В такт волнам..

Прошлого нет, но остались навсегда,
Незатянутой раной письма мёртвого круга…

В этом мире есть только одиночество. С него все начинается, к нему все сводится, и им же все заканчивается.

Настанет день, когда и я исчезну С поверхности земли.

"Сколько начинай, сколько встреч… и все окончилось праздностью и одиночеством…"

"Мастер Пораженный Потерянным Временем"

Все говорят о других.

Я постоянно слушаю о ком-то.

Меня нет. Есть те. Я необходима лишь для того, что бы просто слушать о них.

Кто меня вспомнит?

Вой заглушает музыку. Пальцы совсем дикие, ноют в постоянном напряжении. Ногти впиваются в ледянные подушечки пальцев, а кольца соскальзывают.

Подойдет любой, но никого не видишь. На языке привкус наконец распробованного одиночества. Терпкий, как крепкая заварка. Думаешь пройтись по знакомым местам, но не идешь, в последнюю минуту сворачиваешь домой. Книги и окна, наушники и карманы - все, что есть. Еще есть чужие, которые, вроде бы, вполне подойдут, но.. осмелятся ли подойти? Конечно нет, у меня глаза слишком дикие, смотрят и не видят никого. Будто есть куда в вас смотреть. Все вы - дрянь. А я хуже любого из вас.

И я без остановки, то ли в надежде, то ли от отчаяния, занимаюсь любовью с обещаниями. Целых 10 дней тянутся в диком, уничтожающем экстазе. Пока весь заботливо подаренный яд не покинет меня, пока пальцы ныть не перестанут. Пока не прекратит внутри выть и скрестись.

А небо глубоко голубое, аж пробирает от этой синевы. И облака вереницей, будто боясь потеряться, бегут на Север. Зима снова придет раньше. Уже пристроилась на моих лопатках, запустила пальцы мне в волосы.

А у меня еще 2 дня. Может быть я не выдержу до послезавтра. Может быть..

Вот что такое Октябрь.

Еще рано, но я уже начинаю рассказывать..

"..Просто в октябре я чувствую себя так, будто мои внутренности грызут дикие звери."

Мне здесь не место. Мне нет места. Кто-то сжёг его. Я чувствую как пахнет горелым.

Когда я погибну, не стоит о том горевать.

Я поздно вырвался в мир людей.

Я снова одна. Собственно, этого я и хотела.

Что я здесь делаю..

Стыдно мне за одно.

Не тебе я писала эти письма.

Но и сама этого не понимала..

По ошибке привыкну не к тому..

Мое сердце предает само себя..