Это просто Вьюи блог

Ребятки, у меня столько мыслей крутиться в голове - разных, больших, маленьких, смешных, грустных, о сиюминутном и о важном, ну и попросту моих.
Я каждый день еду на автобусе и думаю: "Приду домой и нужно написать пост, я так давно ничего не писал", прихожу и… ничего не пишу: |
Либо другие дела появляются, либо времени нет, либо сил, либо тупо лень или тупо забыл.
Пните меня кто-нибудь, чтоб я сел и настрочил огромной пост >.<

Воистину это я!

Про Истории.

В городе, где каждый куда-то спешит и обязательно занят,
где каждый день все новых приезжих выплевывает вокзал,
жил человек со смешливыми голубыми глазами.
Он собирал истории,
выращивал и раздавал.

На базарах, на узких улочках, в метрополитене,
иногда заходя в какой-нибудь дом и заглядывая в подвал,
он ходил, высматривая их маленькие тени,
подбирал их на мусоркам, с осторожностью доставал.

Истории подрастали в его небольшой квартире,
прыгали по столам и диванам, спали у него на груди,
даже на голове. Друзья иногда шутили,
что однажды он сам превратится в историю.
Но это еще впереди.

А когда его истории подрастали и становились зрячи
и способны сами стоять на тонких ногах,
он искал им хорошие руки, оправдывался: иначе
как бы кто-то из них с тоски бы тут не зачах.

Чаще других к нему приходили молодые пары,
иногда - искатели приключений, иногда старики.
Он выбирал для каждого - из толстеньких и поджарых,
веселых и грустноглазых, мирных и бунтовских.

Он просил заботиться об историях, не бросать их надолго,
не забывать о них и, пожалуйста, не обижать,
напоследок он целовал их в нос и трепал по холкам,
И провожал глазами. Ну как тут не провожать.

Он вздыхал и много курил, беспокоясь, а повечерью
часто думал о том, каково их видеть после всего, что прошло…

Например, сейчас я стою у него под дверью.
У меня на руках моя история, и она дышит хрипло и тяжело.

Я ее приношу в третий раз за год, что она мне досталась,
в первый раз я успела быстро, во-второй он с трудом ее откачал…
Она лежит у меня на руках, и в глазах у нее усталость,
и как-то вся она напряжённа и горяча.

Я стою у порога и шепчу ей: "Маленькая, ну что ты,
продержись, пожалуйста". И нажимаю кнопку звонка.

Жил такой человек. Он сделал это своей работой.
Пожалуйста, пускай он будет сегодня дома.
Пускай.

О скитаньях вечных и о Земле

Время быстротечно по самой структуре - оно не течет даже, а летит,
но последние пару недель я начинаю думать, что кто-то изобрел Всемирный Маховик Времени и подкрутил у него несколько колесиков - иначе почему время настолько ускорило свой ход?

Я не успеваю заметить, как проходит день и как начинается следующий, я потерял счет часам; я думаю "О, Новый Год был же совсем недавно", а на календаре уже почти середина марта; такое ощущение, что если я закрою глаза больше чем на полминуты - пройдет целое столетие или мир кончится к чертям.

Это, конечно, хорошо - если дел много, часы всегда проходят незаметно, а если дел много - то и жить не скучно, это в безделье минуты годами тянутся.

Но мне страшно чуть-чуть. Вдруг когда-нибудь я проснусь совсем молодой, а мне уже 35 и детей нужно в школу будить?

Хорошая гифка на случай упаднического настроения)