Это просто Вьюи блог

узнай меня! узнай меня. по куче мелочей -
по пеплу на колене и по шраму на плече.
узнай по недоверию, по хаосу, по голосу,
по долбаной манере постоянно трогать волосы.
узнай меня, скотина!
вот, по крыльям этим сложенным,
по куртке измочаленной, по джинсам изничтоженным,
по привкусу, по запаху, по сложному названию,
привычке браться за руку и щуриться заранее,
- узнай меня!

ты часто, - слишком часто смотришь вниз.
смотри сюда. узнай меня…

узнай - и отвернись

её волосы пахнут дёгтем, плойкой и лавандовым мылом,
неисправным феном, чужой подушкой, корицей и тмином.
отвратительно притягательно, до безумия живо.
она улыбается мне,

и проходит

мимо.

и даже если бы амнезия
или /случайно/ впасть в кому
мне ни за что не забыть
дорогу
к твоему дому

хочешь, я расскажу тебе, что с ней сделает эта боль,
что случится, когда весь мир разведет мосты…

/почему, уходя, ни один не унес с собой вдвое больше тупой, раздирающей пустоты?/

… поначалу она нырнет, не касаясь дна, в самый бурный поток и отчаянный, сладкий плен. она будет, как кошка, сидеть у твоих колен, пока ты не решишь: она больше тебе не нужна.
и, когда ты столкнешь ее в воду с бетонных стен, ей останется только плакать и вспоминать,
как смотрела в тебя из бескрайних своих глубин, как глаза оттенялись от глади синее синего. как безумная нежность делала вас бессильными и пьянила, как крепкий виски и гренадин.

/почему ни один … черт возьми (!) почему ни один…даже сердцем не дрогнет от девичьего – «спаси меня»… /

…если скажешь, она совьется в тугую нить, лишь бы только сберечь твою жизнь от пустых тревог. лишь бы только был рядом ее неприступный бог. лишь бы только дал шанса и силы его любить.
и, когда ты оставишь ее у обочин своих дорог, ей останется только плакать и хоронить
то, что пахнет теперь талым летом, сухой травой. то, что выжгло, но не смогло ее отогреть. и осталось в ладонях тепло, негасимо тлеть или пахнуть осенним дымом и мостовой.

/почему ни один, уходя, не унес с собой этот пепел обид и потерь. ну хотя бы треть…/

посиди и послушай теперь. /и господь с тобой!/ эта девочка все до капли тебе простила.

/почему ни один, уходя, не оставил силы, чтобы справится ей ну хотя бы с самой собой…/
___

хочешь, я расскажу тебе, что с ней сделает эта боль,
чтоб ты понял /кретин!/ как безумно она любила.

как же так, господи, делаются чужими
те, кто "на чай" и всё - заболтались напрочь…
те, кто друг с другом чаще, чем дома жили
под отговорками "поздно, останься на ночь".

так чай за чаем, ночи росли в недели.
спали в обнимку (чаще, конечно, ржали
вплоть до рассвета), пили, курили, ели,
мыли кота, плескались водой, визжали…

помнишь, ещё сериал начинали вместе?
что ж они, не узнают, что там в финале?
господи, есть ли в твоих райских кущах место,
кладбище недосмотренных сериалов?

ну а куда они дели всю эту груду
общих прикольчиков, шуточек, чепухи?
как же им, господи, дышится каждым утром?
как это им не воется от тоски?

как они, господи, мамам об этом скажут?!
мама заметит же, мама ведь всё поймёт.
- сын, а куда это делась вдруг наша маша?
- мама, забудь, маша больше к нам не придёт…

что ж, он теперь другую везёт на дачу
жарить шашлык и в компании пить вино?
что же она, к другому на чай и на ночь?
что же они, не чувствуют ничего?

как же так, господи, нынче проходят мимо
та, что "хочу тебя, а ещё вкусняшек! "
тот, что "такая дура, но так красива!.. "
как же так, боже вышло? ну как же?..
… как же?..

— знаешь, любимый, а привкус какой-то странный…
то ли вина, то ли кофе, а может, меда…
первый глоток мне и вовсе напомнил воду.
как же он назван?
— без имени. просто пряный…

— как безымянный? а кто занимается сбытом?
Англия вряд ли… Германия тоже… Чили?
есть ли срок выдержки? дата, когда открыли?
— около сотни, а дата давно забыта.

— где же он куплен? ведь стоит, наверное, много?
вечно балуешь, а я все лежу в больницах.
эта болезнь… быть может, он куплен в Ницце?
— нет, он не куплен. я лишь попросил Бога.

— ладно, шутник, ты не думай, что я капризна.
просто… не знаю… но мне от него стало лучше.
боли исчезли, как грязные серые тучи
что же за привкус? ни меда, ни кофе…
— жизни…

как-то странно так, что валится всё из рук,
рушится из-под ног.
вдруг холодеет кожа, бежит озноб,
будто не май и юг.
он у тебя хитрец и проныра Мук,
пастырь и демагог.
я лишь одних стихов своих демиург,
рыба в волнах из строк.
он сторожила-пёс, укротитель вьюг,
он всё на свете смог.
я кто? оккультный мастер, философ Юнг,
красных словес знаток…

мне тут ещё делишек на месяцок:
виза, загранник, друг…

я б хотел, чтобы он ещё тебя поберёг.
пока я не возникну
вдруг.

я пишу: "у меня есть дом и ребенок, названный в честь тебя,
он немного иной, и этим порой пугает других ребят.
после драк говорит мне по-взрослому: "привыкай".
я устало смеюсь: "попытаюсь, Кай".

я пишу: "со времен "побега" прошло почти восемнадцать лет
и семнадцать со дня рождения Кая. он абсолютно сед,
и глаза синевой превосходят слепую даль.
а еще его взгляд холоднее льда.

он умеет морозить словом, касаньем рук, и из года в год
он целует как будто с нежностью, но не чувствует ничего.
и в квартире моей все сезоны царит зима.
я, наверное, скоро сойду с ума.

а вчера я смотрела - вьюга лежала птицей в его горсти… "

он мне пишет: " сестрица Герда, ты сможешь в сердце меня простить?
ничего не изменишь, и поздно уже менять -
это месть за то, что спасла меня".