curse me good

bullet for my valentine – the last fight (piano)

i want to scream to show the hell i'm going through.

I will fight one last time.
Are you listening to me?
I will fight, the last fight.

i am not your enemy.

ну вот.

5:00, я уже ровно три часа как встала. звучит смешно, но сил спать нет.
9 ноября, день в день. да, не думала, что когда-нибудь мне выдастся ночка потяжелее, чем эта же самая в '12.

вы знаете, странней ощущения в моей жизни не бывало:
просыпаешься и видишь туман. в зеркале. и понимаешь:
" не приснилось. меня и правда больше нет . "

can I, please, come down?

боже,
ты говоришь про какую-то душу,
пожалей мои уши.

как же это утомляет. нет, я не о физической усталости, а скорее о моральном опустошении, которое проявляется на плёнке настоящего с невероятной светосилой. а кто виноват? здесь стоит поразмышлять, не делая резких выводов и движений: неужели все вокруг действительно настолько пали или всё-таки я жду от этого незамысловатого мира слишком многого? ежедневно наблюдаешь картину, как "люди" лепят из собственного мнения различные формы, подходящие именно в этот момент именно этому окружению. возможно, через несколько минут понадобятся немного другие очертания их слов, но суть вся в том, что тем, кто нуждается в таких вот бесконечных перепадах, проще сменить человека, чем ждать, пока он переобуется.

челночный бег (даже не по кругу), от одного к другому, туда-сюда, поддакивая всем и каждому или же наоборот оспаривая чьё угодно проявление, начиная со временем противоречить самому себе.

любое беспрервное мельтешение вызывает тошноту.

— в каком месте болит?
- в каком я родился и вырос.

свойства - подробно - 03.07.11 22:36

— ёжииииииииииииииииииик…
- медвежооооооооооооонок…

и так мы кричим друг другу сквозь туманы ненависти, насмешек, ревности и вечного цинизма. что бы ни говорили глупые люди, как бы ни склоняли нас к своей жизни, во что бы ни превращали некогда невероятно важные вещи, ты всё равно ляжешь ночью спать, видя только ещё восходящую на небо луну, которая несмотря на то, насколько далеко от тебя поселилась, неустанно освещает словно маяк тот самый путь, что пролегает от самого сердца.

и вот вы только подумайте, какой бы грязью ни исходил этот мир, она в любом случае появится на совершенно чёрном небе, блеснёт в глазах и останется в них навсегда.

меня мало кто понимает, меня понимает только Луна.

— ты бы видел мой шкаф, там сейчас в кучу всё, что торчит с полок, валяется на полу, не нужно в быту, мозолит глаза и просто давно забыто. а знаешь, что на самом дне? аттестат.

— а мой шкаф теперь - чемодан, и это кажется очень важной частью меня самого. при новых знакомствах стоит сразу заявлять: "меня зовут Серёжа, и все свои вещи я храню в чемодане."

вы обязательно должны попробовать бегать.

кажется, я уже писала об этом. кажется, я вообще когда-то писала.

затыкаешь уши музыкой, всё вдруг принимает атмосферу звучащей в голове мелодии, ты превращаешься в заядлого наркомана, если это "реквием по мечте", или же в самого одинокого человека на всём белом свете, когда играет "астронавт". в мыслях пролетают тысячи кадров и ситуаций из разряда "а что если?", ты несёшься сквозь такой твёрдый воздух, он не пускает тебя дальше, впиваясь в лёгкие, пытаясь уничтожить изнутри, сбить с ног, но в прокате внутреннего кинотеатра лишь самые жестокие сцены, ты думаешь, что бежишь от них, на самом же деле стараешься догнать, рассмотреть нерезкие очертания тех обид, что держишь на, казалось бы, весь мир, но на деле выходит, что только лишь на себя. тебе уже сложно дышать, а способствует тому боль совсем не физическая, и в последний момент, когда пульс в висках намекает на непрменнное крушение, батарея твоего плеера разряжается.

шум машин, шелест листьев, чьи-то далёкие шаги, и ты не наркоман, нет, ты совсем-совсем не одинок.

вы обязательно должны попробовать бегать.

ко мне постоянно подходят на улице туристы и спрашивают: "вы живёте в Питере?", чтобы узнать дорогу или историю чего-либо, которые мне, конечно же, узнать ещё не довелось, просто хочется повторять и повторять это вновь. ГОСПОДИ, ДААА, Я ЖИВУ В ПИТЕРЕ, В ПИТЕРЕ Я ЖИВУ, В ПИТЕРЕ, В ПИТЕРЕ, ЯЯЯЯЯ ЖИВУ В ПИТЕРЕ, АОАЫОАДШУКОАЩУЩШУКЩУ: 3

а вот думал ли Сальвадор Дали, что Библию его рисунков когда-нибудь будут продавать в Буквоеде рядом с Доктором Пеппером и метровыми карандашами, пусть и за 169 тысяч?
прости, Салли, наши грешные души.

если однажды найдёшь давно забытый флакон духов, которые, может быть, уже и закончились давно, но всё же оставили свой ничем не выводимый след на этом кусочке стекла, они обязательно мгновенно перенесут тебя в прошлое, и станет абсолютно неважно, каким то было: беззаботно счастливым или же самым тяжёлым за всю (пусть ещё совсем недолгую) жизнь; в любом случае больше всего на свете в этот миг тебе захочется его вернуть.

музыка не сделает вас счастливыми.
не она.