Это просто Вьюи блог

он есть в каждой твоей истерике,
в каждом скрытом от всех молчании,
в каждом сне. но да что изменит он?
- ты в порядке?
- я замечательно.

так неправильно вдруг стать честной с ним,
так жестоко недоговаривать,
так мучительно.
- что ж, зачем ты здесь? ты в порядке?
- сама не знаю я.

ты за шаг от большой опасности,
все мосты за спиной – хрустальные.
он бы выстоял, он бы спас тебя,
он из мрамора ведь, из стали он.

ты – набор из смешных случайностей,
он – проверенных верных методов.
он есть в каждом твоём молчании,
и тебе бы хватило этого…

путь твой выбранный – сплошь с ошибками,
и права ты теперь нечасто так.
но ты видишь его улыбку и
понимаешь, что просто счастлива.

ни боли, ни мира,
ни верности клятвы,
ни света в квартире,
ни прошлого рядом.

ни лиц на экране,
ни сна, ни рассветов,
ни шуток, ни брани,
ни рук, ни букетов.

ни скрипа, ни стука,
ни слёз, ни истерик,
ни слова, ни звука,
ни кофе в постели.

ни солнца, ни улиц,
ни дружбы, ни взгляда.
она не вернётся.
не помни.
не надо.

очень просто сказать:
" я здесь!
не оставил и не предал".
крайне важно, чтоб где-то был
тот, кто верил в тебя и ждал.

тот, кто руку свою подаст
в самых сложных частях пути.
тот, кто всё за тебя отдаст,
помогая вперёд идти.

берегите таких людей,
крепко стойте за них горой.
всё проходит, но верный друг
остаётся всегда с тобой.

"я покинула этот город. здесь по-прежнему что-то греет. не ошибка, не глупость - опыт, чтобы сделать двоих сильнее. только сердце осталось прежним. и сбежать от себя не вышло. да сдалась мне такая нежность?! если ты все равно не слышишь.."

но мне ты нравишься настоящим -
ну то есть совсем не снаружи.

и от этого действительно хуже.

я бы остался с тобой до утра,
утешал тебя, лелеял и грел,
слушал, как капает незакрытый кран,
отстранился от скучных дел,
но своя-то шкура всё-таки ближе к телу -
мне ведь ещё жениться, копить на джип.
ну а на твоей немыслимой высоте
только сгорать -
но никак
не жить.

пей, моя девочка, пей моя милая

это плохое вино.

оба мы нищие, оба унылые -

счастия нам не дано.

скажи,
сколько раз
нужно разбиться вдребезги,
чтобы стать для тебя тем самым особенным?

— Энди Алишин, "Пластмассовая любовь"

"Любишь ли ты меня? "
Для тебя, должно быть, это странный вопрос - конечно любишь. Но любишь ли ты меня? Любишь ли ты так, чтоб это мной постоянно чувствовалось?
Нет. У тебя не любовь ко мне, у тебя - вообще ко всему любовь. Занимаю в ней место и я (может быть даже большое) но если я кончаюсь то я вынимаюсь, как камень из речки, а твоя любовь опять всплывается над всем остальным. Плохо это? Нет, тебе это хорошо, я б хотел так любить.

Владимир Маяковский к Лиле Брик
1—27 февраля 1923, Москва

смотри: я люблю тебя и выбираю тебя,
день за днем, даже когда мы на сумасшедшем расстоянии.
говорят, надо бороться за любовь. бороться надо с собой,
вернее, со своими страхами, сомнениями, гордыней.
и я борюсь.

Анна Парвати "Индийский цикл"

люди с таким упоением говорят о любимых вещах, любимых людях, что их можно слушать бесконечно. рассказы различных историй, происшествий и случаев, которые связаны с их любимыми предметами.

это прекрасно, когда люди заинтересованы чем-то, потому что эта заинтересованность чаще всего спасает их от грусти.

ощущение,
будто я стою посреди переполненной народом комнаты,
кричу во весь голос, а никто не слышит.