owl

очень, очень, очень ебанутый день.

Дыши легко, легко-легко.
Дыши легко, легко-легко.
Дыши, насколько можешь глубоко.
Мерцает свет за чёрной пеленой,
Луна обходит землю стороной,
Ты навсегда останешься со мной.

ровные и одинаковые стрелки в понедельник - это вообще законно??

у нас в кабинете уже висит фотка фотка Путина верхом на медведе, так наша крутейшая офис-менеджер собирается распечатать фотку Лаврова с его мировой цитатой "дебилы, блять" и повесить над моим рабочим местом, потому что это мой просто стейбл муд и вечное отображение моего выражения лица :D

война идет почти три года. сколько я за это время насмотрелась людей, мертвых и живых, разбомбленных домов и целых сел, разбитых семей и стертых с лица земли населенных пунктов, не перечесть. сколько я переводила человеческих историй, материалов про обстрелы и прочих относящихся по теме дел.

но каждый раз у меня останавливается сердце при виде людей, которые беспомощно стоят у своих раскуроченных домов. одиноких стариков за 80 лет, которые никому, даже самим себе порой, уже не нужны. которым некуда идти. а вокруг холод, журналисты и война.

сегодня дважды прочитала "сомалийский" как "соликамский", а потом "пельмени" как "пермский".

МОЗГ ХВАТИТ

открыла утром почту, там сообщение по работе с темой "8 Марта". думаю, фигасе, серьезные люди поздравляют. а там видюха на перевод от пресс-службы. ха.

вот же завтра 8 Марта, сплошная женственность и обеднение почвы на предмет флоры. и на работе первой день сокращенный, на второй даже цветок подарили и покормили тортом. а я такая заебанная всем, что даже если мне завтра с утра вручат букет в 21 тюльпан, подарят какие-нибудь забульбенные конфеты, я этим букетом кого-то придушу и конфеты в уши вставлю. хотя погодите, все равно мне ничего завтра не подарят. так что все в безопасности.

день рождения отметили даже стены офиса, залитые красным шампанским. но больше всего досталось ноуту одной девочки.

а еще мне подарили кружку с диалогом Дамбдора и Снейпа и его патронусом.

бывшая принцесса
ходит хмурая
осознав что стала
трубадурою

я все так же тяжело встаю по утрам, просыпая все будильники на свете. но, вставая с кровати, я становлюсь не на холодный пол, а на теплые меховые тапочки со снежинками.

я иду к шкафу, где висит мое новое и изумительно красивое платье, и не могу припомнить, когда я в последний раз чувствовала себя настолько девочкой, как в момент ношения этого платья.

я смотрюсь на себя в зеркало и улыбаюсь. я собираюсь на работу, я крашусь, с толком и с расстановкой делаю себе завтрак.

я выхожу с работы и вдыхаю Вселенную. я чувствую себя героиней стихотворения Полозковой.

легко находить радость в деталях, когда общая картина не разваливается у тебя на глазах, у тебя в руках и под твоими ногами, и ты вместе с ней.

говорили мне, что из меня получится хороший журналист, я все отмахивалась, слишком стеснительная для этого.

теперь работаю в журналистике, и все-таки есть такая во мне черта, когда понимаешь, что первая опубликуешь взрывную статью - и все внутри трепыхает. обожаю это чувство. чувство, что ты на своем месте.

охреневаю с матери.

лет 5 ходила с одной болячкой (нестрашной), врач много лет назад поставил диагноз. мама согласилась и так и оставила это дело (?!?!?!!!). болячка нестрашная, но дискомфорт доставляет. и так я ходила с этой хренью, пока не созрела: да я же сама уже могу все исправить! и я сходила к врачу. 20 минут - и у меня курс лечения. купила лекарства, одно нужно употреблять за 30 мин до еды. выпила, сижу. мама принесла ужин:

— ешь.

— мне еще 20 минут сидеть.

— да ладно уже.

— ?! по рецепту за полчаса до еды пить надо.

— ой, ну и сиди.

вот блять что это? тебе столько лет было пофиг на то, что я болею, так еще и пофиг, что я лечусь? охренеть.