pieces

(господи, даже не помню, когда в последний раз создавала пост с хтмл)

знаете, я хотела тут накатать очередной пост, полный поклонения очередной песне, но потом подумала: "а зачем?" и правда.

наверно, вот оно, то время, когда пора уже окончательно перебеситься и уйти. это место слишком долго было для меня домом, чтобы не написать напоследок [хоть что-нибудь]. поэтому вот, сижу пишу.

когда _всё_это_ только появилось в моей жизни, здесь практически всё было по-другому. тут было уютно, понимаете? как в маленьком кафе, о котором знают десятки человек. но растем мы, растет и сайт. теперь это место больше напоминает популярный клуб, который, к тому же, весь кишит рекламой (мой антивирус тоже давным-давно настоятельно просит всё это прекратить). не знаю, почему, но, наверно, такое уже не для меня. пора переезжать. большая часть блогов, на которые я была подписана, давно заброшена, то же и с 4/5 людей, которые когда-то читали меня. наше время прошло?

тем не менее, хочу сказать спасибо всем замечательным людям, которые продолжают создавать ту тёплую атмосферу, в которую ты укутываешься словно в одеяло и не хочешь отпускать. спасибо. и спасибо вьюи за то, что познакомил с вами, такими креативными, талантливыми и вдохновляющими. думаю, время от времени придется всё-таки сюда заглядывать, чтобы прочесть пару-тройку волшебных историй, но вряд ли вы еще увидите очередную нудятину от меня.

удачи вам всем и каждому большойбольшойбольшойбольшойбольшой.

it's just a new beginning

p.s. контакты (как будто они кому-то нужны хахаха): vk ask twitter instagram

это всё-таки, знаете, грустно, что на самом деле, на самом-самом деле, каждый думает в первую очередь о себе, и в наше время

вряд ли кто-то кинется за человеком в пропасть, сможет руку подать, защищать, умирать и страдать

не за себя самого, а за кого-то, возможно, даже и вовсе незнакомого, просто из-за того факта, что он тоже

жив и, быть может, не в состоянии сам справиться. и ты не сделаешь это не ради прибыли, выгоды, репутации, хорошего будущего, а просто из-за того, что вы все родились на одной планете, и вы все - братья

понимаете, понимаете?

мы как-то потеряли путеводную нить, которую некогда дала ариадна, свернули не туда, погрязли в трясине из ложного, пошлого, грубого, эгоистичного, низкого и отвратного. и если кто-то вдруг выбивается из этого скопления микробов в плошке, он тут же провозглашается умалишенным и проводит остаток жизни в оковах. и мир размеренно продолжает существовать, и никто не замечает, как мы, должные подниматься выше по лестнице эволюции, засасываемся всё больше зыбучими песками низменности

и это всё-таки, знаете, грустно

в теплую августовскую ночь, когда всё небо усыпано звёздами, и то и дело открываешь рот, чтобы воскликнуть: "звезда упала!"; когда в кустах стрекочут сверчки, и то там, то здесь светлячки танцуют признание лету в любви и освещают каменные дорожки в саду. в эту самую ночь на старое, немного скрипучее, обесцвеченное солнцем крыльцо выходят двое, выносят грамофон, ставят пластинку и, переглядываясь, тихо начинают напевать мелодию - волшебную, обволакивающую золотистым свечением, как паутинка, легкую и свежую, словно утренняя роса. такая красивая песня, такие красивые люди, такая красивая ночь. улыбки, блеск в глазах и танцы, столь простые и столь подходящие, будто всегда неотрывно следовавшие за этой музыкой. как музыкальная шкатулка с балериной и щелкунчиком, одно без другого не существует. легкость и понимание, доверие и нежность, радость и щемящее чувство в сердце.

картина, которую я никогда не смогу написать, но увидьте её, пожалуйста, потому что она так чётко отображается у меня в голове.

светлячки танцуют признание лету в любви.

blue october - sway

куда бы вы ни пошли, в каком ужасном положении вы бы ни оказались, ваши вдохновители всегда будут с вами. можете говорить что угодно: что я глупая, наивная дурочка; что это лишь фальшь, и не более того; что это всего лишь способ заработать деньги. хэйтерс гонна хэйт. что бы там ни было на самом деле, даже если бы _всё_это_ было коммерцией (хотя я не верю в это ни на секунду), Они дарят мне веру в себя и свои возможности. старые добрые лучики света. каждый раз, слушая Эту музыку, я словно ловлю глоток свежего воздуха, который рождает внутри что-то новое, что-то чистое и придающее сил. я не смогу этого объяснить, и если с вами такого никогда не случалось, вы не сможете понять (хотя я искренне желаю вам найти Своё Вдохновение), но это то, что помогает мне жить. жить так, как я хочу, быть тем человеком, которым я хочу быть, стремиться к лучшему. и не сдаваться. я бесконечно благодарна Им за это. и я никогда (никогданикогданикогда) не смогу расплатиться с Ними за то, что Они дали мне. остается лишь глупо повторять "thank you", которое Они слышали гуголплекс раз, и писать вот такие ненужные вещи. i believe in nothing but the truth in who we are.

не с кем говорить о планетах, волшебной пыли, черных дырах внутри нас и за гранью вселенной, о дорогах, о море, о счастье, о душах, о том, кто какую музыку на ночь слушает, и громко шептать в темноте ти. ши. на по слогам, вместо точек сверкая улыбкой, той, что где-то неоном в памяти светится, южный полюс, моя путеводная нитка; отдавать незабудки в дар звездным богам, тыкать пальцем во все карты мира, мечтая, рисовать на руках путь до клада пунктиром, а потом падать с неба, ерунду вспоминая

и думать одновременно о самом важном и честном
больше
не с кем

весь год ждать лета, а потом исчезать, рассыпаясь на тысячи крупинок, пытаясь вобрать в себя энергию с запасом на осень-зиму-весну

так красиво на улице, так пахнет дождями и теплым воздухом, если стоять на балконе. так вкусно и сдобно растворяется во рту кусочек вишневого пирога, если зайти на светлую кухню, где целыми днями мама готовит что-то такое прям "ах". так громко и весело, если встретиться со старыми друзьями и слушать смехсмехсмех и много глупых (и не очень) шуток про прошлое_будущее_нас. так грустно, если прощаешься с кем-то, кто был твоим родным белым пятнышком теплоты на серой простыне неурядиц, и теперь улетает в своё путешествие по жизни.

у меня до сих пор на балетках остался свежий асфальт петербурга, и место, которое за три дня стало домом, будет ждать еще целый год. и мостики, невский, марсово поле, дожди и дурацкие зонтики со стразами в продуктовом магазине, и мокрая одежда_волосы_всё, и счастье от того, что мы все наконец там. кто ждет, дожидается? вроде бы так говорят.

ты слышишь, как мерно падают слова на пол и, звонко стукаясь о паркет, превращаются в оловянные ложки? тогда почему я это слышу постоянно, почему?

мне нравится, как Они заставляют нас верить в то, что мы - единственные, мы - самые лучшие. Они умеют делать это так, словно всё это - правда. выступая с одной и той же программой, Они неизменно заставляют фанатов того или иного города чувствовать себя особенными. артистичные припадки, ломание стоечки, порыдашки и подмигивания девочкам в первом ряду. улыбки, указания пальцем на фанатов с плакатами, доверчивый взгляд глаза_в_глаза. переглядывания между собой и нарочитое восхищение. спасыба и фэнк ю. и вечные белые розы. и "папапапа" губами, когда слов нет, а свою музыку хочется пропевать от первой до последней ноты.

холодные британцы делятся теплом, ну, что за ирония. мы Их не знаем, но зато Они прекрасно знают нас, и Их проницательность и скрытность помогают Им делать то, что Они делают. (космос). я люблю этих людей и жутко-прежутко скучаю по теплым ладошкам.

люди в большинстве своем на самом деле боятся не самой смерти, а боли, которая может ей предшествовать. мало кто думает о том, что там, за гранью, может ничего и не быть. и они не смогут пронести через таможню свои взгляды, близких, деньги, в конце концов. нынче традиция фараонов убивать всю семью, питомцев и лучших слуг, обставлять пирамиды покойников богатствами и роскошью, слава богу, уже не в моде. потому что никакого смысла в этом нет.

но вы когда-нибудь задумывались о том, что в одну секунду ваш мозг отключится? и принципы, идеи, всё то, что вы так долго и тщательно строили внутри себя, рухнет. и от вас останется только скелет, органы, кожа, мускулы. грустно. а еще печально от того, что вам уже не то что не будет грустно, вам вообще никак не будет.

люди бегут куда-то. в школу, на работу, в магазинные очереди, на последнюю электричку. люди торопятся. торопятся что? спешат жить? а когда же найти время для маленьких радостей между беготней успеть-первым-везде? там повеселимся, там отдохнем, не так ли?

люди бегут от людей. переходят дорогу, разворачиваются и идут в другую сторону, прячутся, закрывают глаза, бросают трубки, уезжают. а что, если мы все начнем так поступать? никаких войн, споров, истерик. только тишина, молчание и страх. страх осознания своей вины.

люди бегут от себя. меняют прическу, удаляют любимые песни и слушают модное, выкидывают удобную одежду, меняют имидж, прерывают общение с друзьями, переезжают в другой город. все сначала, как будто с чистого листа. вот только проблема в том, что от себя убежать невозможно. и как бы они ни пытались избавиться от вещей и общества, в сознании у них всегда остается их настоящее "я". дело не в окружении. дело в них самих. и убеждая себя, что стоит лишь изменить обстановку/круг общения/etc., и всё наладится, люди ничего не достигают. потому что все вопросы стоит обращать лишь к себе.

вы ни к чему не привязаны, кроме себя. но хватит бегать. от жизни не убежишь.

кто будет играть в прятки, если его никто не ищет?

наверно, я не смогу внятно объяснить, почему от этого стихотворения у меня возникает ощущение спокойствия, умиротворения и того, что я делаю всё правильно, но всё же хочу поделиться им с вами.

Ж ивите не в пространстве, а во времени,
минутные деревья вам доверены,
владейте не лесами, а часами,
живите под минутными домами,

и плечи вместо соболя кому-то
закутайте в бесценную минуту.

К акое несимметричное Время!
Последние минуты – короче,
последняя разлука – длиннее…
Килограммы сыграют в коробочку.
Вы не страус, чтоб уткнуться в бренное.

У мирают - в пространстве.
Ж ивут - во времени.

1969

Андрей Вознесенский

но мы ведь верили, когда были младше. мы надеялись и мечтали.

а ты помнишь, как говорила мне, что воспаришь над всей планетой? что присоединишься к стае птиц, что лично познакомишься с солнцем. и ведь если прищуриться, я уже мог видеть твои пока еще не окрепшие призрачные крылья.

помнишь, я же собирался стать альпинистом, чтобы мы с тобой могли хоть иногда видеться. там, на вершинах гор, где всегда снежно и холодно. мы должны были встречаться с тобой именно там, на самой макушке, и ты бы приносила мне в подарок лучики для растопления льда. мы ведь договаривались. через десять лет, ровно в полдень, каждую вторую пятницу месяца. мы ведь договаривались…

почему вместо этого я встретил тебя здесь, на дне какого-то ущелья? почему твои крылья изодраны и грязны? где твои веснушки? что мы здесь делаем, Чайка? в какой момент пропали мечты, надежда, вера в такое невероятное светлое будущее? когда под ногами вместо волшебных цветов появилось битое стекло?

постой… мы что… всего лишь навсего выросли?..

привет.

я, конечно, вся такая внезапная и не в тему с нынешними проблемами нормальных людей по поводу последнего звонка и экзаменов, но. мне очень хочется поделиться с вами одной историей. я даже надеюсь, что хоть у кого-нибудь найдется терпение, чтобы прочесть ее всю, потому что она, правда, стоит внимания. о том, как of mice & men в буквальном смысле этого слова спасли жизнь одной девочке. в общем, вот [тыкнуть сюда].

и после этого все хейтеры, так любящие плеваться фразами:"да никому никто жизнь не спасает, хватит нести чушь, тупицы" и блабла, задумайтесь, пожалуйста, на минутку. если вам музыка ничем помочь не смогла, уж извините. но если кого-то Эти Люди (я сейчас не только об омам, а вообще обо Всех) смогли поднять, помогли изменить жизнь, поверить в себя, то имейте уважение. Им действительно есть, чем поделиться.

каждый находит опору в чем-то своем, просто помните, что музыка вас ни-ког-да не подведет. что бы в жизни ни происходило, не сдавайтесь и не теряйте себя. вы выберетесь.

скоро где-то очень-очень (просто немыслимо много "очень") низко под нами один из слонов, держащих полусферу земли, решит поменять опорную ногу и перетопчется несколько раз. скоро ветер переменится, и Мэри Поппинс улетит (возможно, уже навсегда). скоро Маленький Принц попрощается с Лисом и вернется на родную планету. скоро исчезнет Шимода, оставив Дика со справочником мессии. все уходят, всё проходит.

скоро всё это будет лишь воспоминанием, мы, нынешние мы с вами, станем прошлым. и кто займет наше место, еще неизвестно. тайна пугает, но тайна и завораживает. песчинка времени отделяет нас от совершенно другого будущего. так близко, но так далеко.

я готова прощаться с каждым прохожим человеком, с каждым домом, с травинками, пыльцой, частицами. я знаю, город меня не запомнит. как будто бы ничего никогда и не было. из мозаики наконец уберут лишние пазлы, все снова встанет на свои места.

перекати-поле двинулось дальше по пустыне жизни. пушинки одуванчика подружились с ветром и улетели в даль.

ты можешь просто смотреть в окно, сидеть и ловить движение боковым зрением, там всё прекрасно существует и без тебя, ты можешь оставаться наблюдателем. но в один день ты не выдержишь, разобьешь стекло, расшибешь в кровь кулаки, выйдешь наружу и начнешь жить.

из саквояжа достается зонтик. делятся последними мудростями. дают прощальный совет.

слон делает шаг.

иногда ты говоришь с людьми, и они вселяют в тебя веру, заражают надеждой, как вирусом. с ними можно перекинуться всего лишь парой-другой слов, но и настроение летит вверх, и отношение к окружающему меняется в лучшую сторону. я не знаю, где этому учат, и как стать таким же генератором вселенской надежды, но мне просто хочется сказать спасибо. (и если есть способ вступить в вашу секту, свяжитесь со мной обязательно!)

сегодня кажется, что всё у нас с вами получится. абсолютно всё.

слушайте, а ведь люди такие прекрасные, абсолютно каждый. это ведь целое произведение искусства, созданное родителями. а вы размениваетесь на каких-то моделей, каноны, шаблоны. нет, это очень хорошо, когда вы самосовершенствуетесь, идете к своему идеалу, оттачиваете себя, как скульптор превращает кусок мрамора в предмет восхищения. но не забывайте, что вы все по-своему красивы, какими бы вы ни были. в искусстве тоже много направлений, так почему всех людей нужно подгонять под одну рамку?

любите любите любите, пожалуйста, себя. вы такие красивые.