прости за эту честность

меня мучает жажда по каким-то простым вещам:
вроде поцелуев с утра или звонков где

– спокойной ночи

или скажем когда от чего-то такого хохочешь
хочется позвонить, залезть ладонью в карман,
взять телефон, но

здесь отчаянно ставится точка

не говорить с тобой целыми сутками, дальше – годами
иногда проще чем самая легкая возможная смерть
мучаться, плавить себя как олово и чертову медь
только ради того, чтоб тебя не доставали
связью со мной

в которой ты посмел повзрослеть

не пойми меня плохо но, я правда слежу за временем
в нем черты твои всегда остаются прежними
в нем я всегда остаюсь для тебя самой нежною
и ритуалы на верность как новое измерение
покрытое моей кровью по линии до слова вешний

но вот черт
меня мучает жажда

ты знаешь, такая бывает у ведьм
по самым простым человеческим обычным действам:
обнимать тебя и не использовать чародейство,
оберегать ото всех кто посмеет накликать болезнь
и от тех кто решится придти к тебе с судейством

мне хочется мелких деталей вроде ласкового словца
или, скажем, сюрприза от которого весело так визжишь,
руки в руке
личных взглядов
молчанья
– почему не звонишь

чего угодно лишь бы с тобой,
лишь бы не без тебя

потому что мне страшно, что нас порой не отличишь
от противоположных друг другу огромных гигантских ниш

знаешь, что я к тебе? одиночество, как прожектор,
если нет тебя дальше, чем сможется пробежать.
мимо скользких витрин, отражающих блеск проспектов,
мимо лиц не нашедших зачем им существовать.

знаешь что я к тебе? нежность, что не вместит ни слово,
ни поступок, ни клятва, одно лишь объятие так,
чтоб ударится носом об щеку, по детски и бестолково,
сохранив это в памяти, будто счастливый знак.

знаешь что я к тебе? ощущение полной и незабвенной,
одинаково сильной, мерцающей в темноте,
становящейся больше размахов самой Вселенной,
помещающейся в этих бабочках в животе.

да, той самой, избитой уже, замусоленной,
и воспетой в стихах, разносимой в колчане стрел,
той, чье имя, со страхом спугнуть, говорить не дозволено.
знаешь, что я к тебе? да то самое. с буквы Л.

пусть он думает, что я приросла к нему намертво на века,
что буду ходить за ним тенью, из города в город… и ждать.
там, где я сплю без него, управляет мыслями ноющая тоска,
каждую ночь покрывается инеем слишком большая кровать.
пусть он думает, что предел мечтаний – его входящий звонок,
разбивающий запросто вдребезги эту мёртвую тишину.
мне глаза его дороже, чем в пустыне холодный глоток,
если уедет он, я без него точно даже неделю не протяну.
пусть он думает, что мне без него безразлична эта весна
и сердце моё /в режиме нон-стоп/ готово его одного любить.
когда засыпают вопросами «что же ты, глупая, в нём нашла?!»,
я отвечаю с улыбкой «с ним рядом мне просто хочется жить»…
пусть он думает, что я от него потихоньку схожу с ума,
что хочется время остановить и остаться здесь…
пусть считает, что я ему запросто сердце своё отдам,
потому что в принципе…
так и есть

давай разбежимся по странам и городам.
если так - я махну одиночкой в любимый Питер.
я отдам тебе крыши, Финский, Неву отдам,
грохот ливней и теплый свитер.

я останусь жильцом в кофейнях, где легкий сплин,
меланхолия смыслов - ведь мы в этом деле профи.
я хочу увидеть за тысячей серых спин
лишь твои глаза цвета кофе.

мои рваные джинсы - приманка для всех стихий:
ветер смачно целует колени и треплет нити.
не поверишь, я снова пишу стихи -
в них теперь читается "помогите".

ты конечно спросишь "чем же тебе помочь?",
а меня весной смогла поглотить зима.

P.S.
если знала бы, чем мне теперь помочь,
помогла бы себе сама.