Мысли

СКОРЕЙ БЫ ЛЕТО…

- Я гений кулинарии!
- Ты же просто сварил гречку…
- Я. Гений. Кулинарии.

-…Мы, коты, давно знаем эту тайну - не
позволяй себе влюбляться. Есть только март, и еще апрель, и еще май… есть
разные месяцы, и разные кошечки, и очень-очень много радости и счастья! Но
никакой любви нет!

-Сергей Лукьяненко, "Купи кота"

-…Так вот, мой умный
хозяин! Мы, коты, давно знаем эту тайну - свет, ушедший из глаз, не
возвращается. Ты можешь быть сильным и умным, ты даже можешь научиться
летать быстрее света. Ты можешь обмануть всех в целом мире, даже свою умную
маму, а ведь мамы видят сыновей насквозь! Но тебе не поймать этот свет.

-Сергей Лукьяненко, "Купи кота"

Пока все постят картиночки аля "Хочу чтоб этот агуст именил всё", во мне в очереднй раз включился пессимист (или реалист?), так вот: август означает только одно - чере месяц (который пройдет как один день) снова на учебу. И все. Больше ничего. Абсолютно.

Список универсальных ответов на любое "почему":

— согласно пророчеству;
— так исторически сложилось;
— таков мой замысел;
— во славу сатане;
— потому что это бесплатно;
— потому что каждый год около 200 человек умирают от нападения диких муравьев.

Если хочешь о важном — давай о важном.
Хотя это понятие так двояко.
Одиночество — вовсе не так уж страшно,
Страшно в 21 умереть от рака.
Страшно ночью не спать от грызучей боли,
Что вползает под кожу и ест с корнями,
А ты роешь могилу от слов: "Уволен",
Или "Лучше остаться с тобой друзьями".
Говоришь, как пугающи предпосылки
Неизбежности рока, судьбы, удела?
Страшен выбор — идти собирать бутылки,
Или сразу идти на торговлю телом.
Говоришь, нет квартиры в многоэтажке,
Платежи коммунальные шею душат?
А когда-то хватало малины в чашке
И оладушек бабушкиных на ужин.
Говоришь, что вокруг — дураки и драмы,
Что в кошмарах — тупые пустые лица.
Страшно — в девять ребенку лишиться мамы!
Страшно — маме ребенку не дать родиться!
Страшно видеть, как мир в себе носит злобу,
Как друзья обменялись ножами в спину.
Если хочешь о важном — давай о добром.
Как быть добрым хотя бы наполовину?
Как найти в себе силу остаться честным,
Ощутить в себе волю, очистить душу?
Правда, хочешь о важном? Садись.
Чудесно, что ты еще хочешь слушать.

Я ненавижу первые впечатления, потому что первое впечатление, которое я произвожу на людей, — это "девочка, которая не разговаривает".

— Кукушка, кукушка, сколько мне жить осталось?
— Да разве это жизнь?

Кто-нибудь знает, зачем люди пишут стихи?
Мечутся, рвутся на части в поисках рифмы.
Порой, эти люди живут от весны до весны.
Дописать свой последний стих бы… дожить бы.

Зачем эти люди не спят так долго ночами?
Зачем переписывать сотни, десятки страниц?
В ответ они лишь отчаянно кивают плечами,
Ты знаешь, в их мире не существует границ.

Они не ждут ни славы, ни успеха, публикаций,
Они всего лишь ждут, что их поймут.
Ни сотни тиражей, ни радиолакации,
Не смогут передать их тяжкий труд.

Они мечтают лишь о том, что после смерти,
Совсем забудут, но однажды вдруг,
Найдут в углу затрёпанный конвертик,
Написанных стихов красивый звук.

(с) MilKey

Как много Вас в хорошей упаковке,
вот только фантики не ценятся, увы,
бесплатный сыр бывает в мышеловке,
и чувства к Вам любовные мертвы.

Как много блеска, пафоса и прыти,
а за душой — туман, пустоты, темнота,
Вы не пытаетесь, не бъётесь, не хотите,
не ищете. А есть хотя бы цель, мечта?

А может есть хотя бы смысл игр Ваших,
что просыпаясь по утрам не хочется дышать?
Вы устаёте от нагрузки или фальши,
что так привыкли тщательно скрывать?

Как много Вас в хорошей упаковке,
как мало Вас с таинственной душой.
Я не ищу Вас на замыленной тусовке —
пусть Вас отыщет кто-нибудь другой!

Я рада, что хоть в чем-то я не одна. Спасибо тебе, хоть ты это и не прочтешь.

Люди, я вас ненавижу.
Это всё.

Сердце рвётся и топит мысли…

Вот он-путь одиночки.
Ты им душу в клочки,
а они тебе с разбегу по почкам
и молчанием вечным-точки.

Ты им-себя наизнанку,
рвешь перепонки,
выходишь за рамки,
а у них за душой только танки

и приказ отвернуться спиной.
Ты им-вечный бой,

кидаешься грудью на пули
пытаешься так, чтобы их не задело
а пули свистели
с их стороны.
Ты им все страны,
что есть у тебя внутри,
а они на рваной ране
мнут грязные сапоги,
посыпая солью,
чтобы растаял лед.
Как это, умирать, зная
что тебя там никто не ждет?

(С) Дмитрий Пелымский