▼не сахар

Panchgani, March 15th 1962:

"Dear Mum and Dad, as I write this letter to you, I’m so angry because a terrible injustice happened to me. Let me tell you. We were all in the dormitory at Lawrence Villa, with Farang, Derrick and all the other boys. Suddenly, Bruce started to hit me. ‘Let’s box, bucky’, he said, and although I said no, he just started. Within a few moments, against my will, there was a boxing match and I was in the middle of it. The boys were all shouting and throwing pillows at us. Because of the noise, Mrs. Davis entered and stopped the fight. Bruce lied and said I was the one who started the fight and that he was just defending himself. All the boys backed him up so Mrs. Bazin, the principal, decided I had to be punished. What a terrible punishment they picked for me. I had to go to the barber’s shop and have my hair cut really short. I hated Bruce for that. You know how much I love my hair. It’ll never be the same again. I’m so sad and angry."

A letter Freddie sent to his family at the age of 16

" I am a romantic, but I do put up a barrier around myself, so it is hard for people to get in and to know the real me…

Fame and success have brought me everything, except a loving, on-going relationship.

I seem to eat people up and destroy them no matter how hard I try to make things work. Sometimes I wake up in a cold sweat, screaming with fear because I’m so alone. That’s why I go out looking for someone who will love me, even if it’s just for a one-night stand. I fall in love far too quickly, and I end up getting hurt and scarred.

It seems I just can’t win. "

1946 - ∞

The New Era!

21/11

"What they don’t understand about birthdays and what they never tell you is that when you’re eleven, you’re also ten, and nine, and eight, and seven, and six, and five, and four, and three, and two, and one.

And when you wake up on your eleventh birthday you expect to feel eleven, but you don’t. You open your eyes and everything’s just like yesterday, only it’s today. And you don’t feel eleven at all. You feel like you’re still ten.

And you are — underneath the year that makes you eleven. Like some days you might say something stupid, and that’s the part of you that’s still ten. Or maybe some days you might need to sit on your mama’s lap because you’re scared, and that’s the part of you that’s five. And maybe one day when you’re all grown up maybe you will need to cry like if you’re three, and that’s okay.

That’s what I tell Mama when she’s sad and needs to cry. Maybe she’s feeling three. Because the way you grow old is kind of like an onion or like the rings inside a tree trunk or like my little wooden dolls that fit one inside the other, each year inside the next one. That’s how being eleven years old is. " ―

SANDRA CISNEROS

We judge people for judging people to prove that judging people is wrong.

"Kiss me with your eyes."

Sometimes I feel like I'm gone out of my head and I see things like I'm the third person in the room. But what should you do, if the other two are parts of you as well ?..

Просто моменты, мгновения, такие the little things… это когда замечаешь только уголком глаза какие красивые у нее губы или, когда пристально рассматриваешь, как аккуратно они накрашены и как они улыбаются; или это глаза, которые смотрят на тебя или те, которые изучают. Это могут быть жесты, понятные только тем двум беззаботно болтавшим в переходе - тем, кого мне ни за что не понять, а им меня и не услышать вовсе. Мелочи складывают наши жизни. Мелочи приходят с грязных улиц и не вытирают ноги у порога, и они же застилают глаза уютом теплого чайного пара. Мелочи противоречивы, оттого ни одну из них не выкинуть просто так из головы; с некоторыми мелочами приходится смириться, с ними приходится сосуществовать в одном пространстве собственной головы.

А бывает, когда помнишь чьи-то пальцы так отчетливо, что, закрывая глаза, чувствуешь как они переворачивают страницы… а на большом пальце заусенец. Вот так-то. Между страниц затерялась закладка: фотография с коробки моих любимых духов. И они сейчас на мне. Все мелочи связаны. Рано или поздно они, хранящиеся в твоем пространстве, сходятся, образуют связи, выстраивают цепи… я обожаю совершать эти открытия. Я делаю это не выходя из своей головы.

Бывает, запоминаются запахи и, услышав какой-то знакомый в толпе, не можешь надышаться, не можешь отпустить… потом помнишь волосы, помнишь движения рук… а потом будто чувствуешь на собственных пальцах ткань шарфа, хотя прикасаешься к ней лишь взглядом.

Я чувствую каждую такую мелочь. На себе. В себе. Я коллекционирую их. А в конце дня я просто смотрю внутрь себя, ищу эти мелочи, заглядываю в калейдоскоп из этих маленьких, на первый взгляд разрозненных и непохожих друг на друга разноцветных кусочков.