Это просто Вьюи блог

Обычное сентябрьское утро.
Холодное и обманчивое. Солнце ещё светит, но уже не греет. Высовываю ногу из под одеяла и критически оцениваю ситуацию: "Пожалуй не стоит", проносится в голове со скоростью…ну скажем с довольно большой.
Нога исчезает обратно. Кое-как собрав одеяло в кучу плетусь на кухню. Проходя мимо зеркала задерживаюсь ровно настолько, чтобы успеть чихнуть, оценить масштаб внешних разрушений, и признать, что вчера было лучше, а сейчас вообще не стоило возле него тормозить.
Далее кофе. Растворимый.
Чайник-включить.
Банка, ложка, одна-две..полторы.
Сахар-молоко, по вкусу. Пока кипит чайник в ванную, к зеркалу.
Кран, вода, зубная щётка.
Зеркало - лучше не стало.
Кофе глоток. Зеркало-лучше не стало.
Что с этим миром сегодня не так?
Дальше по списку ждёт плэй-лист из сотен песен. Не то, не то, не то… это можно оставить.
Автобус, люди, полусонный пофигизм. Город-холод, осень.
Время - осень.
Настроение - осень.
Я знаю, что всем хреново, но можно потише?..
Спасибо.
Очередной вброс в сеть. Опять все хотят уйти. Уйти куда? В свою параллельную вселенную?
Ну давайте уйдём. А дальше что?
Вот только представьте, что тысячи и тысячи людей с разных уголков планеты, одновременно собираются и уходят.
Взяв всего один чемодан, оставив смартфоны, ноутбуки, и прочие гаджеты. Они просто уходят, забрав с книжных полок всё, что можно унести. Музыкальные инструменты и книги. Это всё, что они заберут из дома.
Медленно, они будут идти через город. Узнавая друг-друга по взгляду. Они уходят. Кому-то 15, кому-то 30, кому-то 63, но все они идут в лес, строить свою колонию поселения, без новостей и всего это мирового бреда. Они перестали жаловаться на окружающих их идиотов, перестали петь на углах, исчезли.
Мужья, жены, дети, уличные музыканты. Все ушли.
Иии… а что дальше?
А дальше, человек всё равно вечно недоволен.
Первыми уйдут те, кому 15. Они гнались за романтикой идеи, за свободой, а тут всё оказалось совсем не так. Отчаянно не хватает несчастности без родительских звездюлей, еды и няньки, и друзей лоботрясов, а также гаджетов и постов, ведь какой смысл читать книгу если нельзя запостить из неё цитатку? Какой смысл духовно обогащаться, если не кому прихвастнуть?
Потом уходят те, кому 30. Им становится скучно. Раньше они хоть с 15 летними зажигали, а теперь их окружают только меланхоличные старики. Да и чай никогда не сравнится с виски. К тому же, стоит упомянуть, что ни 15-летние, ни собственно тридцатники, больше не могут писать. Ведь в мире, в котором они теперь живут, нет проблем, и в стихи закладывать просто нечего…
Останутся только старики, хотя и те наверное заскучают, без возможности воспитывать молодёжь.
А в городах тем временем…
Даже не знаю, слишком много вариантов, но рано или поздно, там всё равно появятся люди живущие под одним единственным девизом: "Остановите Землю, я сойду".
Сентябрь. Зеркало. Кофе уже остыл. Семь минут до выхода. Опаздываю. Как всегда.
Наушники. Зеркало -: "Остановите Землю, я сойду "
(С) VikFell

Нас называют "общество потребления". Мы ничего не создаём, только продаем и покупаем. Потребляем. Говорят, что продаётся всё и все. А что если.. продать жизнь? Нет, речь не о заказных убийствах и прочей чепухе, я говорю именно о бартере. Рано или поздно, всем хочется чего-то нового. Что было бы, имей человек возможность продать жизнь, как прокачанного персонажа в компьютерной игре? К примеру, чем больше у меня друзей, знакомых, чем больше я делаю, чем наиболее интересный я собеседник, тем дороже будет стоить пожить моей жизнью. И тогда, вы могли бы взять, прокачать свою жизнь и продать её по дороже, а себе купить какую-нибудь такую же, заурядную и её прокачать. А потом купить дорогущую и счастливую. А дальше просто получать от неё удовольствие. И тут можно додумать просто кучу различных вещей. Ты меняешь жизнь, меняешь имя, вес, рост, возраст. Всё меняется. Это как перенос сознания или души, кто во что верит. А вообще, это довольно страшно, ведь ты никогда не узнаешь, когда твои друзья уже не твои друзья, а твои родители уже не твои родители. К счастью, ценность крови в этом мире ещё достаточно высока. Кровное родство, многое решает и люди не отдадут своё так легко. Поэтому жизнь за жизнь -это бартер для вечности, а не для человечности. ©VikFell

"Она зашла в тёмный подъезд и нервно нашарила в кармане зажигалку, щёлкнула и осветила первые ступени.

Наверх. Поднялась без особых усилий, привычный маршрут, и свет-то по сути не нужен, просто не хочется рисковать.
Привычный чердак с окном во двор.
Вот Ильинична, то ли Марья, то ли Дарья, хрен их разберёшь, этих бабок.
Сидит на скамейке и журит внука.
Она, Маринка, отлично помнит Ленку, гуляющую с Вадькой, по которому сохла половина школы от мала до велика и их двор. Ещё бы.. Первый парень.. на деревне блин.
Маринке все завидовали, ведь Вадька был её самым близким человеком, от хулиганов, как-то защитил. Потом к ним во двор переехала эта треклятая Ильинична и перевезла с собой эту Ленку.
Тварину крашенную.
Ленка очень быстро попала в сферу Вадькиного внимания.
Теперь он виновато улыбался Марине и шёл гулять с этой Ленкой.
Потом Ленка залетела. А потом родила и улетела.
Говорят, она где-то в мегаполисе, налаживает карьеру певицы, а Ильинична теперь одна воспитывает Тёмку.
Хороший Тёмка парень, только на Ленку уж больно походит.
Вадька тоже где-то в городе работает. Денег присылает, на содержание парня.
Маринка, лениво закуривает.
Было время, когда она не курила. Когда улыбалась и громко смеялась.
Потом поняла, что значит выражение «разрывается от боли».
Ещё чуть позже поняла, что другое выражение, не так уж и сказочно и что «умереть от тоски», действительно можно.. Господи, какое отвратительное чувство.
Как она тогда начала уходить по ночам из дома.. потому что лежать в кровати было невозможно.
Как она лежала дома на полу в наушниках и беззвучно шептала губами слова песен, в надежде, что станет легче.
Потом начала курить. Повзрослела.
Юбки стали короче.
Вырез глубже.
Пульс медленнее.
Ноги перестали подкашиваться, ухмылка стала ядовитой, а язык и подавно.
Она смогла убивать одним взглядом, одним словом.
Сердце зачерствело.
Мариша умерла. Давно. С первой сигаретой выкашлялась из лёгких.
Осталась только Ма-ри-на! На самый крайний случай, стервозная Мари.
В какой-то момент был порыв сменить и имя в паспорте, на Яну или Бьянку.
Потом передумала. В конце-концов не в имени дело. Обстригла заботливо опекаемые мамой косы, и обесцветила их от корней до кончиков. Потом освоила мотоцикл.
Рвала, метала, гоняла.
Потом… нет. Не было никакой аварии, не было слёз и вечных больниц, хотя иногда ей ужасно хотелось стать тем самым «Беспечным ангелом» из песни известной группы Ария, но судьба распорядилась иначе.
И тогда короткие и кожаные вещички в гардеробе сменились офисными прикидами.

Теперь она известный журналист, акула пера.
Её знает почти весь мир, во всяком случае её псевдоним Мер Шмидт, знают. Она платиновая блондинка с всегда идеальной укладкой, безоговорочно пунктуальна, великолепно владеющая пятью языками, меняющая мужчин, как перчатки и имеющая машину с личным водителем и телохранителями, та, на кончик чьей ручки боятся попасть политики, звёзды и бандиты всего мира, сидит на чердаке старой многоэтажке, смотрит в окно и плачет.
Плачет по девчонке, которая впервые на этом чердаке поцеловалась и поклялась вечно любить, по девчонке, которая верила, что будет самой доброй мамой на свете, что она будет учительницей, справедливой и нежной.. О том, кто её такой сделал и о том, что сердце теперь каменное.
Она каменная леди.
Хозяйка медной горы.
Марина, делает ещё затяжку..
Ильинична берёт, Тёмку за руку и под аккомпанемент детских воплей, скрывается в подъезде.
Марина бросает окурок в окно.. а потом, как будто приняв какое-то важное решение, снова достаёт зажигалку, светит по сторонам. Да где же он! Чёрт бы его побрал.. Неужели выбросили?? А, вот ты где.. Старый сундук из родительской квартиры, так и стоит.. на том же месте. Она открывает его и вынимает оттуда топик с шортами.
Стоит отдать ей должное, за почти 20 лет, её фигура не пострадала. Марина стягивает с себя офисный костюм, натягивает топик и шорты. Там же лежат старая добрая кожанка и боты. Потом она распускает волосы, отламывает каблуки у своих дорогущих туфель, кричит и со всей силы разрывает тонкую блузку, подклад пиджака.. брюки..
Потом швыряет на пол мобильный, и топчет его что есть мочи. Швыряет остатки деловой одежды в сундук и ставит его на место.
Ведёт рукой вдоль стены и наконец находит там щель.
Эту щель она нашла бы и с закрытыми глазами, даже выжив из ума.
Связка ключей. От гаража и от заветного мотоцикла.
Маринка спускается вниз, выходит на улицу и спешит вперёд, в гаражный кооператив.
Кажется, здесь уже лет 10 никого не было. Это ей только на руку. Заржавевший ключ скрипит в замке, но поворачивается.
Кое-как открыв ворота, она входит внутрь.
Боже.. и мотоцикл до сих пор на месте.. Она мысленно молится всем известным богам, вставляет ключ в зажигание и со второго раза слышит заветный шум мотора.
Ну что? Поехали?.."

(C) VikFell

" Тишина наступила неожиданно. Как будто кто-то её включил. Вот так просто, нажал на кнопку и вот уже она, а не шум города, окружает меня, их.. их всех, притаившихся в этой комнате. Как бы нехотя, подошла к окну, резким движением повернула ручку, ледянной воздух мгновенное заполнил маленькую комнату. Даже закутанная в одеяло, вздрогнула.
- "Знаешь, когда я буду падать и мне будет казаться, что просвета нет и не будет. Сделай мне одно никчемное одолжение. Скажи мне, что это уже дно. Что это то самое полнейшее дно, какое вообще может быть, и что!.. И что дальше..можно только наверх. Что у меня нет другого выхода, кроме, как прекратить тратить силы на себяжаление, а двигаться назад. Вверх! "
- "Хорошо. Я обещаю. Я обязательно. Ты меня слушаешь?! "
- "Да, прости "
- "Ты меня слышишь? "
- "Стараюсь "
- "Тогда.. хм. Тогда - этополнейшеедноидальшеможнотольконаверх!! Фух! "
- "Что, прости? "
Тень отброшенная человеком, как ювелирная копия снятая с него светом, в мельчайших деталях повторила изящный жест достойный лучших иллюзионистов. Он вытащил из кармана воздушный шарик, без воздуха или другого газа, абсолютно сдутый, но всё ещё воздушный шарик: -"Я говорю, пора. Давай вверх. А то мне здесь одному как-то.. не дышится "
Усмехнувшись теням из самых темных глубин души, закрыла окно, вернулась в постель.. и онемевшей рукой, нащупала под подушкой воздушный шарик. Вверх. Теперь. Только. Вверх"(c) VikFell

"Я напишу письмо с пометкой "До востребования". Ты сможешь прочесть его тогда, когда тебе заблагорассудится. Может я уже и не буду ждать. Я напишу о том, как благодарна за то, что было и как мне жаль то, что так и не сбылось. Я нарисую, как много слов было не сказано и как много из сказаных, я бы хотела забрать назад. Я отвратительный человек. Ни звёзд в голове, ни романтики в сердце. Почти робот. Почти. И вот именно это почти, не даёт мне жить спокойно. Не даёт смиренно ездить в университет, потом пойти на работу и сдохнуть там вместе с засыпающими на зиму мухами. Это "почти" заставляет смотреть на небо, идти вприпрыжку и улыбаться прохожим. Я не самый удачливый мореплаватель и постоянно лавируя между реальным миром и этим самым "почти", я натыкаюсь на рифы и айсберги и тогда тону… тону-тону, пока в конце-концов не достигну дна и не отправлюсь наверх. Я не морской житель, увы. Может однажды я начну курить, или перееду к берегу моря, а пока я открыто демонстрирую первые признаки шизофрении, правда надо признать, что ходят слухи, о родстве этих же признаков с гениальностью, я разговариваю с самой собой в тихой и пустой комнате… Может.. я становлюсь нормальной..?" ©VikFell

(В тишине тёмной комнаты)

А я опять бегу по сонного города улицам. Снова спешу, но уже давно опаздываю. Считаю дни до момента, когда моё письмо упадёт в твой почтовый ящик. Там житейские глупости и пара рифмованных строчек. В наушниках стихи Рождественского на музыку брошенные. Знаешь, каждое утро, через промерзающую подошву кед, Я чувствую приближение зимы. С каждым днём всё сильнее и ближе. Темнеет всё раньше. Сентябрь почти закончился. Как незаметно суета его съела. А мы всё обманываем себя, мёрзнем в тонких ветровках, убеждая себя, что ещё не так уж и холодно. Простужаемся, болеем, жалуемся. Существуем. Греем друг-друга, пусть и грязью, а не солнечным светом. Ведь неважно, что у нас в сообщениях. Важно, как мы встречаемся. (c) VikFell

Зима наступит, как всегда неожиданно. Она приведёт с собой новый год. И тогда, всё о чём ты будешь мечтать - это стихийно, в вечернем платье, ввалиться к нему в квартиру с боем курантов. Забив на все свои принципы и примерное воспитание, просто расставить все точки над "Ё". А прежде чем будет принято окончательное решение, нырнуть в неизбежность, что бы утром, с первым рассветом нового года, уйти насовсем. Не прощаясь. И пускай проснувшись думает, "А было ли?" И ответом будет служить только отпечаток помады на бокале шампанского, да бусинки от в спешке разорванного ожерелья. Ты бы хотела, я знаю точно. Наплевав на расстояния, сделать невозможное. Просто отключить сознание и позвонить в дверной звонок на другом конце страны. Не задумываясь, что билет на последние деньги, что экзамены и мама ждёт дома. Ты бы хотела. Но сегодня, 31-го декабря, ты сидишь в прохладной аудитории, пишешь бессмысленные конспекты, тихо сходишь с ума. Мечтаешь о том, несбыточном. О золотом платье, тонко подчеркивающем твою красоту. О туфельках, которые явно не для его сибирского снега. Знаешь, что невозможно, но мечтаешь. Об молчаливом и удивленном таксисте, который включит печку сильнее, чтоб ты не замерзла в своём шикарном платье. О взгляде, с которым откроется входная дверь.. Однако, старый свитер, поношенные джинсы и стоптанные зимние ботинки. Вот весь твой наряд на сегодня. Всё остальное только в кино. (c) VikFell

Мне больше не интересно вспоминать о тебе, каждый вечер Тихо, почти молча, чуть слышным шепотом и уже не скандаля. Я провожаю тебя из себя. Из своей памяти. Я не дерусь, не топаю ногами и до хрипоты не кричу: "Убирайся!". Я тихо провожаю тебя из своей памяти. Смотрю тебе вслед. От души желаю счастья. Улыбаюсь. По-хорошему. Вот она, моя свобода. Это действительно не твоё место. Так что иди. Ты неплохой игрок. Жаль, что игры слишком грязные. Однажды ты сам в них проиграешь. Однажды, но не сейчас. Я не машу тебе платком, я просто тихо подпираю плечом косяк, с улыбкой наблюдая, как ты удаляешься из меня, как воздух выходит из шарика. Но я не пуста. Во мне много другого, хорошего, светлого. Наверное именно поэтому мне очень легко смотреть на твои шаги и ощущать себя не брошенной, а свободной. Наконец-то свободной. Я не вернусь и тебе не позволю. Хватит. Я жить хочу. Прощай. Будь счастлив. Счастливого пути. И, не играй слишком азартно, не ставь слишком много.. не хочу, чтобы ветер принёс слухи о том, что ты в конец проигрался. Живи. Пока, я оставлю это здесь. Может когда-нибудь.. (c) VikFell

Сообщения.
Тексты.
Сколько сообщений мы ежедневно отправляем в сеть? Сотни? Тысячи?
Смски, е-мейлы, просто сообщения в социальных сетях и чатах.
Мы пишем, пишем, пишем..
Строчим сотни знаков в минуту, наверное нам бы позавидовали стенографистки советских времён. Ещё бы! Мы ведь не записываем слово в определённом виде, как учит нас тому стенография, сохраняя только общий смысл беседы, нет! Мы пишем всё, целиком и очень быстро, стараясь даже выражать эмоции буквами.
Все эти "Ой, ай, уй, ах, ох!" Такие бессмысленные в текстовом выражении, если честно.

А какие собщения мы пишем дорогим нам людям? Сидим, сочиняем.
Хочется верить, что читая это, человек будет улыбаться, или плакать, в зависимости от цели письма, но есть такая маленькая загвоздка, мы НЕ СМОЖЕМ увидеть эмоции вызванные нашими словами. В сообщениях вообще есть один очень ощутимый косяк. Мы читаем его со своей интонацией и в зависимости от нашего настроения чьё-то сообщение может быть, как шутливым, так и очень обидным.
А мы дураки, обижаемся. На кого? На себя разве что.

Большим бонусом наверное всё же является возможность отправлять мгновенные фотки или делать видеозвонки.
Так круто поделиться с близким человеком тем, что есть у тебя. Что видишь ты, попытаться дать ему почувствовать тоже самое.

Это очень здорово, на самом деле.
Интернет связал людей по всему миру. Сделал их ближе, чем они есть и теперь тысячи киллометров не являются проблемой.
Но я наверное человек старой закалки. Воспитанный по другим принципам. Мне неважно, что я могу чатиться с близким человеком сутками.
Мне важно видеть улыбку, слышать смех. И иметь возможность ляпнуть невзначай, а не ответить подумав 20 минут. Имет возможность прикасаться, смеяться, улыбаться и просто наслаждаться присутствием людей рядом. Как вы вообще можете говорить, что интернет связал людей?
Чёрта с два!
Я сейчас далеко.. и мне так не хвататет некоторых людей..

И надо признать, что если бы не интернет, было бы гораздо хуже.
Пишите письма, гуляйте, встречайтесь.

Обмен сообщениями это так, бонус. Он не должен превращаться в основной вид общения. Нельзя же целоваться через интернет, а! :D

(c) VikFell

" - Какая это по счёту сигарета?
- Пятая кажется.. а может седьмая..
- И ты считаешь - это хорошо?
- А ты считаешь, что галлюцинации могут учить меня жизни?
- Почему бы и нет, если они часть твоего воображения и подсознания.
- И откуда ты такой умный-то взялся?!
- Хм. Из твоей головы.
- Чего лыбишься? Думаешь, если я тебя придумала, то тебе всё можно?
- Думаю… да.
- Вот скажи мне. Скажи. Чего они все хотят? К чему стремятся? Зачем вообще всё это надо? Кому? И чего ради?
- Ты о чём?
- Ни о чём. Ни о чём и обо всём.
-…
- Молчишь? Правильно. Молчи. Я расскажу. Вот сегодня например, ехала в автобусе. Зашли парень с девушкой, а она залезла ко мне в угол!
В мой любимый неприкосновенный угол в полупустом автобусе! Даже в толкучку народ не позволяет себе такой наглости, а эта залезла, представляешь?! В полупустом автобусе……И стоит! Хихикает! С парнем милуется. И постоянно касается меня! Фу! Не люблю когда меня трогают. Особенно не знакомые мне люди! Не люблю! Ненавижу! Глупые люди….
А в автобусе! Представляешь, я села в тот же автобус, на котором приехала.. Мне достался всё тот же встречный билет и угадай, чем мне дали сдачу со ста рублей?? Конечно! Бумажными десятками!! Представляешь???! ПЯТЬЮ бумажными десятками!! Будь они не ладны… Кажется, я осталась без денег на дорогу…
Знаешь, говорят, что "свято место - пусто не бывает".. Мне так интересно. Кто же займёт её?.. Ведь это же полжизни.. Я буду жить этим человеком.. Уважаю народную мудрость.
Как жаль, что ты лишь плод моего воображения.
Мой личный глюк!
- Какая это по счёту сигарета?
- Не знаю.. Шестая или девятая..
- И ты считаешь, что это правильно?
- Я не считаю, что наличие тебя в моей комнате, это правильно. Прощай.

Как хорошо, когда можно невольно прикрыть глаза, когда он ещё здесь. И открыть, когда его уже нет. Так легче представлять, что он был настоящим. Но…
- Ты считаешь, что это хорошо?.. Какая это по счёту сигарета?"

(C) VikFell

Как оказывается круто, получить от кого-то закат.
Такой ничем особо непримечательный, ни с другого конца света, а всего лишь с друго конца города. Такая простая фотография.
Но есть в этом обычном фото, может даже не в самом удачном, сделанном на захудалую камеру мобильного телефона, что-то такое, что заставляет просто порадоваться. Может тебя радует мысль о том, что кто-то не поленился, а сфотал для тебя закат, и отправил его тебе.
Может быть удовольствие доставляет чувство, что это не просто фотография. Это часть того мира, в котором этот человек живёт. Он то, может этот закат видит каждый вечер, но почему-то именно сегодня он сделал эту самую простую вещь, немного особенной. Он поделился ей с тобой. Для каждого закат ведь индивидуален и находясь в разных точках города или частях света, все мы видим его по-своему. И хочется поделиться именно этим, своим, уникальным.
И тогда, когда ты смотришь на эту фотографию, возникает, какое-то единение, что ли. Что-то такое особенное. Как будто буквально на долю секунды, ты оказываешься рядом с этим человеком, и видишь то же, что и он. И чувствуешь то же, что и он. И неважно, как сделана эта фотография. Насколько качественно и видны ли на ней разводы от дождя потому что она сделана через стекло закрытого окна. Это всё неважно. Важно то, что человек тебя понимает. И получив частичку твоего вечера, отправляет в ответ свой. За что можно ценить и уважать человека? За понимание. За то, что он тебя понял и ответил тебе в тон. Подыграл. За что можно ценить и уважать человека? Я думаю, вполне достаточно того, что он прислал тебе закат.

Как оказывается круто, получить от кого-то закат!
(C) VikFell

Сегодня была на чтецком фестивале "Порядок слов".
И там читали не только известных авторов, но и сами чтецы, читали собственные произведения..
И послушав их, в какой-то момент я задумалась.
Наверное творческим людям вообще нельзя оставаться одним..
Ведь, как только они закрывают дверь, как только становится тихо возле них, меланхолия, сразу же, мягкими лапами окутывает их.. одиночество тоской врывается в сердце и рвётся наружу рифмованными строчками..
Все переживания намного острее чем у обычных людей.. Творческие люди не могут быть втянуты в рутину жизни, их не увлекает быт..
Они из тех, кто может просто смотреть в окно, пить кофе.. наблюдать движение жизни и говорить о нём, пытаясь достучаться до тех, кто привык целыми днями бежать там, под окнами творцов. Им не интересна учёба, их не привлекает работа.. Они видят мир так, как он есть. С его грязью, бедами, печалями. Они не вешают ярлыки обмана на вещи. Всё называют своими именами. Они свободны… и несчастны. Слишком умные, слишком внимательные и остропереживающие. Они не радуются фальшивым радостям, они наблюдают, молча тушат сигарету. Допивают чай, кофе.. и ложаться спать с рассветом, что бы завтра с утра побежать вместе со всеми и снова прийти к этому окну… и прожить ещё один день в бессмысленных попытках достучаться до обычных людей..
Люди не видят, люди не хотят. Им хорошо и так.
Не бросайте творческих людей. Не оставляйте их в одиночестве на долго. Будьте рядом, со своими простыми радостями, мягким пледом, горячим чаем и доброй улыбкой, и обнимайте их. Обязательно обнимайте.. Они же такие… ранимые.
(c) VikFell

Ты стоишь на краю.. Это конец. Это обрыв.. Внизу плещется прибой, скалы.. всё красиво, классика. Ты стоишь и думаешь, что ничего тебя здесь уже не держит. Прыжок в неизбежнотсть и нет проблем. Больше ничего, только сомкнувшиеся волны над головой, возможно чей-то крик, плач. Но ничего для тебя. Кого уже волнует, то что будут кричать тебе вслед? Уже неважно, кто подумал о тебе плохо, а кто хорошо. Кто судил, кто не ценил, кто любил, кто отвергал, кто ненавидел.. Ничего не важно, потому что нет ни завтра, ни вчера, есть только сейчас, есть только миг, несколько секунд пока летишь вниз, считанные секунды свободного падения, а дальше может даже всплеска не быть. И тебя нет. А что дальше? А дальше чужая жизнь, чужой мир и слёзы, но тоже чужие. А тебе уже не важно, нет ни потом, ни сейчас. Ни до, ни после! Ничего нет, и тебя уже нет. Нет. Нет. нет.. эхо.. стёрло в порошок. Ты прыгаешь голым, твою шкуру подрали где-то там, в борьбе за чью-то свободу, за чей-то мир и покой. Ты боролся за чей-то мир и покой, боролся за всех и всё. Но не за себя. Это борьба отпихивала тебя всё дальше и дальше к краю. А теперь ты стоишь на краю и никого нет рядом, ни тех с кем воевал, ни тех против кого… Пустота. Только край, только прибой. Проходят мгновения, а кажется часы. Стоишь и смотришь.. и думаешь… а стоит ли? Знаешь, что не стоит.. в голове уже фантазируешь, как будет плакать мама, что скажет лучшая подруга, и как отвернётся смахнуть слезу друг.. как вздохнут враги и будут горевать друзья, но тебе уже не важно.. а какая фотография будет на памятнике.. Самая интересная тема. Много народу придёт? Да много. Красиво будет. Несомненно.. И тут вдруг.. темнеет. Пора домой. Там ждут. И люди ждут. Им помощь нужна, а ты тут нюни распустил. Уже похоронил себя заживо.. Кризис миновал.. Идёшь.. нехотя, вспотыкаясь.. отходишь от края и идёшь в другую сторону.. Заходишь домой, а там шум, гам.. там рады тебя видеть. Смотришь на них и слёзы катятся сами по себе. А они не понимают, что там тебя уже нет, что ты там себя уже похоронил.. заживо! Убил и себя и их! Уничтожил.. уничтожила! Почему плачу? Да неважно мам, неважно… просто я так вас люблю… Мы ещё живы мам! МЫ ЕЩЁ ЖИВЫ!!!
И к чёрту обрыв, к чёрту печаль, боль, разочарование, любовь-не любовь! Всё к чёрту! Настоящее. Миг. Мгновение. Считанные секунды свободного падения. Всё, что у нас есть… А это не так уж и мало. Живём ребят, сегодня мы живём! (C) VikFell

Скольким многим людям хочется чтобы их любили, и ещё большим хочется любить… Любить до дрожи в коленях, до бешеного ритма сердца, до едва слышного шёпота и громкого крика… Отдавать себя полностью… Как многим хочется любить. А зачем?
Наверное, человеку, по природе своей, надо быть кому-то нужным и в ком-то нуждаться… И делиться всем тем, что у него есть. Делиться мыслями, эмоциями, чувствами, силой и слабостью… Быть нужными для целого мира, мы не можем, да и собственно не нужен нам он, целый этот мир.. Нам вполне достаточно будет одного единственного человека, только человека, которому мы будем действительно нужны… Который будет зависеть от нас, и от которого будем зависеть мы…

" Но любовь - это слабость!" - скажут некоторые. Конечно слабость… Но какая-то она удивительная, эта слабость. Это единственная в своём роде слабость, хранящая в себе огромную силу…

Любовь - сила, покой, счастье…
Влюблённость - усталость, боль, нервозность…

Почему сила? Всё просто. То самое чувство нужности, ощущение поддержки, даёт вам силы, фундамент, поле для проб. Любимый человек, всегда знает, что какие бы там горы не рушились, звёзды не взрывались, а солнце не гасло, он всегда будет понят и принят, хотя бы одним человеком. А ведь так важно, это знать…
(c) VikFell

Конец жизни, а какой он?

С чего начать этот пост… наверное можно с таких слов "Жизнь заканчивается тогда…" а ведь действительно, когда она заканчивается? И что вообще такое жизнь?.. В современном понятии, жизнь это удовлетворение потребностей. Только понятия немного разделились. Если раньше люди удовлетворяли свои собственные потребности, то теперь большинство девушек, требует к себе внимания, тем самым беря молодых людей в некое рабство. По современным меркам, бедный молодой человек, обязан, акцентирую, именно ОБЯЗАН, удовлетворять первичные, третичные и т.д. потребности своей "феи", а иначе он "Не мужик". Бедные парни, забыв о себе, о своём будущем, об учёбе… они просто вынуждены круглосуточно пахать на кукольный домик для своей Барби! А чего ради, то? Чтобы услышать в ответ "Ой, а почему тут 99 роз, а не 101? Ты меня не любишь….." и тому подобную дребедень…
Но не о том в общем, то.
В понятиях большинства современной молодёжи, жизнь подразумевает, круглосуточный кутёж, танцы, пляски, навороченные игрушки, машины, клубы, и литры алкоголя… В таком случае конец жизни это - (для девушек преимущественно), потеря спонсора, отказ от финансирования, например родителями, требования вернуть подарки, задержание правоохранительными органами тебя, к примеру, в нетрезвом состоянии за рулём, и список этот можно продолжать бесконечно. В последнее время поводом свести счёты с жизнью стали даже результаты ЕГЭ и отсутствие "валентинки", а именно розовенькой картонки весьма забавной формы, на 14-ое февраля. "Мне не подарили валентинку… Пойду сигану с крыши!" Брееееед… Ребята, бред!
Раньше трагедией было вылететь из учебного заведения, а теперь "Пофиг, предки заплатят" - Мммм… отлично…
А что же такое конец жизни?.. всё-таки, на самом деле? Это предчувствие конца, подведение неких итогов… Хэй, красотка! Тебе 30 лет и чего ты добилась? Современным женщинам, есть что на это ответить… А вот через 10 лет, я думаю ответы будут весьма размытыми… Кто ты? Чего ты стоишь? Что ты скажешь самому себе, с хрипом делая последний вдох?.. Ничего… задуматься, пора уже сейчас… Потом, всё что останется, это смотреть стекленеющими глазами в бело-жёлтый потолок районной больницы, задыхаться от отсутствия сил даже вдохнуть… и понимать, что всё это было зря… ты ничего не стоишь, и ничего не оставляешь взамен себя… Очнись! Жизнь кончается уже сегодня… сейчас!.. (C) VikFell