Но чувствую я себя крайне хуиово. Лучше бы я этого всего и не знала. Я так хочу почувствовать себя не виноватой, но не получается.
с первыми днями октября ты возвращаешь прошлое лето,
как раз когда так не хватает тепла
Прошлая осень стала разрушением, и было болезненно ставить точку, но я решилась. Самое сложное время. Моя проверка на прочность в таком большом чужом городе. Я прощалась с тобой заранее не просто так. Мне нужно было понять — в правильном ли я месте, смогу ли остаться здесь…
Так прошел год. Он изменил меня, сделал сильнее, и я наконец купила гитару. Без той осени не было бы тех песен, которые я написала после. Ты все еще не знаешь о них, но ты там есть.
Так странно все еще быть тебе кем-то,
даже спустя такое расстояние — длинной в год.
Кажется, мы узнаем друг друга по грустным глазам.
И так, всё нервные срывы, которые случались со мной до этого, просто пустяки. Суббота утро. 38 градусов. Я не могу встать, не могу сделать пару шагов, как будто бы парализованная. Как на зло отдала бабушке весь парацетамол. Понимаю без таблеток умру. Еды тоже нет. Ела в последний раз в четверг. Кто-то радовался, что я поправилась. -2 кг, сразу же. Купила еду, антибиотики. С трудом поела. Я вся горячая, меня морозит. Конечно, сначала я подумала, что у меня коронавирус. Нет, никаких симптомов. Лежу весь день. Пью воду, чай. Сплю. Проспала где-то 20 часов. На утро легче. Организму просто нужно было отдохнуть. Но сегодня вторая волна. Истерики. Слёзы. Из-за чего не понятно. Чувствую себя ненужной. Одинокой. Снова хочется умереть. Плачу. Успокаиваюсь. Снова плачу. Так хочется поддержки, настоящей. Не хочется чувствовать себя одной. Устала от своей силы. Устала от такой жизни.
В жизни y вac вceгдa ecть выбop. Чeгo бы oн ни кacaлcя: выбopa шкaфoв, тoгo, c кeм вы пpoвoдитe cвoе вpeмя, кaкиe пoдapки дapитe, вo чтo вepитe и нa кaких мыcлях фoкycиpyeтecь. Хaoc — этo вaш выбop. Гнeв — этo вaш выбop. Обидa — тoжe выбop. Тaк жe кaк и шиpoтa дyши, гибкocть, cocтpaдaниe, нeжнocть, cтoйкocть.
Глупые слова, глупые, ранящие душу слова. Почему люди стараются причинить боль друг другу? Разве на свете и без того мало страданий?
Р. Брэдбери “451° по Фаренгейту”
