привет, начинка для гроба

бывают такие моменты в жизни, когда тебе всё равно!Всё равно сдашь ли ты сессию или нет, всё равно поедешь ли ты отдыхать или нет, всё равно выиграешь в конкурсе или опять же нет, всё равно чем закончится твоё очередное свидание. В такие моменты ты не думаешь о смысле жизни, тебе приходит в голову только одно, что всё равно жизнь когда-то закончится и после тебя ничего не останется, и то, что бы ты не делал всё это бессмысленно и оно уйдёт вместе с тобой.

«так вышло» — из этой фразы получился бы отличный эпиграф к любой человеческой жизни.

Ты никому не нужен со своим богатым внутренним миром.
Может быть на время ты покажешься кому-то интересным,
и может быть, это будет взаимно.
Но это только на время.
Обманчивое ощущение нужности кому-то пройдет,
и тебя накроет волна одиночества.
Ты будешь в ней тонуть,
тонуть, тонуть
тонуть.

Медленно умирает тот, кто становится рабом привычки,
Выполняя каждый день один и тот же маршрут,
Кто не меняет направление,
Кто не рискует менять цвета одежды,
Кто не разговаривает с незнакомцами.

Умирает медленно тот, кто избегает страсти,
Кто предпочитает чёрным по белому и точки над буквой "i",
Вместо того, чтобы быть вместе с эмоциями,
Именно теми, которые делают глаза лучистыми,
А зевок могут заменить на улыбку.
Именно теми, которые могут заставить сердце стучать
И от ошибки, и от чувств.

Медленно умирает тот, кто не переворачивает столы,
Кто несчастлив в работе,
Кто не рискует с уверенностью и не предпочтёт её
Неуверенности следовать своей мечте.
Кто не позволит хотя бы один раз в своей жизни
Убежать от рассудительных советов.

Умирает медленно тот, кто не путешествует,
Не читает, не слушает музыку,
Кто не может найти гармонию в себе.

Медленно умирает тот, кто уничтожает саму любовь,
Кто никогда не помогает,
И проживает свои дни с постоянными жалобами
О невезении или непрекращающемся дожде.

Умирает медленно тот, кто бросает свои планы,
Ещё не начав даже их,
Кто не задаёт вопросы об аргументах ему неизвестных,
И кто не отвечает, когда его спрашивают о том, что он знает.

Постараемся же избежать смерть маленькими дозами,
Помня всегда о том, что быть живым,
Требует большого долгого усилия
Простого действия дышать.
Только неугасимое терпение приведёт
К достижению блистательного счастья.

© Пабло Неруда, 1923

1. Джейн Орвис. «Окно».
С тех пор, как Риту жестоко убили, Картер сидит у окна.
Никакого телевизора, чтения, переписки. Его жизнь — то, что видно через занавески.
Ему плевать, кто приносит еду, платит по счетам, он не покидает комнаты.
Его жизнь — пробегающие физкультурники, смена времен года, проезжающие автомобили, призрак Риты.
Картер не понимает, что в обитых войлоком палатах нет окон.

2. Лариса Керкленд. «Предложение».
Звездная ночь. Самое подходящее время. Ужин при свечах. Уютный итальянский ресторанчик. Маленькое черное платье. Роскошные волосы, блестящие глаза, серебристый смех. Вместе уже два года. Чудесное время! Настоящая любовь, лучший друг, больше никого. Шампанского! Предлагаю руку и сердце. На одно колено. Люди смотрят? Ну и пусть! Прекрасное бриллиантовое кольцо. Румянец на щеках, очаровательная улыбка.
Как, нет?!

3. Чарльз Энрайт. «Призрак».
Как только это случилось, я поспешил домой, чтобы сообщить жене печальное известие. Но она, похоже, совсем меня не слушала. Она вообще меня не замечала. Она посмотрела прямо сквозь меня и налила себе выпить. Включила телевизор.
В этот момент раздался телефонный звонок. Она подошла и взяла трубку.
Я увидел, как сморщилось её лицо. Она горько заплакала.

4. Эндрю Э. Хант. «Благодарность».
Шерстяное одеяло, что ему недавно дали в благотворительном фонде, удобно обнимало его плечи, а ботинки, которые он сегодня нашел в мусорном баке, абсолютно не жали.
Уличные огни так приятно согревали душу после всей этой холодящей темноты…
Изгиб скамьи в парке казался таким знакомым его натруженной старой спине.
«Спасибо тебе, Господи, — подумал он, — жизнь просто восхитительна!»

5. Брайан Ньюэлл. «Чего хочет дьявол».
Два мальчика стояли и смотрели, как сатана медленно уходит прочь. Блеск его гипнотических глаз все еще туманил их головы.
- Слушай, чего он от тебя хотел?
- Мою душу. А от тебя?
- Монетку для телефона-автомата. Ему срочно надо было позвонить.
- Хочешь, пойдём поедим?
- Хочу, но у меня теперь совсем нет денег.
- Ничего страшного. У меня полно.

6. Алан Е. Майер. «Невезение».
Я проснулся от жестокой боли во всем теле. Я открыл глаза и увидел медсестру, стоящую у моей койки.
— Мистер Фуджима, — сказала она, — Вам повезло, Вам удалось выжить после бомбардировки Хиросимы два дня назад. Но теперь Вы в госпитале, Вам больше ничего не угрожает.
Чуть живой от слабости, я спросил:
— Где я?
— В Нагасаки, — ответила она.

7. Джей Рип. «Судьба».
Был только один выход, ибо наши жизни сплелись в слишком запутанный узел гнева и блаженства, чтобы решить все как-нибудь иначе. Доверимся жребию: орел — и мы поженимся, решка — и мы расстанемся навсегда.
Монетка была подброшена. Она звякнула, завертелась и остановилась. Орел.
Мы уставились на нее с недоумением.
Затем, в один голос, мы сказали: «Может, еще разок?»

8. Роберт Томпкинс. «В поисках Правды».
Наконец в этой глухой, уединенной деревушке его поиски закончились. В ветхой избушке у огня сидела Правда.
Он никогда не видел более старой и уродливой женщины.
— Вы — Правда?
Старая, сморщенная карга торжественно кивнула.
— Скажите же, что я должен сообщить миру? Какую весть передать?
Старуха плюнула в огонь и ответила:
— Скажи им, что я молода и красива!

9. Август Салеми. «Современная медицина».
Ослепительный свет фар, оглушающий скрежет, пронзительная боль, абсолютная боль, затем теплый, манящий, чистый голубой свет. Джон почувствовал себя удивительно счастливым, молодым, свободным, он двинулся по направлению к лучистому сиянию.
Боль и темнота медленно вернулись. Джон медленно, с трудом открыл опухшие глаза. Бинты, какие-то трубки, гипс. Обеих ног как не бывало. Заплаканная жена.
— Тебя спасли, дорогой!

Куда мне деть твое «прости»?
Повесить в рамку над кроватью,
Носить под стильным черным платьем,
Или оставить взаперти?

Куда мне деть твое «прости»?
Вливать по букве в рюмку с водкой,
Убить чугунной сковородкой,
Или развеять с конфетти?

Куда мне деть твое «прости»?
Добавить в новый гель для душа,
Подать под соусом на ужин,
Или в косички заплести?

Куда мне деть твое «прости»?
Тушить десятой сигаретой,
Вложить в вечерние сюжеты,
Или потомкам донести?

Куда мне деть твое «прости»?
Свернуть конвертом аккуратно,
Разлить по чашкам в аппаратной,
Или в святыню возвести?

Куда, куда его нести?
«Прости» - твой гимн, и жизнь, и кредо,
И упование победой…
Прости, но нам не по пути…

Знаете, вот бывает так, стараешься, стараешься, но ничего всё равно не получается. Вот у меня сегодня так. И это бесит, просто бесит, когда день впустую. Ненавижу это

люди уходят тихо, почти неслышно. просто кому-то ты перестал быть ближним, просто кому-то стал ты излишне важным, чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды. люди уходят. то от скандальной пыли, то от того, что когда-то они любили… то от того, что так важно им до сих пор. люди уходят, как будто другим в укор, словно сказать пытаются, как не надо.

только у каждого - свой показатель правды, индекс терпения, степень "пошло все к черту…", свой человечек в памяти перечеркнут… так что не видят. не знают чужих ошибок.
а за закрытой дверью тихо стучат часы. в каждом из вновь ушедших - встроенные весы. боль перевесила снова запас улыбок.

люди уходят. медленно по ступеням, снова с седьмого* на первый. опять на дно. думать о прошлом, скучать и цедить вино, мысленно каяться, падая на колени… это так глупо, что надо бы перестать, вдруг задержаться, пусть даже у самой двери, вспомнить, что было - и снова себе поверить. взвесить все трезво - и только потом решать.

люди уходят. тихо. почти неслышно. просто кому-то ты перестал быть ближним, просто кому-то стал ты излишне важным, чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды… в каждом печать незаконченной им войны. люди уходят, чтоб возвращаться в сны.

Бывают такие моменты, когда чувствуешь себя ненужным. Больше всего в такие моменты ждешь, что вот сейчас, каким-то чудесным образом, о тебе вспомнят нужные люди и вырвут тебя из лап этого непонятного одиночества, но ничего не происходит. Именно в эти моменты готов все отдать, чтобы тебя хотя бы на минутку обняли.

наша привычка влюбляться в недостижимых —
это прививка от жёсткой порнухи быта.
пусть у кого-то личная жизнь в режиме
схожем с тюремным, и «сердце-моё-разбито»,
«ах-он-подлец» и «я-не-ревную-вовсе» -
скучные треки, заевшие на пластинке.
наша любовь — почти колдовская осень,
медленный танец под грустные песни Стинга.

наша любовь — проверка себя на прочность,
стимул расти, даже если «куда же дальше?»
наша любовь несбыточна, непорочна
и не содержит токсичную примесь фальши
или десятка добавок и аллергенов
вроде истерик и бытового блядства.
видимо, есть что-то странное в наших генах,
что заставляет безвыходно нас влюбляться,
не замечать, свои ли вокруг, чужие,
Армагеддон кругом или просто ливень.

наша привычка влюбляться в недостижимых
делает нас сильнее, но не счастливей.

(с) Джезебел Морган

Мне, если честно, без тебя не живется,
Трудно дышится, воспринимается все плохо.
Врачи говорят, что осталось немного,
Но это не повод, чтобы просить опомниться.

В последнее время жизнь поднадоела,
Это как сыт по горло, и больше не лезет,
Это как смех, с которого живот режет,
И я не в силах что-нибудь с этим поделать.

Позвоню? Поговорим с тобой по делу?
Помолчим, подышим, прислушаемся к сердцу,
Нам нужно лишь понять, зачем теряем время,
Притворившись, что это совсем безболезненно.

Я приоткрою двери, заходи, не стесняйся,
Можешь ограбить меня или навести порядок,
Можешь забрать любовь, доверие и веру,
Можешь остаться, в шкаф повесив все свои вещи.

Жизнь - колесо обозрения, то снизу, то сверху,
То упадем, то взлетим, то где-то между.
Мне без тебя - застрять в болоте по шею,
Как падать птицей в океан, парализованной ветром.

Чувства к кому-то - самые сложные уравнения,
Теории без доказательств зарубежных гениев.
Любовь - самое необъяснимое явление,
Что может произойти в любое мгновение.

Сколько бы гадостей про меня не говорили, я все равно знаю их о себе больше.

Бывает такое. Обычно вечером. Хочется поныть кому-нибудь. О том что жизнь бессмысленна. Но, блять, даже и не кому поныть.

“Убил бы тебя, хоть на час, убил бы нежно,
Не жаль, ведь на час, но я спокоен и сдержан.
Ненавижу так, что и курок не нажать,
Ты настолько страшна, омерзительна,
Моя любимая, родная стеснительность.”

разрушен мир, убиты чувства -
мои несбывшийся мечты.
вы видите меня снаружи,
но, увы, не изнутри.

я, честно, плакать не хотела,
мечтала просто сильной быть.
но все былое наболело -
мне невозможно с этим жить.

как сделать лучше - я не знаю,
я просто слабый человек.
в мыслях раз тысяч все меняю,
а тут не изменюсь вовек.

но у меня ведь был и мир,
стучались чувства в сердце часто.
теперь не верю, нету сил,
я не хочу мечтать напрасно.