Подумываю вернуться на вьюи. Нужно же где-то выписываться

Все чаще понимаю, что мне не хватает

Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите.
Пусть это будет большой секрет маленького разврата,
каждый был пьян, невесом, согрет теплым дыханьем брата,
горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона,
все друг при друге - и все одни, живы и непокорны.

не могу выкинуть это из головы.

В последнее время дикое желание писать. Уже месяц почти, с тех пор, как из Владика вернулась.
Хотела даже пойти в студенческую газету, но подумала, что сначала лучше заняться чем-то более творческим, а то в этих статейках - духовности кот наплакал. Наверно, допишу какой-нибудь оридж из тех, которые уже год валяются у меня на компе. Пока не чувствую в себе сил начинать что-то новое. Нет задумки, нет идеи, которая захватила бы меня целиком.

Все-таки.. люблю писать. Даже если не делаю этого.
Спустя долгое время открываю старые зарисовки, перечитываю и на душе так тепло, и строчки эти греют, родные, мои.

В последнее время дико прет по этой песне. Не знаю, почему.

Говорят, когда влюблен, кажется, что все песни о любви - про тебя. И все романтические книги - про тебя, и все фильмы о влюбленных - про тебя.

И вообще весь мир только о тебе и говорит, вопит, орет. И твоя любовь плещется в нем, огромная, невыразимая, бьёт хвостом, как пойманная в сети рыба.

Вот, говорят, что бывает, когда влюблен.

видимо я не из тех, которых нежно целуют в лоб,
что есть силы сжимают руками,
от которых мурашки по коже и при взгляде бросает в озноб
я наверно из тех, которых всегда убивают словами
видимо я не из тех, от которых страстно пьянеют
будто по венам струится электрозаряд,
от которых так часто люди любовью болеют
я наверно из тех, что от боли сами скулят
видимо я не из тех, что так резко врезаются в память,
за которыми по всему свету в отчаянье бродят
от которых душа в минус сорок может растаять,
я наверно из тех, от которых не сходят с ума и молча уходят

Claire Bonte

Так становится лето уже в апреле - ни сугроба ни одного,
так земля и небо ощущают свое родство.
Дата смерти назначается на сентябрь -
на самый конец его.

И теперь, мой друг, у нас есть целое лето,
Так бери, мой друг, этот воздух, бери и пей.
Так у нас есть целое лето - быть счастливыми, как двое детей,
пока небо становится все ярче и голубей,
и совсем не думать о смерти, а только о лете и счастье,
если где-то что-то пойдет не так -
пускай же не в этой части.

Мы не будем грустить и ссориться, и забудем обиды все,
так у нас есть четыре месяца лета в этой солнечной полосе,
можно будет наматывать километры, купаться, бродить по росе,
проступающей на траве душистым бальзамом.
Видишь - целых четыре месяца на солнечном колесе.
Это лето будет удивительным,

лучшим самым.

Настоящее чудо приходит, когда ты теряешь все,
если холодно, страшно и ветер лицо иссек,
это если смерть за плечом и в груди дыра,
и совсем непонятно, как дождаться утра,
если все, что нажито за несколько мирных лет
покатилось в пропасть; а больше в запасе нет
ни бабла, ни пули, -
появляется на востоке свет.

Так над степью восходит солнце.
Начинает пахнуть трава.
Начинается лето, им полна голова,
запах его под кожей, улыбка его огнева,
и сидишь, запрокинув голову, улыбаясь едва-едва.

Потому что чудо - это не панацея,
не наука,
не колдовство.
Это золотая гроза над твоей головой.
Это когда, заблудившись, идешь все равно вперед,
это ты шагаешь по трассе, жуя бутерброд,
выданный добрым водилой, и фура тебя подберет,
даже если двенадцать ночи и дождь идет.

Это когда наплевать на статусы и престиж,
это когда на перилах моста стоишь
и, глаза зажмурив, слушаешь острую тишь,
а потом ты прыгаешь в пустоту -
и - гляди -
летишь.

я стою, до полета полшага, становится ветер упругим,
приближается чудо, раздвигая сумерки буден,
если хочется быть счастливым -
будь им.

О скитаниях Вечных и о Земле.

Просто красивый коротенький стих от О скитаниях вечных и о Земле, который захотелось запостить

Кажется, обернусь – и холод плеснет за ворот,
и октябрьский ветер листвой зашуршит опалой.
Чтобы не вспоминать ни о чем, этот город,
видимо, придется выжечь напалмом.

Я очень давно ничего не пишу, даже желания нет.
И это блять меня волнует.

Было семнадцать. Тогда я боялась – очень.
Больше всего – смотреть в глаза напрямую.
Ну и отдельно, конечно, в глаза мужчинам.
Мир был апрелев, рассветен, еще непрочен,
Я выходила, шею тянула смешную,
он отдавался стрекотом стрекозиным.

Было семнадцать – и я не писала первой,
очень боялась нечаянно прикоснуться,
джинсы в заклепках считала своей бронею.
Было семнадцать. Сказки, стихи и нервы.
Много гаданий на картах, гуще и блюдцах.
Кто была та, что себя почитала мною?

Было за двадцать, и я всерьез полагала,
будто бояться я совсем разучилась,
пробовала на прочность свою реальность.
А по ночам валилась в постель устало,
жаркое лето на языке горчило,
что мне еще, ну что тогда оставалось?

Было за двадцать, и я боялась сближаться.
Шила сама, сама забивала гвозди.
Кроме кота – боялась любить кого-то.
Так-то меня и поймало, швырнуло прижаться.
Странной чужой заботой, визитами в гости,
теплым случайным взглядом вполоборота.

Нынче не страшно. Совсем ничего не страшно.
Даже любить впустую и без ответа,
даже упасть, превратившись в острый осколок.
Я – лишь стрела, запущенная над пашней,
все, что дано, - кусочек неба и света.
Дальше – конец, единый для всех и скорый.
Перед лицом его каждый из нас безоружен,
делай, что должно, лови ладонями годы
и уходи, не прощаясь, зато прощая.
Вот потому мне больше никто не нужен,
вот потому дарована мне свобода,
страшная, невыносимая и большая.

"О скитаниях вечных и о Земле"

О, как быстро я влюбляюсь в творчество самоучек, ребяткии! (Хотя вам ли не знать :D)

Пушкин, Лермонтов, Фет - это все незабвенно и вечно, как ожидание камбэка ЕХО, и я не смею спорить, что стихи их, равно как и проза, прекрасны, НО
Вот вы сидите в Интернете. Сидите себе, сидите…
А Интернет - это ж такая вещь - тут все есть. И к всеобщему сожалению, хуйни здесь гораздо больше, чем поистине крутого людского творчества.
И вот вы сидите. Сидите, сидите… Допустим, на вьюи. Или на дайри. Или даже в вк или на фикбуке. Да и неважно где, хоть просто гуглите о чем-то.

И вот - абсолютно случайно - вы находите фик/оридж/стих/статью какого-то незнакомого автора, и он ТАКОЙ, вот просто ТАКОЙ, что вы прямо влюбляетесь в него! А потом заходите на профиль/блог/дневник/паблик этого писатели и влюбляетесь во все его произведения!

Боже-бляже, это ли не счастье в наш безысходный век тупых пезд и недоразвитых полудурков? *О*
Упиваться творчеством человека, учить на его стихи наизусть, перечитывать, восхищаться… И, главное, осознавать, что этот человек не жил пару веков назад, а что он есть, он, как и ты, ходит по улице, ест, покупает в магазине кроссовки… Да все что угодно, что он просто есть!)
О, если бы я могла познакомиться со всеми этими интернетными охуенными писателями, я бы хотела пожать им руку *О*

Вообщем, этот поток восхищения вызван собственно тем, что, благодаря этому посту, я открыла для себя талант Алены Танчак, и некоторыми особо понравившимися стихами хочу поделиться с вами!)

в падающем самолете нет атеистов

он громко кричит мне о том, что не верит в Бога.
стучит по столу: "я всеми фибрами атеист!
мои убеждения, пожалуйста, ты не трогай.
да, мудак я и скандалист".
он говорит, что не носит креста на шее,
а крест - на спине, и справляется с ним он сам.
" если бы ваш Отец к вам хоть чуточку был добрее,
Он бы с этой планеты к себе не забрал Христа.
и поверь, не я здесь один не верю
в то, что всех нас когда-то ждет смертный суд.
нарушителям заповедей в рай закроются двери
в качестве наказания за клевету и блуд.
а вот такие верующие после лежат в дурдомах,
молятся стенам, распространяя бред.
и у них бессоницы, а после слепая кома..
все, что дает вам вера приносит вред. "
он в красках все объяснил религиозному идиоту,
с сигаретой откинувшись в кресле, ждет мой ответ.

" почему, скажи, в сломанном самолете,
стремглав летящем к земле, атеистов нет?"

злое

Каждый четвертый мнит себя Маяковским,
Каждая третья подписана Лерочка Повозкова
и графоманит, пишет о личном Вронском:
" Все бабы так делают. Что тут такого? "

Каждый десятый внезапно стал опытным критиком,
Разбирает стихотворенья на составные части.
Каждый пятнадцатый прется, увы, в политику,
Думает там отыскать немного продажного счастья.

Каждая третья молится на Стефанию,
Слизывает свое "искусство" с ее постов.
Девочки-полозковочки боготворят графоманию,
Не обращая внимания на "настоящесть" слов.

Каждый второй не утруждает мозг чтением,
И лишь единицы сидят, как на наркоте..
Я когда-нибудь наберусь ангельского терпения,
И сожгу все написанное о бабочках в животе.

знак свыше

Кто-то боится набрать до боли знакомый номер,
Женится или встречается вовсе не с теми.
Кто-то живет в надоевшем до чертиков доме,
Кто-то боится сказать о своей проблеме.
Дарью достало учиться в осточёртившем универе,
Она всю жизнь стать хотела не психологом, а певицей.
Соседа давно задолбало быть в мусульманской вере,
И хотелось бы стать православным, но он боится.
Марья Ивановна хочет уйти с работы,
Кнопки на юбке давно уже вышли из моды.
Ее останавливают ученики и заботы
Типа "уже не вернуть убитые в школе годы".
Таня мечтает съехать из общежития,
Где для нее, двух детей и мужа совсем нет места.
Но такое большое значительное событие
Требует, чтоб сыночки вышли из детства.
Марина с Сергеем давно мечтают о дочери,
Но все ждут, не поднимут ли им зарплату.
И меняют работы раз в месяц по очереди,
Годы спешат по знакомому циферблату…

Каждый хоть раз мечтал прогуляться по крыше,
Но ждал таинственного особого случая..
Если и ты еще ждешь какого-то знака свыше,
Вот же он. У тебя обязательно все получится.

И масенькое, но любименькое, о том, что я говорил давно - нельзя на признания в любви отвечать: "Я тебя тоже. "
Я тебя тоже что? Я тебя тоже сыр? Я тебя тоже утюг? Или что?: |

я тебя тоже тоже

У кого-то внутри - вселенная.
У кого-то и вовсе пусто.
" Я соскучился" - сокровенное.
" И я тоже" - такого нет чувства.