такова структура данного мемента

ты придумываешь в своей жизни что-то особенное. простую любовь. для тебя это не просто мысли. для тебя это намного важнее. ты прощаешь все недостатки, потому что признаешь свои, и будешь ненавидеть того, кто будет судить тебя, обосновываясь на себе. ты представляешь перед собой людей и их реакцию. воспроизводишь в голове разные сценарии, намекая хотя бы на малейшую близость. они смотрят на тебя, обнимают и смеются вместе с тобой. представь, как было бы прекрасно любить их. потом ты осознаешь, что все до безумия не так, как хотелось бы. в большинстве случаев, отношения просто исчезают или же сгорают, не успев даже начаться. никто никогда не задерживается, не говоря уже о той взаимности, которую тебе так хотелось бы. так, в какой-то неприличный шутке ты просто безнадежный романтик, который живет в своих мертвых мечтах. и, будучи безумно упорным в своей любви, ты просто не можешь ее отпустить. ты надеешься, что в этот раз это не случайность, а судьба. поэтому, по сути, ты снова уничтожаешь себя в который раз. и ты просто устал, пытаешься не беспокоиться. никогда больше не приходи к кому-либо, надеясь получить взаимность. и это действительно больно, что в тебе есть та самая часть, которая ждет то, что никогда не произойдет

Кажется прямой путь к моему сердечку найден.Прямиком через желудок и алкоголизм.И вот кто знает пытаются ли к тебе найти не стандартный подход или просто спаивают

время — крайне поганый
лекарь,
время — то, над чем я
не властен,
время дарит мне
человека
и стирает его,
как ластик.

и если бы был хоть шанс вернуть назад
события, время и чувства,
окситоцинов выброс, любовь
под фильмы Жак-Ива Кусто,
я спился как сука в свои 18,
память, что ныне как пепел и дым,
если бы шанс мне выпал тогда

я б тебя никогда не любил.

Чтобы по-настоящему любить - нужно чтобы два человека были действительно развиты, имели внутреннюю врождённую МУДРОСТЬ, понимание того, что необходимо другому человеку для счастья. А не это вонючее больное Эго, которое каждый почему-то стал гордо называть характером. В этой жизни любовь встретят далеко не все. Для большинства она так и останется лишь сказкой из романов и фильмов хотя бы потому, что они настолько глупые, что на мой взгляд не заслуживают вообще никакой любви, некоторые даже бл* материнской. Так что эти мечты надо бы еще в школе развеивать))) страсть да, секс да, любое дерьмо на уровне инстинктов примата - ДА!, но так, чтобы каждому по настоящей и взаимной любви - да хер вам. С какой стати? Нет никакого равноправия в нашей жизни, люди не равны и не рождаются равными. Они абсолютно разные. Чувство "Любовь" - это редкое произведение искусства двух людей не только с мозгами, но и с врождённой мудростью, поэтому когда кто-то пытается имитировать любовь, или выдавать за неё свои потреблядские инстинкты, прикрывать ей свои комплексы, травмы или отклонения, то это видно сразу. Так что все эти комментарии в пользу бедных, мнения о том, что недолюбленный ребёнок вырастает взрослым, который не умеет любить, всё это вода для жиденьких умов, читающих цитаты вместо книг. Люди умеющие любить друг друга - умеют ЛЮБИТЬ в принципе, это умение, оно как врожденное генетическое "отклонение", только в хорошую, правильную, мудрую сторону. Многие люди, от которых вы сидите и ждёте любовь, лишь хорошие имитаторы, а значит и вся ваша жизнь временная имитация счастья. Поэтому если вас иногда мягко скажем "удивляет" поведение ваших партнеров, то присмотритесь, действительно ли они способны любить хоть кого-то, кроме себя? Вряд ли.

Сегодня я хочу рассказать об испытаниях, которые каждой доводится пережить и которые формируют наш характер. Пережив их, становимся другими - становимся лучше. Пережив их, прежней я не стала.

Испытание чужим счастьем. Отчетливо встает перед глазами одно ужасное серое рутинное утро, начавшееся под крики не спавшего всю ночь ребенка. Зеркало отражает усталое лицо с отпечатком подушки на правой щеке и следами бессильных ночных слез. Знакомый до боли алгоритм - встала, умылась, волосы в пучок, конспекты подмышку и с коляской на улицу, на воздух свежий, а там он. Он и она - ухоженная, улыбающаяся, в красивом платье, с укладкой, с блестящими глазами, с маникюром, с осанкой и довольный, как кот, он. Бесстыже счастлив. Как казался тогда, когда встречал с шариками меня с дочкой из роддома всего-то пару месяцев назад. Забавно, но вот эту досадную мелочь пережить оказалось очень сложно. Долгие часы внутренних диалогов, желание быть лучше их, да и просто натренированный похуй меня спасли. Чужое счастье - не моё дело. Его надо просто воспринять, как то, что солнце всходит на Востоке и жить себе, не обращая внимания, занимаясь собой.

Испытание задетой гордости. Знаете то чувство, когда окончательно и бесповоротно решаешь не брать трубку, а он и не торопится звонить? Или когда думаешь, что не вернешься к нему, но ждешь втихаря, что он пожалеет, что увидишь его возле входа в свой универ, но нет. Идет треклятое время, но он не то что раскаивается, хочет вернуть, понимает, что любит, а живет себе, потрахивает девочек, попивает с мальчиками, а ты прямо чувствуешь физически, что становишься пережитком прошлого. Неинтересным и оставленным за ненадобностью. Ух, пересилить себя и все равно оставаться собой, улыбаться своему отражению, любить свой характер, даже когда никто другой его не любит - равноценно выученному боевому искусству.

Испытание исполненными мечтами. Он пришел. Он пришел и вспомнил любимые твои цветы, надел твою любимую улыбку, а ты уже постарела на три проплаканных года, ты уже спешишь домой к собаке, к мужчине, к недавно-собранному новому уюту, а тут он. И его какая-то внезапная, неудобная, просроченная любовь, которая начинает ломиться в твою жизнь, как волк из сказки про поросят. А ты и забыла уже, что просила всех подряд, включая скандинавских богов и деда Мороза, чтобы он вернулся. А он вернулся, мечта сбылась, а ты теперь боишься больше, чем радуешься. Или злилась ты, злилась, желала всяческих кар на его несчастную подлую голову, а потом, в свое время, тебя попустило, а кары как начали сыпаться, а тебе уже и неудобно как-то, и за себя стыдно. Выход есть - не зацикливайся на мечтах. Ставь цели, но связывай их только с собой. Пусть твое счастье зависит только от тебя.

Испытание собственным несовершенством. Это так больно, когда понимаешь, что зря таскаешь эти вечные тубусы с ватманами, гору кистей, питерских красок, потому что хоть ты и красиво рисуешь, лучше остальных, но ты останешься посредственностью. Ты не достанешь до Куинджи, Ван Гога, Рериха, Васильева, как бы ни стирала руки в кровь. Ты не отпилишь себе ребра, чтобы талия 55 см, ты не заставишь волосы отрасти до попы, и попу не выставишь на полметра, и расстраиваться по мелочам едва ли себя отучишь. Полюбить себя такой, какая есть - база для жизни в этом мире вообще.

Испытание стабильностью. Когда в твоей жизни все наконец налаживается - крайне важно уметь сказать себе что-то в роде: "Стоп, остановись и вдохни полной грудью, ты счастлива здесь и сейчас, видишь?". Крайне тяжело перестать вдруг считать спокойствие, обрушившееся на жизнь, скукой. Крайне непривычно считать себя успешной. Привыкла уже к нытью. Но испытание стабильностью тяжело тем, что человек его заваливает собственным руками, потому что не разбирается в хорошем, а только лишь в плохом.

Каждому - свои испытания. Но победы в них одинаково украшают кого бы то ни было.

Да, подлинные бл..ди прекрасны. Баба-бл..дь увеличивает количество добра в мире, а мужик-бл..дь, это вообще воин света, с джедайским сияющим членом наперевес.
Но есть бл..ди другого рода, к сексу отношения не имеющие. Это может быть самый положительный супруг, который рассказывает каждой встречной про жену-дуру, неряху и лохушку, намекая между делом «мне бы нормальную бабу…» Или баба, опускающая своего мужика в глазах друзей - «мой-то лузер ни на что не годен».
И вот это самое жёстокое бл..дство и есть: человек думает, что у него спина прикрыта, можно при случае опереться, а на самом деле никого у него нет, вместо партнёра – расплывается что-то скользкое, невнятное, ненадежное. Бл..дь, одним словом.