deus

Планете не нужно большое количество "успешных людей". Планета отчаянно нуждается в миротворцах, целителях, реставраторах, рассказчиках и любящих всех видов.
Она нуждается в людях, рядом с которыми хорошо жить.

Е.С. Далай-Лама.

Вот она, жизнь. Вечно все то же: один ждет другого, а его нет и нет. Всегда кто-нибудь любит сильнее, чем любят его. И наступает час, когда хочется уничтожить то, что ты любишь, чтобы оно тебя больше не мучило.

Рэй Брэдбери

"Ты представить себе не можешь, на что способен человек, который наконец-то понял, что у него нет другого выхода. "

Макс Фрай

Страстные звуки музыки проникали в его душу, смешиваясь с его собственной любовью и его собственным горем, и он забыл обо всем на свете.

Уильям Сомерсет Моэм

мой друг, ты молчишь,
а я и не знаю, что тебе сказать.
ты деревянным идолом,
каменным львом,
искусителем-змеем для Евы
смотришь в мои глаза.
стрелка часов движется влево.
мелькают дни, годы, века.
реки меняют течение,
я становлюсь ребёнком и
снова люблю качели.
истоки сливаются с устьем.
оглядываюсь вокруг.
тебя уже нет. пусто.
ни одного крика из уст.
я ищу тебя в своих глазах.
без устали.
в стёклах окна отражается люстра.
я просыпаюсь.
так начинается. утро.

мой друг, ты читаешь
на завтрак мне сутры,
поёшь мантры,
держишь небо
над моей головою атлантом,
разогреваешь суп,
а я и не знаю, что тебе сказать.
молчу, словно труп.
ты каменным идолом,
медным львом,
искусителем-змеем для Евы
смотришь в мои глаза.
стрелка часов движется влево.
мелькают дни, годы, века.
я становлюсь деревом.
солнце лижет мне крону,
я бросаю вниз листья синхронно
и одинокую тень.
я засыпаю.
так начинается. день.

мой друг, ты пишешь мне письма.
за окном шуршат шинами
проезжающие машины мимо.
исходит испариной
раскалённый улицы лоб.
я – твой инок, ты – мой бог.
я читаю письма и
не знаю, что тебе сказать.
ты смотришь в мои глаза
пластмассовым идолом,
механическим львом,
искусителем-змеем для Евы.
стрелка часов
продолжает движение влево.
мелькают дни, годы, века.
я наливаю в стакан молока.
но тебе пора в путь,
ты оставляешь на столе
сок из корней цикут
и гасишь свечи.
за окном уже вечер.

ты включаешь люстру.
и обещаешь вернуться.
утром.

Я свободен: в моей жизни нет больше никакого смысла – всё то, ради чего я пробовал жить, рухнуло, а ничего другого я придумать не могу.

Жан-Поль Сартр

Когда мы от этого холодного, равнодушного или враждебного нам мира пытаемся спрятаться вглубь нас самих, построить себе уединенную обитель в нашей собственной внутренней жизни, мы наталкиваемся на самый загадочный, жуткий и трагический факт нашего существования - на то, что враждебные нашему подлинному интимному существу слепые силы одолевают нас и там, в нашей собственной душе. Мы подобны стране, которая, ведя неустанную, мучительную и безнадежную войну с далеко превосходящим ее по силе внешним врагом, одновременно внутри себя раздираема гражданской войной.

Франк "Реальность и человек"

что тебе до меня?

и кислорода вдруг стало мало
и перестали быть настоящими все слова
мне до тебя шагами ли, самолетами…
а сердце рвется все также наружу вулканами

на раны рваные лягу своими ранами
зализывать боль под скулами
заглатывать мысли спрайтами
с единственной верой внутри - ну мало ли…

а слезы мальчика
падали
падали
падали

и ощущать себя падалью

свежим куском навоза
вставшей кобылой в позу
поваленной топором березой
и сломанным пальчиком.
казаться быть просто дурочкой?
или полуподвыпившим мальчиком?
изнасилованной снегурочкой?

этаким мальчиком с соседней улочки
с розовой меланхолией?..

всё!
спокойно…

сиди себе тихо
играй на дудочке
не показывай что тебе
вдруг стало больно

Может быть, мы ищем в жизни именно это, только это – нестерпимую боль, чтобы стать самими собой перед тем, как умереть.

Селин

"Очнувшись от этого сна, он почувствовал себя объятым убокой печалью. Бестолково и нелепо, — думалось ему, — я провел свою жизнь: ничего живого, ничего хоть сколько-нибудь ценного, ничего такого, что стоило бы сохранить, не осталось у него на руках. Одиноким и нищим остался он, словно выброшенный на берег после кораблекрушения."

"Со смертельной тоской в сердце, с ужасом груди, он сидел и чувствовал, как что-то в нем умирало, увядало, близилось к концу."

"В эту ночь я на самом дне темноты. Я немел, глядя в небо. Хотя там внутри лишь пустота. Я немел, когда пылали светом звёзды. Но сейчас для меня они всего лишь искры в небе. Куда я должен идти? Может, в рай? Может, в ад?"

ну а я вот месяц собираюсь пойти на один мостик,
который мне мозги вправляет,
вот сегодня уже должен отвести подругу туда в три часа дня,
но как же уже полчаса ломает отправить смс - "я не смогу" и сидеть,
не выходить из дому, не раздвигать шторы, лучше
запрятаться в коробку замотать сверху скотчем,
попросить кого-то отправить меня по почте
куда-то подальше, там где трамвай не ходит, аляска, баренцево или ещё какое море. или дать в руки плеер, заправить свежими треками любимых исполнителей, закрыть в пнд,
пусть колят мне что-то сильное,
пусть травят меня снаружи, а я внутри очищаясь
понемногу стану сильнее, может смогу наконец и себя терпеть, а иначе,
если я выйду на улицу,
мне хочется лишь навсегда исчезнуть. или, как минимум, умереть.

и всё же пиком своего творчества я считаю поэму "я" в четырех частях, которую, наверное, я так и не решусь выложить на всеобщее обозрение и прочитать которую решусь только если рядом будет нужный человек. Тот человек, который после неё не вонзит мне в спину нож. спасибо этому человеку за существование и настойчивая просьба - ну найдись ты, скотина эдакая. Ты нужна мне сейчас как никогда. отчаялся.