FILΛTOMΛNIΛ

Мне кажется, моя жизнь разваливается на куски. И я не знаю какие куски спасать первыми и как к ним подступиться вообще, ведь рук-то у меня всего две, а кусков - намного больше. Ощущение, будто по мне буквально проехал трактор. И не один (давайте скажем Гаге спасибо за эту метафору). С того самого дня, как вечером я вышла из подъезда одного дома, до сегодняшнего, когда я зашла в другой - сто тысяч лет, наполненных весьма хуевыми чувствами. …Я раздавлен, повержен, я изувечен\И не вижу снов, будто мне запретили сны.\Будто всё, что мы так любили, давно исчезло\И остались только сказанные слова.\Будто бог меня задумывал из железа, \А внутри зачем-то высохшая трава.

Дни начинаются и заканчиваются одинаково, так, что нужно менять подушку. Так, что еще немного без человеческого тепла и я точно сдохну. Но surprise motherfucker, я не могу заставить себя разговаривать с людьми - впечатление, будто, едва открыв рот, сломаюсь прямо у них на глазах. Замороженный беспорядок у меня внутри. Поговорите с человеком из моей головы, пожалуйста. Он вам все за меня скажет. За эти сто тысяч лет все изменилось. Кроме моей реакции. Предсказуемо, она точно та, какой я хочу чтобы она была.

Такая, в общем, ракушечная полоса у меня.

My body is a cage

That keeps me

From dancing with the one I love

But my mind holds the key

Standing next to me

My mind holds the key

Just as you take my hand

Just as you write my number down

Just as the drinks arrive

Just as they play your favourite song

As the magic disappears

No longer wound up like a spring

Before you've had too much

Come back and focus again

//

Before you run away from me

Before you're lost between the noise

The beat goes round and round

The beat goes round and round

I never really got there

I just pretended that I had

What's the point of instruments

Words are a sawed off shotgun

Так что время и деньги, которые мужчины тратят на нас, - это вовсе не меркантильный, это духовный вопрос. Когда мужчина вкладывает - он любит. Если не любит - он не вкладывает…

Поспорим?

hey you! welcome and Happy New Year

Привет, спасибо и с наступающим)

Небольшая и крайне непрофессиональная заметка.

Знаете, когда повседневность слишком давит на меня и когда моего окружения для меня слишком много, я сбегаю от себя к себе. К восьмикласснице с картой постоянного покупателя в "Передвижнике". Карта у меня осталась. Бумага, кисти, пастель, карандаши и даже залежи белил (их никогда не бывает много!) лежат в глубине шкафа, как в глубине моего сердца.

Искусство всегда отражало жизнь, всегда показывало самые характерные черты эпохи. Вы посмотрите на европейскую живопись 15 века. Вот уж точно страдающее средневековье! Религия их просто задушила; нет, не вера - восприятие веры. Согнутые, с постными лицами, загнанные в жесткие рамки собственных тел точными, черными линиями. Никаких полутонов - либо послушание, либо кара Божия. И я конечно не искусствовед (а жаль), чтобы сказать вам, как именно к Возрождению они преодолели это, но пройдитесь по залам в хронологической последовательности к 18 веку и посмотрите на барокко и рококо. Это же пик наслаждения, воистину есенинская (читай: гедонистическая) эпоха. Бантики, ангелочки, собачки, драпировки, балы, пухлые белоснежные женщины в невинных позах и просто порнографические по своей изысканности и проработанности цветы. Сплошные изобилующие радостью натюрморты, пейзажи прогулок и вакханалии. Роскошь и легкость, с которой ей отдаются - поразительно. После этого начало 19 века кажется повзрослевшей и помудревшей женщиной, знающей границы и умеющей их соблюдать.

Но для успокоения души и разума стоит идти к классическим поздним грекам. Полные ровные женщины из мрамора, прямые носы, идеальные пропорции, богоподобные кудрявые мужчины. Статичность и покой. Ничего лишнего, кричащего, отвлекающего. Чистота. Не то, что римляне. Да, римляне похожи. Да, так же прямы, широкоплечи. Однако есть в них нечто отталкивающее. Исключительно мои ощущения, но я не верю римлянам. Словно они под одеждами и прическами греков скрывают все свои грешки, похоть, жестокость, разврат.

Вопрос остается открытым: почему ребенок из обычной семьи успокаивается здесь? Почему женщина в зале нидерландцев упала в обморок? Почему Иван Цветаев перевернулся бы в гробу? Хотя бы последний ответ я знаю.

больше, больше вопросов

Итоги хотели бы подвестись.

Еще не конец года, но хотя бы последняя пятница в нем. У меня было желание написать обо всем, но нет, возможно, позже.

С каким рвением я пролистывала сотни человеческих жизней, впечатлений, воспоминаний, страданий - ничего. Мне все равно. Я третий день отмораживаю руки, неделю как чувствую необходимость просто напиться с кем-то. С кем-то, кто бы не спрашивал ни о чем. В эту самую секунду мы с ней похожи пожалуй, да только я никогда не переступала эту черту - черту, за которой ничего нет. У меня всегда была вера, жалость, трусость, рассудочность. Называют ли некоторые это внутренним стрежнем? Вряд ли. Биографы рассудят. Помнишь то дежурство? Когда ты сказала, как далеко реальность от тебя сейчас, сидя на уголке стола. Тогда, именно в ту минуту все начиналось. И я уже это чувствовала. Детство закончилось, милая. Сейчас мне есть кому плакаться, а тогда не было. Я ненавижу это, если честно, я не люблю это делать, но если что, то лучше одной. Одной не получается. В такие моменты хочется раствориться, и это не блаженное "расствориться как сахар" в надежных руках, это исчезнуть. Да, я считаю это удивительным, что кто-то может сидеть рядом и просто гладить меня по голове. Я считаю это подвигом. Пожалуйста, дай мне остаться. Пожалуйста.

Я посмеялась над Вселенной, и она посмеялась надо мной. Своеобразная игра в гляделки. Но я довольна, правда.

Такая деструкция.

P. S. вышло очень депрессивно, а на самом деле у меня тут кино, яблоко в карамели и давно желанный лак.