Это просто Вьюи блог

люди кутаются в пальто,
сморят хмуро, уныло. ныне
мне начинает казаться, что
город плавает в формалине.

люди пустые, глаза пусты.
нет ни конца черноте, ни края.
если все мёртвые, даже ты,
как же так вышло, что я…живая?

я обрываюсь резко, как в ураган - город стоит без света, в дощечку пьян; я в своих мальчиках не ищу изъян - я их, дрянных и порченных, возношу.
а потом вдруг так скучно - расти бурьян, и ведь не в них-то дело, ведь это я, просто надоедает варево из нытья, и потому я подолгу их не ношу; ох и накажет однажды боженька, так грешу, только ведь им же в радость вся эта галиматья, знаю - читают ведь ночью да втихаря, как я красиво и складно о них пишу.

я своих мальчиков обожаю и берегу, каждому по стишочку - весомо, звонко; я ведь люблю их действительно и не лгу, словно младенцы смешные, агу-агу, вырастут после - из ангела да в подонка; я их прощаю, конечно, пока могу, как не простить испорченного ребёнка; только пластинка надоедает - уже не то, и вот тогда-то мне нужен другой виток; я обрываюсь резко, как будто ток, и ухожу тихонько, чтоб лихом не поминали (по полу собираю открученные детали - тихо молюсь, чтоб их всё-таки не хватило, чтобы остаться был повод и починиться)

я обрываюсь резко, и в этом мне подфартило - вечна любовь, меняются только лица.

все, что случается, то, безусловно, к лучшему,

что не случается - тоже (возьми за правило).

если бы ты молчаньем своим не мучала, то

и тебя бы никто

ни за что

никогда

не оставил.

утешать себя:
есть друзья, развлечения, есть работа,
но бояться каждого вечера, как огня.

господи,
ты бережёшь меня для кого-то
или бережёшь его от меня?