дышим, не чувствуя, ветром
гасим, не думая, свет.
наше уставшее поколение
передаёт привет.
zemlynika@mail.ru
Я так давно не была на Viewy. Зашла потому что искала рецепт блюда. Начала листать все свои записи и меня накрыло воспоминаниями…Сколько души я увидила в своих записях, в изумительно красивых постах. Я прочитала почти все и пересмотрела тоже. Viewy - это не просто блог. В нем я оставила все самое сокровенное, что у меня было.
Благодарна тем людям, которые еще здесь, которые не оставляли все это время меня в полном унынье.
Рецепт я так и не нашла…
Ты свыкаешься
Носить зимой осеннюю куртку,
Кататься зайцем,
Рождаться и умирать.
Ты свыкаешься
Не быть, а казаться
И говорить «я рад вас видеть»
Людям, которым не рад.
Улыбаться, когда тебе грустно,
Быть ржавым гвоздиком в большой системе
И лететь всегда не на тот свет в темноте.
Ты давно уже спишь не с теми
И говоришь «люблю» не тем.
Ты свыкаешься.
Жить вчера, жить завтра
И никогда – сегодня,
Вот откуда эти под глазами круги,
Тебе уже не стать исследователем по динозаврам,
Водителем маршрутки
Или кем-то другим.
Ты свыкаешься врать
Что у тебя престижная работа,
(Куры не клюют – столько деньжат)
Перспективы и каждый день, что праздник,
Но на встречу с одноклассниками
Ты одолжишь дорогие брюки, туфли, пиджак
И приедешь на такси.
Ты так сильно свыкаешься
Не говорить, что действительно чувствуешь
И не чувствовать вовсе,
Иметь все, что нужно для счастья
И все же быть нищим.
Друг, у этой лодки нет весел,
Друг, в этой лодке пробито днище.
Проснись,
Этому сердцу нужен пожар.
Потому что где-то там глубоко,
На самом дне черного колодца
Маленький человек в тебе говорит,
Что ты свыкаешься.
И ему тебя очень жаль.
Анри Барбюс "Н е ж н о с т ь "
Мой дорогой, маленький мой Луи!
Итак, все кончено. Мы больше никогда не увидимся. Помни это также твердо, как и я. Ты не хотел разлуки, ты согласился бы на все, лишь бы нам быть вместе. Но мы должны расстаться, чтобы ты мог начать новую жизнь. Нелегко было сопротивляться и тебе, и самой себе, и нам обоим вместе… Но не жалею, что сделала это, хотя ты так плакал, зарывшись в подушки нашей постели, два раза ты подымал голову, смотрел на меня жалобным, молящим взглядом… Какое у тебя было пылающее и несчастное лицо! Вечером, в темноте, когда я уже не могла видеть твоих слез, я чувствовала их, они жгли мне руки.
Сейчас мы оба жестоко страдаем. Мне все это кажется тяжелым сном. В первые дни просто нельзя будет поверить, и еще несколько месяцев нам будет больно, а затем придет исцеление.
И только тогда я вновь стану тебе писать, ведь мы решили, что я буду писать тебе время от времени. Но мы также твердо решили, что моего адреса ты никогда не узнаешь и мои письма будут единственной связующей нитью, но она не даст нашей разлуке стать окончательным разрывом.
Целую тебя в последний раз, целую нежно, нежно; совсем безгрешным, тихим поцелуем - ведь нас разделяет такое большое расстояние!..
25 сентября 1894 г.
Мой дорогой, маленький мой Луи!
Я снова говорю с тобой, как обещала. Вот уже год, как мы расстались. Знаю, ты не забыл меня, мы все еще связаны друг с другом, и всякий раз, когда я думаю о тебе, я не могу не ощущать твоей боли.
И все же минувшие двенадцать месяцев сделали свое дело: накинули на прошлое траурную дымку. Вот уж и дымка появилась. Иные мелочи стушевались, иные подробности и вовсе исчезли. Правда, они порой всплывают в памяти, если что - нибудь случайно о них напомнит.
Я как-то попыталась и не могла представить выражение твоего лица, когда впервые тебя увидела.
Попробуй и ты вспомнить мой взгляд, когда ты увидел меня впервые, и ты поймешь, что все на свете стирается.
Недавно я улыбнулась. Кому?.. Чему?.. Никому и ничему. В аллее весело заиграл солнечный луч, и я невольно улыбнулась.
Я и раньше пыталась улыбнуться. Сначала мне казалось невозможным вновь этому научиться. И все-таки, я тебе говорю, однажды я против воли улыбнулась. Я хочу, чтобы и ты тоже все чаще и чаще улыбался, просто так, радуясь хорошей погоде или сознанию, что у тебя впереди какое-то будущее. Да, да, подними голову и улыбнись.
17 декабря 1899 г.
И вот я снова с тобой, дорогой мой Луи.
Я как сон, не правда ли? Появляюсь, когда мне вздумается, но всегда в нужную минуту, если вокруг все пусто и темно. Я прихожу и ухожу, я совсем близко, но ко мне нельзя прикоснуться.
Я не чувствую себя несчастной. Ко мне вернулась бодрость, потому что каждый день наступает утро и, как всегда, сменяются времена года. Солнце сияет так ласково, хочется ему довериться, и даже обыкновенный дневной свет полон благожелательности.
Представь себе, я недавно танцевала! Я часто смеюсь. Сперва замечала, что вот мне стало смешно, а теперь уж и не перечесть, сколько раз смеялась.
Вчера было гулянье. На закате солнца всюду теснились толпы нарядных людей. Пестро, красиво, похоже на цветник. И среди такого множества довольных людей я почувствовала себя счастливой.
Я пишу тебе, чтобы рассказать обо всем этом, а также и о том, что отныне я обратилась в новую веру, - я исповедую самоотверженную любовь к тебе. Мы с тобой как-то рассуждали о самоотверженности в любви, не очень-то хорошо понимая ее… Помолимся же вместе о том, чтобы всем сердцем в нее поверить.
6 июля 1904 г.
Годы проходят! Одиннадцать лет! Я уезжала далеко, вернулась и вновь собираюсь уехать.
У тебя, конечно, свой дом, дорогой мой Луи, ведь ты теперь совсем взрослый и, конечно, обзавелся семьей, для которой ты так много значишь.
А ты сам, какой ты стал? Я представляю себе, что лицо у тебя пополнело, плечи стали шире, а седых волос, должно быть, еще немного и, уж наверное, как прежде, твое лицо все озаряется, когда улыбка вот-вот тронет твои губы.
А я? Не стану описывать тебе, как я переменилась, превратившись в старую женщину. Старую! Женщины стареют раньше мужчин, и, будь я рядом с тобой, я выглядела бы твоей матерью - и по наружности, и по тому выражению глаз, с каким бы я смотрела на тебя.
Видишь, как мы были правы, расставшись вовремя. Теперь уж мы перестрадали,
успокоились, и сейчас мое письмо, которое ты, конечно, узнал по почерку на конверте, явилось для тебя почти развлечением.
25 сентября 1893 год
Мой дорогой Луи!
Вот уже двадцать лет, как мы расстались…
И вот уже двадцать лет, как меня нет в живых, дорогой мой. Если ты жив и прочтешь это письмо, которое перешлют тебе верные и почтительные руки, - те, что в течение многих лет пересылали тебе мои предыдущие письма, ты простишь, что я покончила с собой на другой же день после нашей разлуки. Я не могла, я не умела жить без тебя.
Мы вчера расстались с тобой. Посмотри хорошенько на дату - в начале письма. Ты, конечно, не обратил на нее внимания. Ведь это вчера мы в последний раз были с тобою в нашей комнате, и ты, зарывшись с головой в подушки, рыдал, как ребенок, беспомощный перед страшным своим горем. Это вчера, когда в полуоткрытое окно заглянула ночь, твои слезы, которых я уже не могла видеть, катились по моим рукам. Это вчера ты кричал от боли и жаловался, а я, собрав все свои силы, крепилась и молчала. А сегодня, сидя за нашим столом, окруженная нашими вещами, в нашем прелестном уголке, я пишу те четыре письма, которые ты должен получить с большими промежутками. Дописываю последнее письмо, а затем наступит конец.
Сегодня вечером я дам самые точные распоряжения о том, чтобы мои письма доставили тебе в те числа, которые на них указаны, а также приму меры к тому, чтобы меня не могли разыскать.
Затем я уйду из жизни. Незачем рассказывать тебе, как: все подробности этого отвратительного действия неуместны. Они могли бы причинить тебе боль, даже по прошествии стольких лет.
Важно то, что мне удалось оторвать тебя от себя самой и сделать это осторожно и ласково, не ранив тебя. Я хочу и дальше заботиться о тебе, а для этого я должна жить и после моей смерти. Разрыва не будет, ты бы его, возможно, и не перенес, ведь тебе все огорчения причиняют такую острую боль. Я буду возвращаться к тебе - не слишком часто, чтобы понемногу мой образ изгладился из твоей памяти, и не слишком редко, чтоб избавить тебя от ненужных страданий. А когда ты узнаешь от меня самой всю правду, пройдет столько лет (а ведь время помогает мне), что ты уже почти не сможешь понять, что значила бы для тебя моя смерть.
Луи, родной мой, сегодняшний наш последний разговор кажется мне каким-то зловещим чудом.
Сегодня мы говорим очень тихо, почти неслышно, - уж очень мы далеки друг от друга, ведь я существую только в тебе, а ты уже забыл меня. Сегодня значение слова сейчас для той, которая его пишет и шепчет, совсем иное, чем для того, кто будет читать это слово и тихо произнесет "сейчас".
Сейчас, преодолев такое громадное расстояние во времени, преодолев вечность - пусть это покажется нелепым, - сейчас я целую тебя, как прежде. Вот и все… Больше я ничего не прибавлю, потому что боюсь стать печальной, а значит, злой и потому, что не решаюсь признаться тебе в тех сумасшедших мечтах, которые неизбежны, когда любишь и когда любовь огромна, а нежность беспредельна.
Люди уходят тихо, почти неслышно.
Просто кому-то ты перестал быть ближним,
Просто кому-то стал ты излишне важным,
Чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды.
Люди уходят. То от скандальной пыли,
То от того, что когда-то они любили…
То от того, что так важно им до сих пор.
Люди уходят, как будто другим в укор,
Словно сказать пытаются, как не надо.
Только у каждого - свой показатель правды,
Индекс терпения, степень "пошло все к черту…",
Свой человечек в памяти перечеркнут…
Так что не видят. Не знают чужих ошибок.
А за закрытой дверью тихо стучат часы.
В каждом из вновь ушедших - встроенные весы.
Боль перевесила снова запас улыбок.
Люди уходят. Медленно по ступеням,
Снова с седьмого на первый. Опять на дно.
Думать о прошлом, скучать и цедить вино,
Мысленно каяться, падая на колени…
Это так глупо, что надо бы перестать,
Вдруг задержаться, пусть даже у самой двери,
Вспомнить, что было - и снова себе поверить.
Взвесить все трезво - и только потом решать.
Люди уходят. Тихо. Почти неслышно.
Просто кому-то ты перестал быть ближним,
Просто кому-то стал ты излишне важным,
Чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды…
В каждом печать незаконченной им войны.
Люди уходят, чтоб возвращаться в сны.
i only care about inner beauty
like bone structure
Ты меня не любишь, не жалеешь,
Разве я немного не красив?
Не смотря в лицо, от страсти млеешь,
Мне на плечи руки опустив.
Молодая, с чувственным оскалом,
Я с тобой не нежен и не груб.
Расскажи мне, скольких ты ласкала?
Сколько рук ты помнишь? Сколько губ?
Знаю я - они прошли, как тени,
Не коснувшись твоего огня,
Многим ты садилась на колени,
А теперь сидишь вот у меня.
Пусть твои полузакрыты очи
И ты думаешь о ком-нибудь другом,
Я ведь сам люблю тебя не очень,
Утопая в дальнем дорогом.
Этот пыл не называй судьбою,
Легкодумна вспыльчивая связь, -
Как случайно встретился с тобою,
Улыбнусь, спокойно разойдясь.
Да и ты пойдешь своей дорогой
Распылять безрадостные дни,
Только нецелованных не трогай,
Только негоревших не мани.
И когда с другим по переулку
Ты пройдешь, болтая про любовь,
Может быть, я выйду на прогулку,
И с тобою встретимся мы вновь.
Отвернув к другому ближе плечи
И немного наклонившись вниз,
Ты мне скажешь тихо: "Добрый вечер! "
Я отвечу: "Добры вечер, miss".
И ничто души не потревожит,
И ничто ее не бросит в дрожь, -
Кто любил, уж тот любить не может,
Кто сгорел, того не подожжешь.
Влюбляются не в лица, не в фигуры,
и дело, как ни странно, не в ногах.
влюбляются в тончайшие натуры
и трещинки на розовых губах.
Влюбляются в шероховатость кожи,
в изгибы плеч и лёгкий холод рук,
в глаза, что на другие не похожи
и в пулемётно-быстрый сердца стук.
Влюбляются во взмах ресниц недлинных
и родинки на худеньких плечах,
в созвездие веснушек чьих-то дивных
и ямочки на бархатных щеках.
Влюбляются не в лица, не в фигуры -
они всего лишь маски, миражи.
влюбляются надолго лишь в натуры,
влюбляются в мелодии души.
Это не слова избитые, а фразы лживые,
От того и не верит никто никому!
Скажешь:"улыбнитесь"- в ответ: ухмылки фальшивые,
Здесь каждый подобен всякому.
Это не весна опаздывает, а зима тормозит,
И, пожалуй, здесь ей самое место.
От ваших душ в любое время года сквозит,
Забываете любимых и легко находите кого-то вместо.
И это не ветер холодный, не погода плохая,
Это все от людей, от их испорченных нравов,
Ни гроша не стоит жизнь чужая
И сами люди дешевле просроченных товаров.
Это не боль от соли на ранку, а больно не любить,
Не уметь, не чувствовать, не жить эмоциями!
Когда сложно- отворачиваться и уходить
И глотать эту жизнь невкусными порциями.
Я маленькая рыбка.
Я плыву влево. Вправо.
Вперед. Назад.
И мне трудно понять,
Отчего же так сильно слезятся мои рыбьи глаза.
Меня обнимает крепко мое соленое море.
Мое соленое море.
СЧАСТЬЕ - ЭТО ПРОВЕРНУТЬ ЗАМОК И СКАЗАТЬ "Я ДОМА",
СЧАСТЬЕ - ЭТО ПОНИМАТЬ, ЧТО ЛЮБИМА, ЦЕННА, ВЛЕКОМА,
СЧАСТЬЕ - ЭТО ПРИЖАТЬСЯ К КОМУ- ТО ВО ВРЕМЯ ГРОМА,
ЗНАКОМО?
СЧАСТЬЕ - ЭТО КОГДА ОЩУЩАЕШЬ НА ШЕЕ ЧЬИ-ТО РЕСНИЦЫ,
СЧАСТЬЕ - ЭТО ВДРУГ ПОВСТРЕЧАТЬ НА ПРОСПЕКТЕ РОДНЫЕ ЛИЦА,
СЧАСТЬЕ - ЭТО ЛЕГКИЙ САРАФАН В ЦВЕТОЧЕК ИЗ СИТЦА,
СЧАСТЬЕ - ЭТО К ЛЮДЯМ ПО-ДОБРОМУ ОТНОСИТЬСЯ,
ГОСПОДИ, ПОМОГИ ЭТОМУ СБЫТЬСЯ.
СЧАСТЬЕ - ЭТО УВИДЕТЬ ВЖИВУЮ ВСЕ МОРСКИЕ ОТТЕНКИ,
СЧАСТЬЕ - ЭТО ГОТОВИТЬ ЕМУ НА ЗАВТРАК ОМЛЕТ И ГРЕНКИ,
СЧАСТЬЕ - ЭТО РАЗВЕСИТЬ РИСУНКИ ДЕТЕЙ НА СТЕНКЕ,
СЧАСТЬЕ - ЭТО КОГДА У ЛЮДЕЙ НА УМЕ ЛЮБОВЬ, НЕ ДЕНЬГИ
СЧАСТЬЕ - ЭТО ПРОСТО…ПОВЕРЬТЕ.
знаете, я только сейчас поняла, что больно терять людей, с которыми знаком очень давно, но сейчас уже почему-то не общаюсь. вот заходишь в контакт, а они онлайн. по привычке заходишь на страницу, смотришь записи, бывает пролистываешь переписку, улыбаешься, вспоминаешь как хорошо было. в очередной раз смотришь друзей и не находишь нужных. всё закончилось, они ушли. не сказав причины, ничего. даже не написав элементарного "пока". видимо ты для них не достаточно хорош. Это очень грустно.
Давай, не забывая о прошлом, сделаем лучшее настоящие.
Самые популярные посты