Счастливая

Опять Р. Как мило.

Задариваю его вкусняшками, потому что сама не хочу. А он, милаша, смущается и возвращает их назад.

Не знаю, что это. Кажется, ничего.

Посмотрим.

Что ж, в этом году у меня две весны. Я приехала из сакурного безумия, из дождя и тепла. Эти незабываемые две недели пролетели так быстро… Природа сделала нам подарок - вишня зацвела раньше, и мы смогли во всей красе ощутить приход весны… Я вернулась домой. В слякоть, в грязь, в одиночество и хмурые лица. Хех, наступил апрель, а у нас только-только зима вроде как кончается… Везде снег и лед, температура около нуля, нерадостный вид, впрочем… в гостях хорошо, а дома лучше. Я люблю тебя, Япония. Это было здорово. Напрягусь и сделаю подробный отчет.

Почему люди, в которых верила, оказываются в действительности не такими, какими казались? Почему они совершают то, что полностью разочаровывает?..

Идеальных людей не бывает, это известно, но есть люди, которых есть за что уважать. Но они, почему, будучи лучиком солнца в тёмной вселенной, почему они потухают, медленно ломаются, почему?..
Почему нельзя быть просто таким человеком, почему вечно следует разочарование?..

Мир несправедлив.

Сейчас то самое время, когда по календарю наступила весна, а на улице бураны. А ведь 28.02 было тепло, даже положительная температура, но стоило прийти марту… Сразу в минусы и в снега.

А на сердце весна. Прошла зима, всё самое плохое и холодное ушло, оставив место для новой жизни.

На улице -5°С, светит приветливое солнышко. Немножко грустно, потому что пока некого любить так сильно, чтобы сердце наполнялось заветным теплом.
Но любовь вокруг нас, и пусть не с нами. Она совсем близко, окутывает нежностью и дарит улыбки.

Скоро всё будет. Совсем скоро.

Наконец-то наступит весна.

Жизнь - как картинки.
Как кинокадры.
Как нескончаемая музыка.
Все так быстро.

Ритм… Ритм… Ритм…

Время летит незаметно.

Все вперед и вперед.

А иногда останавливаешься.
И перестаешь бежать.

Мир вокруг спешит и спешит, а ты стоишь.

Зафиксировать вечность.

Картинки расплываются в бесконечном потоке.
Время, движение, но без тебя.

Ты выбираешь свой путь. Ты стремишься в один поток, потом в другой, в третий, бежишь, бежишь…

Но иногда стоит снова остановиться.

Зафиксировать вечность.

Вдохнуть и выдохнуть.
Улыбнуться.
И побежать дальше.

Я сижу на подоконнике и смотрю в окно. На стоянке в два ряда стоят машины, людям вечно не хватает места для своих верных железных коней. На пустой площадке почти сломанная железная качеля, пара горок, раздолбанная "радуга". Свет от фонарей горит лишь около соседней пятиэтажки, наши же подъезды мрачны и унылы.

Проехала машина. Кому понадобилось в два часа ночи приезжать?..

В домах горит свет. Не везде, конечно, но горит. Меня ведь тоже видно, в одной футболке, с телефоном и свечой…

Одиноко и пусто.

"Что-то случилось? "
" Я беспокоюсь "
" Конечно, я волнуюсь!"

Вроде бы слова ничего не значат. А тепло от них.

Мы ведь друзья, так? Ты зачем-то рассказываешь мне нелепые истории, говоришь о том, что тебе нравится, что тебя бесит, ржёшь над недоНапкой, просто…

Это и есть дружба?

Сегодня снова вместе. Звучит громко, ведь мы, кажется, даже не друзья. Но когда тебя не было, было так пусто, сидеть на нашей скамейке одной, не высматривать тебя в коридоре… Скучно.

А сегодня, как обычно, утренние обнимашки. Что же ты так крепко прижимаешь меня к себе, сэр? И отстраняюсь всегда я, потому что дура, ду~ура.

А твой запах, такой сладковатый, который остаётся со мной…

Я просто таю. Я не могу.

Неужели всё-таки не разлюбила?..

Мне так не хватало этих вечерних разговоров.

Когда я поняла, что не люблю тебя больше, было пусто. Эту пустоту не мог заполнить даже Кукольник.

Но вот вчера мы, как и в былые весёлые времена, тупо болтали обо всём. Ты снова угадывал все мои мысли, а разговор непринуждённо тёк, так, как надо…

Тепло. На душе снова стало тепло.

Мне не нужно чувств. Ни твоих, ни своих.

Мне нужны лишь эти вечерние разговоры.

Я думала, он другой. Я думала, он особенный. А он оказался такой же продажной шлюхой, социоблядью.

Я разочарована.

Тихая, неслышная, холодная, но такая солнечная.

Каждый день особенный, и, как ни странно, теплый. Нет, на улице правильные -15 по Цельсию, но в душе хорошо. Каждое мгновение, будь оно радостным или грустным, оставляет след.

Эта зима особенная. Что-то изменилось.

Больше солнца и любви. Совершненно безответной, но такой нежной.

Надо просто чуть-чуть подождать. Не всё сразу, милая. Пока стоит заняться собой.

Всё хорошо. Пусть это будет моя маленькая ложь, но всё хорошо.

Пока я сама в это верю, это правда. Врать можно по чуть-чуть. Иногда.

Она всё равно никому не повредит.

Странный день был вчера. Идя по городу, я увидела женщину лет тридцати пяти с сумкой через плечо и чупа-чупсом во рту. Она выглядила так по-детски наивно и радостно - милая улыбка искрилась на её лице, светлые голубые глаза с добрым прищуром смотрели вперёд уверенно и в то же время непринужденно.

На душе стало тепло.

А во дворе три взрослых мужика, как в детстве, перебрасывали маленький мячик друг другу, вытворяя всякие финты. Они смеялись, как мальчишки, хотя на вид им было уже под тридцать.

Я заулыбалась.

Всё-таки есть место детству в нашей жизни, и в веренице серых будней волшебство светлой улыбки согревает сердце.

Слишком много мыслей. Не вышло. Не могу их собрать воедино. Или слишком лично, а то, что не лично - с именами.

Не вышло.

Не смогла.

Жаль.

Иногда, просто так, беру старую любимую книгу. Она хорошая, толстая, уже потрёпанная. Перечитанная множество раз. Сказка? Да, сказка. Моя любимая сказка, когда я плачу вместе с героями, живо представляю восходящее солнце и новые надежды, рождающиеся вместе с ним.

Здесь никто не умирает - только уходят. Не навсегда, они ещё вернутся. Совсем скоро.

Семь волшебных разных книг - один мир, безграничный и необъятный. Один Бог, в которого верят и не верят. Разные люди и не только, те, у которых стоит поучится.

Я снова открываю этот волшебный мир, не могу передать, сколько он мне дал, какую веру и надежду вселил. Моя любимая книга навечно. Вряд ли найдутся лучше для меня.

Я буду перечитывать её всегда, сколько бы лет не прошло.

Страницы потрёпанной книжки несут волшебство, незримое тепло, оно всегда согревает меня.

Куклы. Они такие милые все, такие хорошие. Жаль, неживые…

Стоят себе на полках красиво, плачут или смеются, идеальные.

А что, если на Новый год, если по чьему-то желанию вдруг… оживут?

К ним придёт кукловод, хоть теперь и не просто фарфоровые игрушки, а внутри ведь - пусто. Куклы, разве есть у них душа, разве могут они чувствовать? Им нужен тот, кто будет править, пусть и немного жестокий и злой, но разве отнять у них эти минуты свободы от оков?

Нет, они будут рады, рады больше, чем малые дети. Они будут развиться и смеяться, прыгать и бегать, скорей бы, побольше вдохнуть этот аромат свободы. Куклы, милые куклы, вас, быть может, даже ненадолго отпустит кукловод, ведь так, правда?

Они внутри живы, правда, живы! Они хотят сказать об этом всем, но ведь… Не могут.

Все чудеса кончаются. И вот, с окончанием Новогодней ночи, с окончанием чьего-то желания они снова замрут. Не навсегда. Игрушки проснутся снова, когда придёт время.

Они были прекрасны в своём танце. Они создали свой мир грёз.

Спасибо, Paradise.