Это просто Вьюи блог

Запрограммированные внутренне на тяжелый труд, войну и путешествия, они сегодня не делают почти ничего из того, чем занимались тысячелетиями.
Птица, сохранившая крылья, но разучившаяся летать, — это пингвин или курица.
Мужик с руками без мозолей и глазами без мыслей — это наш современник.
Доминирующий тип, как плесень, покрывающий населенную часть планеты. Узнать его нетрудно.
Сам о себе он думает как о непризнанном гении или неотразимом мачо.
На деле это пустоголовая и спесивая гнилушка, одетая в брюки.

Протоиерей Андрей Ткачёв

что же, время 0:41. 2 января. не самое время и не так презентабельно. Но да плевать.Многие, наверно, анализировали прошедший год на предмет своих продвижений и неудач. А если и не многие, то я точно.

В 2013 году я впервые работала. Заработала уйму денег и теперь имею собственный ноут. Ирония судьбы: этот Новый Год я провела с любимым - с ноутом).

2. В самом начале 2013 открыла список прочитанных мною книг. К концу года я прочитала ровно 50 книг и одна прочитанна тоже ровно на половину.

3. Осенью покрасила волосы в рыжий. Стала более яркой и, может и глупо, но мне лезет слово - четче. Я стала четче. Если раньше была какой то мутной и не определенной, теперь же все очень прозрачно и закрученно.

4. Утвердила свой социальный статус. Конкретно в классе, нежели в жизни. А жизни то толком и не было у меня.

5. Стала умнее и взрослее в некоторых аспектах своей "жизни".

6. Завела блог. Люблю блог.

7. Завела подругу. Без нее не завела бы блог. Люблю Машу.

8. Обзавелась двумя "друзьями" по переписке. Они очень хорошие. И возобновила "дружбу" с третьим.

9. Стала делать то, что еще год назад было страхомужасомкошмаром. А именно - стала ездить в универ. Место сопления именно такого общества, которое мне не приятно и, в принципе, отталкивает. Но на курсах по живописи и композиции подобралась хорошая группа. И только девочки. Вот с математикой все обстоит хуже. Мы толком не общаемся. Лишь парни нашли между собой общий язык. Пока все напряженно.

10. В этом году меня впервые позвали отмечать Новый Год не дома. Я отказалась. До сих пор жалею.

Ну вот вроде и все. Очень хочется чтобы было меньше и вообще не было кавычек. Все всегда так двусмысленно. Не надо так.

Что готовит год нам грядущий? Одному Богу известно. Хотя в последнее время я аметист. А значит - я камень. Аминь.

«От окружающего мира я спасаюсь у себя в комнате. Сажусь и занимаюсь своими делами. Дома меня почти никто не трогает, дома меня уже все знают.»

Мороз пробирал до костей. Было похоже, что он состоит в сговоре с ветром: один морозит, другой задувает. 72, 4, 78, 90..96! Любимый жест солдата СС и перед тобой уже распахиваются автоматические двери. Скорей, скорей же туда, в тепло!…
Уберите от меня чипсы! Они не дают мне писать! Слава богу все. продолжим.

…Атмосфера обнимает тебя приятным теплом, в надежде, что ты останешься с ней навсегда. Но ты вынужден жестоко разочаровать ее. И как бы ни было тебе и ей приятно, должен сказать что то типа: "На следующей остановите". И снова холод, ветер в перемешку с мерзким дождиком, грязь и недовольные лица кругом.

Но вот что я люблю в своих поездках в город, так это дорога домой. Не то, что приду домой и увижу знакомые лица, а именно эта вечерняя атмосфера маршрутного такси и города.

Грязная дверь, недавно прошедший дождь смочил засохшую пыль и она превратилась в некий красящий пигмент, так и норовящий застрять у тебя под ногтями. Открываю дверь. Вновь наблюдаю, что я первая. Сажусь. "Зашел? Уселся? Передай за проезд!" сподвигает меня все таки отдать эти несчастные 22 рубля. Вот и еще один бедолага пытается попасть домой. Довольно упитанный мужчина, в старом протертом на локтях пальто. Старомодная шапка, ботинки "на выход". На удивление от него приятно пахнет. Что ж, сел в самом углу. Видимо ему ехать далеко. Мои размышления прерывает очередной пасажир. Как и следовало ожидать, старуха. И почему на маршрутках ездят старухи и жирные бабы? ДА потому что, отвечаю я себе, все нормальные люди имеют собственные машины и не перебиваются с машрутки на маршрутку. 13 мест. Сранных 13 мест, из которых лишь два заняты! Выбирай любое, какое хочешь: хоть тебе у окошечка, хоть в углу, хоть сядь ты на самое переднее и мешай всем заходить! Но, блять, нет. Надо сесть со мной. Эй, бабуся! Тебя не отпугнуло, что я сижу со здоровенным куском фанеры, моя обувь и нечеловеческие крики из моих наушников?! Бесите блять.

Но на этом месте мы не стоим долго. Едем-едем. Встали. Вот теперь начинается самое интересное, разбор полетов, так сказать. Время ожидания. Слава Богу, Сатане, Кришне, Брахме, Вишну, Аллаху и всем прочим фантастическим героям, что я снова сижу одна. Я одна в маршрутке. Я одна в ожидании. Начинают подходить люди. Старуха (села не со мной!), мужик лет 45, размалеванная девушка, пара работяг, самодовольная жируха, хиленький парнишка, бабень с огромными пакетами, мужчина с маленьким ребенком. Со мной сел мужик лет 45. Двинулись. САмое время предаться мыслям своим грешным. Но тут раздается один из ужаснейших звуков в мире. Ребенок… Милый розовый костюмчик, из за чего эта девочка похожа на глупую морскую звезду, попеременно мучммую конвульсиями, розовая шапочка с шариками на макушке, имитация ушей животных. И очень глупо. Детеныши животных хотябы милые, не шумные и их можно с толком использовать. Кстати, такой абсурд. Детенышей животных да и самих животных можно брать и делать, что хочешь. А людей нет! Тем более их детенышей! Людей расплодилось и без того слишком много, а животных все меньше и меньше. Дети обошлись бы гораздо дешевле, нежели шкуры несчастных зверьков. Тем более органы еще совсем молодые, не испорченные алкоголем, сигаретами, газами, городом. Подумайте над этим.

Так вот, мерзкое создание начинает издавать еще более мерзкие звуки. На вид ему год. Пора бы уже подумать об органах(родителям на заметку). Оно извивается на руках несчастного отца, бубнит, издает нечленораздельные звуки и пытается загробастать своими маленьким ручоками все, до чего только дотянется. На какое то неправильное действие отца, существо начинает поднимать крик, похуже синей сирены…

…вырываю "морскую звезду" из отцовских объятий, предварительно попросив водителя открыть дверь, не сбавляя скорости. Резкий поток ветра врывается в уютную, но душную атмосферу маршрутки, сбивает прически баб и шапки мужиков. Свист ветра, редкие капли дождя. "Тебе будет там удобно, пойди поиграй с полынью". Закрываю дверь и сажусь обратно, благодарный отец жмет мне руку, бабы сзади хвалят родителей за такую дочь как я, мужик рядом смотрит с уважением. И тихо и не душно…

..мечты, мечты. Сей смысл моей бездарной пасты: не стоит им предаваться, ведь они так хрупки и безнадежны.

"привет. пришли наши предки. тоесть те кто жили в комнате до нас. они напоили нас коняком. ночной чат отменяется. прости. я тебя люблю."

вы же никому не скажете?)

истинный искатель приключений

в поисках неожиданного

раздающего визитные карточки

в трех шагах от него

проходил мимо негра во второй раз

тем же почерком

чтобы не обозначали слова

закончив осмотр

некоторое время колебался

готова была упасть без сознания

быстро огладел комнату

не удивительно

одна из немногих историй

неосуществленные мечты

настройщик

рука Судьбы.

Жить в постоянном напряжении ужасно. Ждать, что вот вот с тобой поговорят. И вот оно. Сидишь в ступоре. Пытаешься держать себя в руках. А так хочется повысить голос, употребить нецензурную брань, в конце концов просто перестать разговаривать. Черт. Сейчас такое время, которое мне безумно нравится и которое я дико ненавижу. Я хочу чтобы оно не заканчивалось и хочу чтобы его вообще не было.

не надо думать обо мне хорошо.

темнота.

Яркий свет.

Мерзкая раковина, вся в подтеках, ржавчине, мусоре, бумажках. Кран такой же. Но одно его спасает. ОН дает воду. Холодную воду. Много холодной воды. Я наклоняюсь над раковиной, хм, приходится собирать волосы на шее, на подобии обычной косынки. Стараюсь не смотреть в заляпанное зеркало. Живительная влага вкатывается тугими комками в горло. С болью проталкивается и льется в желудок. Как же хочется пить. Пью, но не могу напиться, хотя в желудке уже нет места. Это странно, ведь для воды всегда место найдется. Откидываюсь к стенке. Раздается глухой звук, но достаточный, что бы услышали внизу. 1:26. Они не услышат. Кран короткий, поэтому набираю воду в ладони. Невольно смотрю в зеркало. Хм, эти капли воды на губах и подбородке так двусмысленны..

С десятого раза попадаю петелькой полотенца на кручок. Это полотенце ни разу не стиралось. Т.е. приблизительно год. Не плохо, не плохо.Ужасный, но, в то же время, красивый вид. Мой вид. В зеркале. Стены в комнате красные, поэтому не знаю, толи у меня лицо красное, толи бледное так, что отражает цвет стен. А вот глаза сами по себе красные. Маленькие капиляры тянутся к радужке как змеи к добыче. Красные глаза это прекрасно. Это не стандартно и поэтому прекрасно. Когда у человека красные глаза, сразу останавливаешься на нем. Почему такие? Вариантов несколько: он наркоман, у него аллергия, он просто болеет, ударился и повредился, не спал сутки, что-то попало в глаз. Следовательно, это не обычный человек, живущий по расписанию. Он либо ненормальный, либо просто дурак.

Снова темнота, где-то в далеке льется тусклый свет от моей лампы. Иду. Наступила на бумажку. Комната, кровать, стол. Что еще нужно?Осталось не много. Я почти закончила. Вот допишу пасту и лягу спать. Дослушала "11 минут", концовка разочаровала. Она должна была, увидя его вколоть ему яду. Все не то. Лишний раз убедилась, что проверенные писатели лучше. Паланик, Кинг. Люди от бога. И как им только в голову такое приходит?

Даже Тилльхен спит. Сначала лежал, высунув голову из коробки и прикрыв глаза, а теперь поностью залез в свой домик, свернулся и его маленькие ребра медленно расширяются и сужаются.

Вся кровать занята открытками. 48 - женщинам. 9 - мужчинам. Чувство выполненного долга позволяет писать. Осталось еще немного дел. Следовательно, есть вероятность, что завтра ночью появится новая паста.

Спокойной ночи.

вот наконец то пришло время писать блог. время 22:08, охота спать. черт, а я планировала мучить себя, наказывать ночью за то, что днем не сделала множество дел. проклятая рулетка. вот там же не с кем общаться. чурки да дрочеры. но и маленький процент обычного люда.вот что я там сижу? ну зачем трачу время в пустую? лалка, я и сама это объяснить не в силах

обед. напротив меня таня, настя и маша. девочки. мои одноклассницы. слева от меня кристина, а справа…не помню. смотришь на одного человека: отсутствующий взгляд, мысли где то в интернете, мерно поглощает пищу. Переводишь взгляд на следующего: сосредоточение на капусте вылезающей с ложки, надо есть так, чтобы было аккуратно. кушать надо культурно и красиво. Следующий человек:страх или неприязнь находиться в столовке, сидит скромно и не доев супа уходит. хотя согласна, суп сегодня был не очень. мимо проходит учительница, взгляд усталый и измученный.

соседний ряд - дети. маленькие ушлепки разевают свою пасть и опрокидывают туда, в эту бездну, ложку за ложкой, булку за хлебом.

бог создал нас по образу и подобию своему. мы понимает это, осознаем. В.А.Моцарт - Симфония №25. все мы одинаковы снаружи, но различаемся по некоторым уродствам. тут уже руку приложила природа. кто то выше, кто-то ниже, кто-то красивее, кто-то убожество. все мы бутылки. стеклянные сосуды. сранные сосуды. разные по форме, цвету. только вот наполнение разное. этого бог нам не дал, не влил, так сказать. раз уж мы такие высшие существа, правящие цари биологической пирамиды, то мы должны сами себя заполнить. а вот чем заполнять каждый решает сам. творец многим дает подсказки, толи от жалости, толи по каким-то другим видимым причинам.

все бутылки бъются. при ударе целостная оболочка раскалывается на тысячи маленьких осколков. эти осколки могут попасть во что-то и остаться так на всю жизнь, в чей-то памяти. осколки подметут веником, положат на голубой совок и в ведро. и нет бутылки. но жидкость. жидкость наполнявшая бутылку никогда не исчезнет. сначала она разольется по полу\дороге, мимо проходящие будут задевать жидкость и сетовать на промокшие туфли, затем эта жидкость имеет разные пути: либо попадет в водосточный канал, либо испариться на солнце, либо высохнет и оставит неубираеммый след на том месте.

к чему я? суп не вкусный.