "
Или просто: "ты лучше их".

Лучше всех тех глупцов вместе взятых,
Что забыли о блеске снегов,
Что пьют чай из стаканчиков мятых,
Не читают волшебных стихов.

Кипяток в моей кружке стынет,
Остывает с лимоном чай,
Меня, может, никто не услышит,
Ну а может прочтут невзначай.

— uranium

Смотритель маяка очень любит птиц

Тысячи птиц летят на огонь
тысячи слепнут тысячи бьются
тысячами погибают птицы
тысячи трупиков остаются

И смотритель не может все это стерпеть
не может смотреть как гибнут его любимцы
Да пропади оно пропадом!
он говорит
И гасит маяк
И маяк не горит

А в море корабль налетает на риф
корабль плывущий из тропических стран
корабль везущий тысячи птиц
тысячи птиц из тропических стран
Тысячи тонущих птиц.

— Жак Превер

Наверное, я взрослею, и никакой Питер Пен не в силах этого остановить. Больше не тонет в моем чае, уже таком крепком, долька лимона.Холод и метель заставляют меня ускорить шаг, хотя я и наслаждаюсь пронизывающим морозом, что пропитывает мое тело. Теперь важно, какой человек изнутри, да и понятнее. Никакое чувство юмора не скроет отсутствие ума и наличие детской глупости. Но все так же хочется быть наивной, верящей в волшебство и фей.И книга "Зачарованная" становится своеобразной мечтой нынешнего состояния.

Расскажи, когда просыпается Солнце?Какой чай оно пьет, чтобы взбодриться?А какие песни напевает, пока лучи его нагреваются, набираются тепла? Расскажи, чем люди отличаются от Солнца?Сколько музыки и какао нужно, чтоб они чувствовали тепло даже в сорокаградусный мороз?И почему они не могут обнять Солнце?Ведь оно охватывает своими лучистыми объятиями всех их.

Но ты никогда не сможешь объяснить, почему люди чувствуют себя одинокими даже тогда, когда Солнце и звезды заботятся о них, как о маленьких солнечных зайчиках, укутывая в приятное тепло и свет.

Скрип снега под ногами заглушает шум города, такого живого и мертвого одновременно.Сонные лучи замерзшего солнца перед тем, как окончательно скрыться из виду и отправиться в свои космические колыбели, редкими полосками освещают землю.Снег искриться, переливается миллионами цветов.Морщинки в уголках глаз складываются, искорки отражаются в зрачках: душа улыбается.Ничто не может принести большую радость внутреннему ребенку, чем колючий мороз, щипающий за нос и щеки, рьяно раскрасневшиеся из-за этого, и осознание того, что по пришествии домой тебя будет ожидать чашка горячего чая и теплая ванна.

Мои искусанные губы печет холод.Мои дрожащие мысли сбились в клубок, чтобы согреться.Мои грустные глаза ловят взглядом падающие с небес пушинки белого снега.

Я, состоящая из всех этих "моих" штук, звонким смехом разбрызгиваю кругом напускное веселье.Мои глаза блестят от радости, губы растянуты в улыбке, а мысли, словно мягкий бриз, словно плывущие летние облака, спокойны.

Но стоит мне остаться одной…Мои губы снова искусаны, мои снова сереющие глаза обнимают холодную землю, дома, людей, пытаясь избавить их от одиночества, так знакомого мне, а мысли, словно забитые в клетке птицы, ранят себя в попытках сбежать.

Небо продолжает хмуриться и тосковать по милому солнцу.Я продолжаю надеяться, что в любую минуту снежинки, невесомые, хрупкие, сорвутся со своих облачных качелей.Пора запасаться чаем и лимонами, какао и молоком: зима уже дышит над головой, ее дыхание вырывается паром из ртов прохожих.А еще пополнить запасы конвертов с изображением нарядных елей и высоких сугробов: письма сами не отправятся. А ветер просачивается сквозь кожу и кости, и, кажется, ничто не способно защитить меня от его объятий, вызывающих мурашки. Даже плотно закрытые окна пропускают его тихий шепот.