Люди уходят тихо, почти неслышно.
Просто кому-то ты перестал быть ближним,
Просто кому-то стал ты излишне важным,
Чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды.

Люди уходят. То от скандальной пыли,
То от того, что когда-то они любили…
То от того, что так важно им до сих пор.
Люди уходят, как будто другим в укор,

Словно сказать пытаются, как не надо.
Только у каждого - свой показатель правды,
Индекс терпения, степень "пошло все к черту…",
Свой человечек в памяти перечеркнут…

Так что не видят. Не знают чужих ошибок.
А за закрытой дверью тихо стучат часы.
В каждом из вновь ушедших - встроенные весы.
Боль перевесила снова запас улыбок.

Люди уходят. Медленно по ступеням,
Снова с седьмого на первый. Опять на дно.
Думать о прошлом, скучать и цедить вино,
Мысленно каяться, падая на колени…

Это так глупо, что надо бы перестать,
Вдруг задержаться, пусть даже у самой двери,
Вспомнить, что было - и снова себе поверить.
Взвесить все трезво - и только потом решать.

Люди уходят. Тихо. Почти неслышно.
Просто кому-то ты перестал быть ближним,
Просто кому-то стал ты излишне важным,
Чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды…

В каждом печать незаконченной им войны.
Люди уходят, чтоб возвращаться в сны.