трёхбуквенный мой тотем

Любовь всегда будит дракона, и вот он я,

.

весь в пепле, извергающий пламя, сокрушенный и при смерти.

Ладно, значит, я дракон. Не беда.
Но ты всё равно остаешься в роли героя.

I’m sorry it’s such a lousy story. When I say this, it should mean laughter, not poison.

Долго эти слова не находили своего м е с т а

Все в круг, я принесла маленькие кусочки прошедших конов.
не удержалась

— Десять лет *показывает на Джареда "Он такой лось"*
— Переходящие в одиннадцать, брат. Переходящие в одиннадцать.

Традиция № 1 — серенада для лучшего друга
Традиция № 2 - убегать со сцены, махнув рукой, постеснявшись

Мечты-мечты.
И да, я буду болтать сегодня без умолку,
упорно игнорируя оригинал этой фотографии, который должен быть где-то.
Реальность не может быть настолько благосклонна

— Работать с ним так просто, что я порой должен напоминать самому
себе, что это работа.

Традиция № 3 — самая любимая, поэтому требует более тщательного рассмотрения.
Схема всегда одна, кто-то начинает хныкать , а второй лезет обниматься, в это время первый упорно игнорирует то, что его сжимают в тисках.
В редких исключениях у первого наблюдается радость, а если это Дженсен, то смущение, что быстро переходит..

в режим: "o, shut up"

— "Мы все тут просто неудачники. Отношения между Сэмом и Дином - вот чем мы связаны. Каждый хочет Дина для своего Сэма"

"жаль, что я проиграл эту битву,
но я верну тебя обратно и мы выиграем эту войну" —

Последние слова.

My boy builds coffins he makes them all day
He's made one for himself
One for me too
One of these days he'll make one for you

Прекрасно провожу время, читая 'Тихий Дон', не готовясь к экзамену, только пью чай и массирую виски. Мой город прекрасен, можно выйти в центр ближе к ночи и не встретить ни души, только редкие машины и то знакомые обеспокоенные, улыбающиеся лица. Спокойно идти и вдыхать дым, держа за руку близкого человека, стараясь его удержать.

Знаете с каким именем он умер на губах?

Кристофер. Кристофер. Кристофер. Кристофер. Кристофер. Кристофер.
Кристофер. Кристофер. Кристофер. Кристофер. Кристофер. Кристофер.
Кристофер. Кристофер. Кристофер. Кристофер. Кристофер. Кристофер.
Кристофер. Кристофер. Кристофер. Кристофер. Кристофер. Кристофер.
Кристофер. Кристофер. Кристофер. Кристофер. Кристофер. Кристофер.
Кристофер. Кристофер. Кристофер. Кристофер. Кристофер. Кристофер.

давно фильм мне не перекрывал дыхание, не душил в тисках боли.
Мне нужно вино, мне нужен план и воздух. Мне необходим "Кристофер"

"я клянусь, что Господь - здесь, каждый раз,
когда я смотрю в глаза своего лучшего друга"

Этот день стал еще лучше, благодаря заокеанским дурашкам. Один из них уже серенады поет, не стесняясь, правда после этого припева, сбежал со сцены.
Сегодня закрыла (с боем, вся сессия проходит с боем) предпоследний экзамен на отлично. Тепло попрощалась с преподавателем и все таки сходила на ёлку, пренебрегла метро, прокатилась на своем портфеле, как меня пустили и обслужили после этого в банке, черт знает, я старалась как могла придать себе официальный вид, честно, даже очки нашла.

Джаред *поглядывая на Дженсена*:
- Это как смотреть на солнце, не так ли?

У меня пропало выражение лица.
Смотришь в зеркало, проходишь мимо и не улавливаешь свои черты.

Ты снова делаешь это. Продолжаешь превращать себя в пропасть, в которую он падает. И суть, как наконец-то я поняла, не в том 'кто за кем'. Суть в том, что пока он не достигнет дна, ощущения полета будет осязаемо.

Если человеку не нужен ты без остатка, то не стоит и надеяться, что он примет ту единственную часть тебя, которую любит. Кто-то перешел рубикон.

Come and take me home

Когда тебя во сне грабит Бэтмен и ты просыпаешь, бормоча что-то о боеприпасах - никакие руки, зовущие назад в постель не остановят.

I Sam II Sam III Sam

Произнеси его имя три раза, не потому что не откликается, а чтобы развеять морок.

смотрю, как пляшут серебряные блики на обруче безымянного пальца. Я не смогла отказаться от соблазна носить призрак давно забытой вещь.

К сожалению и этот Новый Год я провела, как Гринч, но это поздравление я обязана оставить в Чистилище

Дин, у меня дрожат руки, пока я пишу тебе это на клочке бумаги. кажется, это из дневника отца, одна из страниц, усеянная разве что оккультными символами и бурыми пятнами, но я должен привести мысли в порядок, я оставлю все, как есть, ничего не изменяя. слишком долго я сдерживался и не позволял порывам взять над собой контроль. слишком долго на языке крутились слова, которые, казалось бы, так просто вымолвить – звук, удар, и дело сделано. но как бы не так. ты должен понимать, о чем я, хоть я чаще ловлю на твоем лице высеченное беспечное выражение. мы оба понимаем, что это маска. ты считаешь, что мне во благо, что эти толстые бетонные стены возведены для защиты, а не для отрешения от мира. а я позволяю тебе так думать до тех пор, пока ситуация не перетекает в разряд критической. тогда мы и лепим свои мысли без доли утаивания, тогда мы не щадим свои сердца. иначе, как игра, это не назовешь. игра, где каждый из нас не замечает происходящее на половину и три четверти. убери всю безрассудность этого слова и оставь саму суть. мне удается ловить твой взгляд на моем предплечье, и я гадаю, думаешь ли ты о моем тяжелом дыхании, прерывающем тишину в моменты кошмаров. или в моменты близости. ты мог думать об этом, но когда именно, Дин? я хочу знать, в какой промежуток времени это происходит. когда ты резко перелистываешь страницы древних писаний в поисках информации? когда проходишь мимо двери моей спальни, всегда распахнутой для тебя? когда мы меняем обстановку и бросаемся к холоду, совсем как сейчас? это было твоей идеей – уехать. помнишь? ты так и сказал: “сменить обстановку. меня раздражают эти чертовы томы. Вермонт зовет нас, Сэмми”. еще один год вот-вот окажется за спиной, Дин, и мы вроде как не сильны в поздравлениях и никогда не питали глубокой любви к этому празднику, коротая давно истертые годы в обществе друг друга, пока отец, чаще всего, вспарывал животы нечисти. невысказанное дробилось при свете луны и пары разноцветных лампочек, купленных у старухи неподалеку от мотеля. сколько раз хвойный аромат елки заполнял стены, смешиваясь с пьяным угаром местных пьяниц и их грубыми криками в праздничную ночь? сколько раз у нас был настоящий праздник? у нас на руках сценарий, выбитый на камне. мы можем исправить лишь пару слов по краям, но и этого может быть достаточно, чтобы изменить весь смысл. сейчас ты стоишь на холоде, мечтая примкнуть к бутылке, пока я, задыхаясь, мечтаю примкнуть к тебе, пока часы будут бить полночь и растекаться на наших глазах по пыльному полу, предвещая еще один год под рев мотора. через пару минут я суну тебе в руку этот несостоявшийся комок откровений и поцелую тебя так, как никогда раньше не целовал. и как только снег начнет зализывать наши раны, я выдохну
“с праздником, Дин”.