Кто-нибудь знает, зачем люди пишут стихи?
Мечутся, рвутся на части в поисках рифмы.
Порой, эти люди живут от весны до весны.
Дописать свой последний стих бы… дожить бы.

Зачем эти люди не спят так долго ночами?
Зачем переписывать сотни, десятки страниц?
В ответ они лишь отчаянно кивают плечами,
Ты знаешь, в их мире не существует границ.

Они не ждут ни славы, ни успеха, публикаций,
Они всего лишь ждут, что их поймут.
Ни сотни тиражей, ни радиолакации,
Не смогут передать их тяжкий труд.

Они мечтают лишь о том, что после смерти,
Совсем забудут, но однажды вдруг,
Найдут в углу затрёпанный конвертик,
Написанных стихов красивый звук.

(с) MilKey