hitrou

Почему, когда слышишь одно лишь имя, то внутри тебя грудами бьется стекло? Господи, хватит испытывать меня чужими. Просто дай мне, пожалуйста, моего. (с) Нашла кучу разных цитаток про любовь, дружбу, веру, жизненную позицию. Мне нравятся картинки с надписями, которые рассказывают что-то интересное. Мне нравятся просто картинки, которые вызывают восхищение. Наверное, это стало моей традицией перед каждой сессией здесь строчить, выговаривая все свои самые глупые и дикие желания. Хах. Привычка, как вторая натура. А первая? Это что? П/с Ты никогда не сможешь отказаться от человека, которого любишь. Даже если захочешь.

Жизнь разная, не идеальная, и никогда не будет такой. Мир дуален. Он двойственен. Я могу быть злой, агрессивной, ругаться и кричать, выражать свои мысли матом. А потом брать в руки крестик, петь мантры в храме со странными сектантами, и читать молитвы. Да, даже так. Мир не однобокий и светлый. Он ещё и темный. Но темный, не значит плохой. Темный значит темный. Мы состоим из многих граней и это нормально. Я собираю свои неудачи уже почти 25 лет. Но это не означает, что всё мое время было заполнено только ими. Я не идеальна, и это нормально. Но я принимаю себя такой. Я не призываю тебя копить неудачи, подводить себя и других, я просто говорю тебе их не бояться. Падать - это нормально, совершать ошибки - это нормально, даже быть иногда неудачником - тоже нормально. Самое главное - делать работу над ошибками, и не останавливаться на достигнутом. Важно - улучшаться шаг за шагом. П/С я погиб.

Так что, приятель, брось свои штучки, и как можешь, дальше живи. Ну, а если придумаешь что-то ещё, Набери этот номер - звони. Звони.

Ты чужая, но любишь, Любишь только меня. Ты меня не забудешь До последнего дня.

Перечитала свои посты. И почему я так восхитительно пишу? Может заняться всё-таки прозой? Или даже не прозой. А возможно чем-то другим, простым, немодным. 30 апреля. П/С Я понимаю почему мне так это нравится.

Иногда хорошо получается выговориться на буквы. Они всё стерпят.

.

Столько всего произошло. Почему писать хочется лишь тогда, когда ты сконфужен, стоишь на перепутье, либо ты грустен, либо невероятно зол? Ответ прост: держать это в себе просто невыносимо. В одной из книг, которые я так люблю читать, мне посчастливилось прочитать про Зрелость. "Зрелость интересная вещь. Никогда не замечаешь, в какой момент она приходит. Большинство людей просто достигают зрелости шаг за шагом, идя по жизни. Они и не замечают этого, пока не обнаруживают, что говорят и ведут себя, также как и их родители. Страшный момент. Что же касается меня, то зрелость просто подошла сзади и стукнула меня по плечу."

И воды утекло немного, у Царицы теперь другой. (с) Нашла свой старый фик, начало достаточно интересное, можно продолжить, даже если не менять героев, должно получится достаточно неплохо. Ещё немного и я куплю себе билет и нахуй уеду отсюда. Как там - никто не излечит от самообмана. У меня всё лето рвёт крышу. Мне странно, дерьмово, никак, и опять странно и дерьмово и никак.

У морпехов есть такая поговорка: Все хотят попасть в рай, но никто не хочет умирать. И она как нельзя кстати характеризует сейчас мои мысли. Сумбурность моего существования, нелепость этого положения и бредовость состояния. То есть, у тебя вроде бы и есть цель, но вот почему-то идти к ней у тебя желания никакого. Да возможно и желание есть, но…хм. Опять эти отголоски неуверенности в собственных силах. Нужно заново научиться дышать. Вдохнув полной грудью этот знакомый запах, перестать сомневаться. Сомнения грызут изнутри, разрешая тебе погрязнуть в пучине из твоих горьких слез. Разрешая тебе дышать Горьким миндалем. И вот, ты стоишь на перепутье. С ароматом горького миндаля.

Да у неё жизнь вся горит, скоро нихрена не останется. Да пошёл ты, Мудак! (с)

!

Что со мной не так? Безысходно, бездумно, беспросветно. Не очарована, не даже очаровательна. Иногда бывает просыпаешься утром, и не понимаешь: а зачем проснулся? Может атмосферное давление упало? Или жизнь твоя в пучину смертельного отчаяния упала? П/С исчезло желание, абсолютно, а усталость осталась, сильная, изматывающая, вдавливающая всё ниже и глубже в грубые руки этой весенней апатии. Ты видишь небо, льются слезы из глаз твоих, глаз твоих. Я благодарен небу за этот миг. (с)

Каждый выбирает ту меру сложности, которая ему больше по душе. Одни живут сложной жизнью, другие простой. И если ты не настрадался, то продолжай. Возможно именно этого тебе сейчас и не хватает.

Ничего не понимаю.