Муть несусветная. Том 3

Устала быть сильной, устала быть мудрой…
Устала спасать, побеждать, выживать.
Глаз хочется добрых, рук хочется милых,
И губ, чтоб могли о любви прошептать.
В объятьях укрыться, уснуть, раствориться,
Подушкой пусть станет мужское плечо,
Чтоб наговориться, как будто напиться,
Чтоб все это было еще и еще…

Возвращаются все - кроме лучших друзей,
Кроме самых любимых и преданных женщин.
Возвращаются все - кроме тех, кто нужней..

Любой, кто полагается на «вдруг»,.
перечитав лирических рассказов,.
рискует угодить в открытый люк,.
залюбовавшись небом из алмазов.

Бездомные псы умирают спокойно,
без шума, без крика, приняв все, как есть,
как будто им вовсе не страшно, не больно,
на солнце блестит их потертая шерсть…

бездомные псы умирают так тихо,
так грустно, как будто апрельский снежок,
и в рай попадают, где служит им гидом
какой-то нелепый собачий божок…

бездомные псы видят сны о хорошем,
о светлом, волшебном и солнечном дне,
где дети, усадьба, хозяева, кошки,
и голос командует: "Шарик, ко мне! "

им снятся болонок упругие ляжки,
забота, тепло, в тихом доме уют,
как треплет их кто-то по милым мордашкам,
как чешут им спину и кушать дают…

бездомные псы, они очень ранимы,
их сердце большое как сдобный калач,
и часто ночами, тогда, когда спим мы,
мы слышим их тихий и жалобный плач…

бездомные псы погибают от злобы,
садистских наклонностей глупых детей,
их лупят ногами козлы и уроды,
кидают камнями, на спор, кто сильней…

бездомные псы умирают на небо,
их главная заповедь: "Верность храни",
но некому, не для кого, просто нету,
вот так погибают без смысла они…

от острых ранений, еды ядовитой,
от пуль и в приютах, попав под авто,
бездомные псы умирают в обиде,
не поняв, не зная ответа: за что?

когда небеса вдруг полны облаками,
на землю роняя прохладу дождей,
их души собачьи летают над нами,
вселяясь в хороших и добрых людей…

Паша Броский

Видишь того парня, который делает домашнее задание в кабинете?..Вчера вечером он этого сделать не смог, так как, он всю ночь разговаривал со своим лучшим другом, чтобы тот не совершал самоубийство…

Видишь ту девушку, с размазанным в тонной макияжа, лицом? Она постоянно смотрит на остальных девушек, сравнивая себя с ними..и думает, что без макияжа над ней будут насмехаться. Ей просто нужно почувствовать себя красивой…

Видишь того парня, который постоянно носит кофту с длинными рукавами? Он скрывает свои шрамы, которые сделал ему его отец…

Видишь ту девушку с дешевой, прошитой одеждой? Её семья не может найти деньги на еду уже на протяжение полтора месяца..не говоря уже о фирменной одежде…

Посмотри на ту девушку? Она смеется над любой шуткой, никто даже не подозревает о том, что каждую ночь она плачет. Тебе интересно почему она никогда не приводила в свой дом хотя бы одну свою подругу? Потому, что она боится, что они увидят её пьяного отца, валяющегося у порога, как всегда…

Взгляни на того парня, к нему все обращаются за советом. Знаешь о чем он думает каждый раз, когда к нему обращаются за помощью? Он хочет, чтобы нашелся хоть один такой же, который бы сделал для него то же самое…

Видишь ту красотку с тонкой талией? Она выглядит просто сногсшибательно. Но ведь никто и не догадывается, что после каждой пищи она идет в уборную, чтоб обратно сбросить все, что она только что съела.

Видишь того парня? Он каждый день читать о 9/11. Подозрительно выглядит, не правда-ли? Вроде столько времени прошло, а он все еще читает об этом. А ты знал, что в этот день умерли его родители?..

Видишь ту девушку? Она всегда ходит с телефоном в руках вот уже 4 года. По твоему, она наверное зависима от интернета и не может обойтись без внимания. Ну да, откуда же тебе, умному такому знать, что она не теряя надежды, ждет звонка от своей сестры, которая пропала 4 года назад.

Не надо судить о человеке, не зная о нем ничего…

Вот и вроде институт.. Новые люди, новые учителя, новые предметы.. А сидя на чудных непонятных парах я так часто отключаюсь от процесса учебы.. Нельзя мне сидеть у окна, кажды раз задумываюсь о чем-то.. Вспоминаю наш пиздец, который все время творился.. И вроде сейчас тоже отмачиваем какие-то странные вещи, но это как-то не так.. Смотрю на дверь и все жду пока через нее войдут мои любимые и родные люди.. Но, твою мать, никто не заходит из них.. И я чертовски скучаю.. Мелькает ощущение, что это все просто так и не на долго.. Все потому что мы теперь например какой нибудь там 12 класс и НАША учеба начнется позже, а это нечто вроде практики или курсов.. Вобщем что то дополнительное. Но к сожалению это не так.. Никто из них никогда не войдет со мной в одну аудиторию, не сядет рядом за парту, и мы не начнем дуреть… Мои самые родные люди разбежались по разным местам.. И у всех тоже, как и у меня все новое.. У каждого новые запары с уроками.. Больше не получиться узнать у кого-то из них домашку.. Или поржать с того, что НАШ учитель отжег на уроке.. Та и уроков больше нет… Кажется у меня начался кризис чего-то.. Хочу снова видеть их всех каждый день.. Смотреть на них, кто чем занят и подобное.. Но увы… И в каждом сидящем нынче со мной в одном кабинете стараюсь найти общие черты.. Временами получается, вот только это все не то.. А я всё смотрю на дверь… И к чему все это??

Пусто. Темно. Никого нет. А ты есть. Абсолютно один. В странной комнате, где есть только ты и альбом. Сколько листов ты перечеркнешь? Сколько вырвишь и выкинешь? Что ты будешь там писать? Или рисовать? Представь, что это твоё последнее и единственное упоминание о тебе и твоей персоне, которое сохранится. Неважно кто ты, важно что ты оставишь. О ком ты вспомнишь? Кому передашь последний слова? Листов то не много. Хотя, людей в такие моменты еще меньше. Зато сразу понимаешь что и как, но уже поздно что-то делать. Не кажется ли это печальным? Ты только всё осознал, исписал альбом, понял что должен исправить, но время подошло к концу. Никто тебя не спасет. И тут заходит человек. Заряжает пистолет, возводит курок, целится.. Вот тогда и проявляются настоящие качества человека.. Каким ты будешь? Достоин ли ты прожить целую жизнь, чтобы в последний момент опозориться и пасть?..

Я всегда твердил, что судьба - игра.
Что зачем нам рыба, раз есть икра.
Что готический стиль победит, как школа,
как способность торчать, избежав укола.
Я сижу у окна. За окном осина.
Я любил немногих. Однако - сильно.

Я считал, что лес - только часть полена.
Что зачем вся дева, если есть колено.
Что, устав от поднятой веком пыли,
русский глаз отдохнёт на эстонском шпиле.
Я сижу у окна. Я помыл посуду.
Я был счастлив здесь, и уже не буду.

Я писал, что в лампочке - ужас пола.
Что любовь, как акт, лишина глагола.
Что не знал Эвклид, что сходя на конус,
вещь обретает не ноль, но Хронос.
Я сижу у окна. Вспоминаю юность.
Улыбнусь порою, порой отплюнусь.

Я сказал, что лист разрушает почку.
И что семя, упавши в дурную почву,
не дает побега; что луг с поляной
есть пример рукоблудья, в Природе данный.
Я сижу у окна, обхватив колени,
в обществе собственной грузной тени.

Моя песня была лишина мотива,
но зато её хором не спеть. Не диво,
что в награду мне за такие речи
своих ног никто не кладёт на плечи.
Я сижу в темноте; как скорый,
море гремит за волнистой шторой.

Гражданин второсортной эпохи, гордо
признаю я товаром второго сорта
свои лучшие мысли, и дням грядущим
я дарю их, как опыт борьбы с удушьем.
Я сижу в темноте. И она не хуже
в комнате, чем темнота снаружи.

И. Бродский

Ну как, спрашивается, прожить всю жизнь с одним человеком в обществе тотального порхания? В эпоху, когда кумиров, президентов, искусства, пол, религию меняют как перчатки? С какой стати чувству под названием любовь быть исключением из всеобщей шизофрении?