Это просто Вьюи блог
Персональный блог ARAVIRA — Это просто Вьюи блог
Персональный блог ARAVIRA — Это просто Вьюи блог
У Исаака Бродского есть одна потрясающая картина про осень.
Вообще Исаак Бродский — удивительный художник: с одной стороны, штамповал Лениных, за что огреб в воспоминаниях от Чуковского, с другой — мог написать такую тонкую осень. Но сейчас не об этом.
На этой картине Бродский поймал одну повадку осени, почти кошачью повадку — проникать всюду. Здесь у него листья переползают через порог с крыльца в дом (дверь нараспашку).
Увидев такое однажды в детстве, я заплакал. Дверь нашего дачного домика оставили открытой (мы уезжали, закрывали сезон, взрослые сновали взад-вперёд, носили вещи), и через порог натаскали листья, и они лежали в коридоре. И я смотрел на свою старенькую бабушку, и на эти осенние листья в доме…
И понимал, что ни один порог, ни одна дверь не смогут остановить осень.
© Олег Бaтлук | картина Исаака Израилевича Бродского «Опавшие листья»
Очевидно, я шел на выступ твоей ключицы,
Но с поправкой на ветер, местами довольно сильный.
Я пытался с Полиной, Леной. Потом не спиться.
Я мешал зеленый, но вновь получался синий.
И вселенной врал, что могу все одним поленом
Разметать вразнос и собрать из щепоток сушу.
Но когда мне вчера опять позвонила Лена,
Я сказал ей: «Лена, лучше идите к мужу.»
Ты звала к шести. Без пяти я жался уже у двери.
Ты вбежала в семь. Вот такая вся: «Извините, время -
У меня не самый, а то и худший аспект доверий»
Я тогда подумал: «Ага. Тяжело богеме.»
Я включил окно. Посмотрел на вечер из кадра кухни.
Мне хотелось спать, но никак не моглось раздеться.
Даже если взять и из каждой комнаты выйти сразу,
Из твоих квартир невозможно будет куда-то деться.
если игра – мне в ней крыть оказалось нечем.
это не к месту/не важно/не здесь/не с нами.
просто опять каждой осени каждый вечер
ярче огни и острее воспоминания.
и в сентябре оживает пусть жажда чуда,
вера в того, кто останется самым лучшим.
осень и я в унисон говорим, покуда
ты будешь здесь и ты всё ещё будешь слушать.
у меня к тебе – «чёрт, так никто ещё не бесил».
бьётся нежность об пол, с рук сбывается за бесценок.
и во мне не хватает выдержки, слов и сил,
чтоб спросить у тебя, что ты делаешь – здесь и в целом.
у меня к тебе – «чёрт, почему ты весь невпопад»,
и рычит во мне стая – голодная очень, дикая.
фоном злится сентябрь, десятый сменив наряд.
подойди ко мне –
я не выдержу –
подойди ко мне.
я люблю тебя
даже если мы в разных городах растворяемся в уйме дел,
даже если весь мир утопает в осени, тьме и смоге,
дело в том,
что миллионы других людей,
мне тебя никогда заменить не смогут.
я люблю тебя
даже если ты зол, разбит, невесел,
даже если ты хмуришься недовольно-строго,
ты меня изощрённо злишь, и наверное, даже бесишь,
только я не хочу целовать никого другого.
я люблю тебя
даже если я вымотана и мой голос сел.
даже когда ты несёшь несусветную чушь и бредни,
мне так страшно терять тебя насовсем,
обнимать каждый раз тебя как в последний.
я люблю тебя
несмотря на километры, разделяющих нас людей,
работу, дела, обстоятельства, уйму лютой жести,
даже если завтра будет ещё один чертовый день,
в котором мы снова с тобой не проснемся вместе.
я люблю тебя
без всяких «а вдруг», «почему», «зачем»,
я хочу лишь тебя целовать в молочно-белые лопатки.
мне бы просто сейчас уснуть на твоём плече.
ведь пока ты со мной,
значит,
все в порядке.
я люблю тебя
даже если завтра война/
дефолт/
на планету нашлют проклятье,
замигают датчики, случится системный сбой,
самое теплое место в мире — это твои объятия,
самая лучшая осень —
та, которая с тобой.
я люблю тебя
каждой клеткой и сантиметром кожи,
без выходных,
перерывов,
утром/днём/холодным осенним вечером.
я люблю тебя,
так нелепо люблю тебя,
и, похоже
это уже не лечится.
может быть,
мы живем на одинаковых полюсах настроения
независимо друг от друга.
или зависимо?
может быть
поэтому я чувствую, слышу, знаю,
как ты грустишь.
и мысленно я с тобой, родная.
мысленно
я с тобой.
тело невозможность
соприкосновения с тобой
слова
бесплотная неизвестность
подошва трёт пешеходные полосы
там где твоё дыхание
не развеялось
янтарный
лоск улицы на капотах
укладывается за неимением
ширмы
упрёки к
дистанциям застряли в
недвижимости стен
так старомодно
верить что
мы
глазами
в глазах отразимся
глубинные бомбы
аэропорты
люди бывают решительны
блики роговицы исследовали
просвет
я к тебе
металлы в воздухе
явления в
потолке
мои хрупкие заключения
сводятся к пламени
что мочкой ныряет в безымянную
ночь
когда необходимы
только руки и ноги
чтобы найтись
для поступков есть допущения
каковые любовь или смерть
посему моя походка
такая срочная
такая
неизменная
вода обтекает железо
у придорожных ларьков
отчуждения
моя тень
присутствующая
в своём избыточном
чувстве
это всё что
у меня
есть
Если бы кто-то меня спросил,
Как я чую присутствие высших сил –
Дрожь в хребте, мурашки по шее,
Слабость рук, подгибание ног, –
Я бы ответил: если страшнее,
Чем можно придумать, то это Бог.
Сюжетом не предусмотренный поворот,
Небесный тунгусский камень в твой
огород,
Лёд и пламень, война и смута,
Тамерлан и Наполеон,
Приказ немедленно прыгать без парашюта
С горящего самолёта, – всё это Он.
А если среди зимы запахло весной,
Если есть парашют, а к нему ещё
запасной,
В огне просматривается дорога,
Во тьме прорезывается просвет, –
Это почерк дьявола, а не Бога,
Это дьявол под маской Бога
Внушает надежду там, где надежды нет.
Но если ты входишь во тьму, а она бела,
Прыгнул, а у тебя отросли крыла, –
То Бог, или ангел, Его посредник,
С хурмой «Тамерлан» и тортом
«Наполеон»:
Последний шанс последнего из последних,
Поскольку после последнего – сразу Он.
Это то, чего не учёл Иуда.
Это то, чему не учил Дада.
Чудо наступает там, где, помимо чуда,
Не спасёт никто, ничто, никогда.
А если ты в бездну шагнул и не
воспарил,
Вошёл в огонь, и огонь тебя опалил,
Ринулся в чащу, а там берлога,
Шёл на медведя, а там их шесть, –
Это почерк дьявола, а не Бога,
Это дьявол под маской Бога
Отнимает надежду там, где надежда есть.
я устал
чересчур нелепо
изо дня в другой день влачиться,
как уродливый недослепок
из кусочков слепых амбиций,
гильза, вмятая в грязь, — солдату
она более непригодна.
на моем обелиске дата
неприлично близка к "сегодня".
я устал
целоваться с теми,
с кем вчера был знаком едва ли,
по углам ловить взглядом тени:
они в спину смеются, скалят
свои пасти и давят пальцем
в пулевые былых историй.
тяжело их терпеть, но сдаться
тяжелее.
memento mori.
я устал
просыпаться утром,
когда солнце еще не встало,
и идти в универ с угрюмым
(как обычно) тупым ебалом.
как приду — упаду за парту,
пока рядом воркуют люди.
неприлично приближен к завтра
день, когда этого не будет.
я устал.
по чужой наводке
я стараюсь попасть, но мимо.
шарф колючий, который соткан
из остатков стихов к любимой.
гильза павшего в грязь солдата —
галифе в крови, порван китель.
на моем обелиске дата —
день,
когда я тебя увидел.
(с) оченьхорошо
Самые популярные посты