∞

этот серый транспорт

в этот железобетонный город
где-то в 7.40
привозит шумные толпы на вокзалы.

этот тяжёлый воздух,
который добираясь липкими сгустками к мозгу,
разбивает людей
под фанфары.

это так глупо - ждать у моря погоды.
наш мир устроен по-старому.
пройдут годы
и ничего не изменится,
не станет семь струн у гитары,
морские волны не перестанут пенится.

глупо верить,
что перестанут глотать леса пожары,
но надежда всегда теплится.
пусть, это так же глупо,
как пить кока-колу с бокалов,
но мне в это определённо
верится.

пусть я не видела бесконечномалинового заката с марса,
я видела чудеса
твоих
тёплых
губ.

и знаешь
без лишнего фарса,
у них замечательные фокусы.

я их прячу за бездонной солнечной системой
и выстраиваю из них
второй
млечный
путь.

я знаю их расположение с закрытыми глазами.
-

ещё одну.
ещё одну.

забери
унеси
меня к себе.

я стану над ним аржентьёлем,
понатираю
до крови
ладони,
пока нарисую бесконечные горы,
прозрачно-чистые облака,
на грязных стенах
блеклых
коридоров.

лишь бы мальчик со вкусом конфет
именно
так всё
запомнил.

молодость - бурлящий фонтан,
но не трать последнюю монетку
сюда все равно не вернуться.

стихи нужно писать так,
чтоб когда читаешь их -
никогда не запнуться.

и если бы у жизни была этикетка -
там было бы написано что -то вроде
для бережной носки
подлежит ограниченному количеству стирок

об этом наверняка знал один поэт из свердловска
когда занашивал эту рубашку до дырок

я лежу на постели измятой,
она отлично отображает мое состояние.
поезд увозит меня на север,
а мои старый плеер
гоняет песни о расстоянии.

о, сердце, возьми себе кофе-брейк
поешь манной каши,
выпей чай с мятой.

ведь ни один трек
не скажет
даже
одной десятой.

а море обязательно оближет все твои царапинки,
зацелует лунной дорожкой.

ты о нем, оно о тебе.
ты о нем, оно о тебе.

споёт мурчащей кошкой
о твоём чёрно-белом завтраке,
кофе-молоко-кофе,
мультики западные.
-

ты будешь его слушать, тебе же важно его мнение.
ты растаешь,
медузами сиреневыми,
глотая солнечные лучи без ложки.

море, вот оно, шумит для тебя,
по-настоящему,
не понарошку.

я не ношу в волосах цветы
и ветер не играет в
их букетах.

если захочешь,
ты знаешь где меня искать.

а слова
превращаются в перистые облака,
слетают с твоих губ
и оседают
совсем не в этом

мире.
-

по правде,
no matter.

но я навсегда осталась бы в жёлтой субмарине
под твоим именем.
я просто не знаю,
что может быть
better.

привет.
я кажется снова вслух вспоминаю номер твоей электрички.
и спички
всё ещё ношу в левом кармане куртки.

фигурки
тюльпанов ещё собираю, как ты и учил.
и всё ещё забываю,
выключать беззвучный режим.
-

привет,
наверное всё тот же старый вагон
принесёт тебя из неоткуда.
а у меня всё грустно с амплитудой,
диафрагме слишком много моих тонн.

все мои ковычки,
мятые странички
неизданных стихов,
внушаемых простудой,
что пишутся под сонный больрассвет.

ах да,
привет,
твоим старым привычкам,
и размеренному соло твоих ботинок
отрывок *фиделио*.
а у меня в кармане твои спички
по привычке.

ты для меня с приставкой *-гелио*.
-

в эти дни небо цвета асфальт,
будто мир облицован рустикой.
и огни
светят только в глубинках мозга.
из воска
рисуют.
энкаустика.
а в моих ушах до сих пор звучит твоя акустика.

сладкие саундреки стареющего лета заглушает холодный стук колёс по рельсам.
по рельсам унёс/принёс разлюбившие улицы, опоздав, уставший мозг,
в середине обеда,
горя внутри бетельгейзом

о двоих.
у них руки тонки.,
глубоки их бездонные глотки с бесчисленными "л", с километрами недолюбивших.
они сейчас извиваются, как от чахотки.
на деле бегут в тибет, по сути к тебе,
полуостывши.

уткнутся к подбородку. ну и что, что "недо-",
зато достали до середины серого сонного не совсем летнего неба.

укутаться пледом запотевшего на окнах бреда.
верить, что это всё ветер видит в них не грязные домадорогиметры,
а глаза с приспущенными веками,
в стиле ретро.

такие дела

мне по прежнему необходимо за тебя молиться.

на моих волосах пыль украинских трасс
здравствуй, добро пожаловать в мой карас
любовь моя железна, как маргарет тетчер

мурашки
по коже, что бывают в жизни один только раз
у меня от тебя каждый вечер

и глаза твои широкие
как полосы взлетные
не трудись
все, что ты найдешь ромашки
все лепестки там нечетные

кредитные карточки,
волшебная пыль
на бедрах синяки, бренди
и если я
так и не выросший питер пен,
то ты
прыгнувшая с крыши венди.

и знаешь,
тебе так шло
с это размазанной красной помадой -
я был пьян,
от тебя пахло мятой,
но пьянило меня не вино,
а та девочка, что была рядом.

и после твоих поцелуев, губы, обычно в соли.
часто влезают в душу? - значит меняй пароли.