как-то странно так, что валится всё из рук,
рушится из-под ног.
вдруг холодеет кожа, бежит озноб,
будто не май и юг.
он у тебя хитрец и проныра Мук,
пастырь и демагог.
я лишь одних стихов своих демиург,
рыба в волнах из строк.
он сторожила-пёс, укротитель вьюг,
он всё на свете смог.
я кто? оккультный мастер, философ Юнг,
красных словес знаток…

мне тут ещё делишек на месяцок:
виза, загранник, друг…

я б хотел, чтобы он ещё тебя поберёг.
пока я не возникну
вдруг.