hello,my deer

Наверное ты - это очень хороший повод полюбить зиму. Пусть даже прошедшую и неповторимую. Я шлю к чёрту обещания и опять пишу тебе. Пожалуй, это было не финалом книги, а только окончанием главы.

Ещё раз буква С.

Спасибо за то, что не случилось.

Слишком рано расставаться, мой тесный безумный мир. Я могу сказать тебе много (ненужных) красивых слов, заправить это клубникой, но не выдать нужного. Всё дело в цифрах. Они всё ещё не покидают меня, слишком въелись под кожу. Деньги, номера, даты, билеты. Лучше бы буквы, честное слово… Нам бы спасаться где-то в поездах, междугородних автобусах, чужих машинах, а мы тут. Маленькие точки на карте мира. Я переживаю, чертовски переживаю, знай это. Где-то небо стало землёй, на звёзды можно смотреть опустив голову, а туманом заправлять облака и поедать их большой ложкой, свесив ноги с карниза. Мир сошёл с ума, слышишь? Закрывай глаза и засыпай. Прости меня за весь этот каламбур мыслей, дорогая. До тебя будет всего ночь дороги, ты справишься.

Если капли в автобусе соединяются, то они падают вниз быстрей.

С людьми же тоже самое?

Попасть под дождь в атобусе - это признак того, что я неудачница или дождь настолько соскучился по мне, что решил добраться до меня, даже когда я от него прячусь за большими окнами?

Ты сидишь в пустой комнате на полу. Из твоей головы лезут абсолютно все мысли за последние полгода. Они переползают с паркета, на голые стены, которые становятся чёрными, и добираются до потолка. И тут закон гравитации вспоминает о своём существовании. Все мысли обрушиваются на тебя сверху, как настоящий ливень. Страх, слёзы, любовь, ненависть, радость, смерть, разочарование - все это чёрными струями скатывается с лица, рук, кончиков дред и превращается в большую чёрную лужу, которая становится всё больше и больше. Она начинает затапливать комнату. И ты тонешь. Тонешь в собственных мыслях.

Я готова променять свой прокуренный тамбур с мыслями о том, что у меня всё складывается отлично - и дома ждут, и я кого-то жду, на проезжающий вид из окна. Представьте себе, это действие длится всего секунды. Ночь, мост, костёр, подростки греются, и парочка смотрит на поезда. Я чувствую что-то новое в них. Я в поезде, а они - там. У них там революция в душе, они готовы противостоять всему миру, бросить ему вызов, просто держась за руки. А я даже бросить курить не могу.

—Слушай, расскажи мне по секрету, я никому-никому не расскажу.

—Что тебе рассказать?

—Ты ведь волшебница?

Я сижу на крыше с верными спутницами моей жизни - грустью и пачкой сигарет. Все карамельные истории улетучиваются с очередной затяжкой. Сказки про красивые ключицы, рассказы про облака (а они правда на вкус как сладкая вата?), маленьких ручных драконов, которые копошатся в дредах и всегда помогут, когда теряется зажигалка… Всё это уходит в прошлое, с каждой секундой - настоящее. Ещё немного - и уже неизбежная пугающая неизвестность будующего. Что остаётся нам? Создавать из дыма замки прошлого, откуда принцесса скидывает друзьям-спасителям ключи с крыши, поздно ложится спать, зачитываясь писаниной мужчины-цинника, пьёт ароматный фруктовый чай и плетёт ловцы снов. Прошлое - это невыдуманный мир, из которого нас никто не может выгнать. Но когда-нибудь мы должны сделать это сами.
Набираю "я соскучилась", улыбаюсь воробьям, сидящим на краю крыши, любопытно глядящих на меня, мол, почему одна? Жду.

Знаете на что это похоже? Специально идти туда, где тучи чернее, что бы попасть под ливень. Частицы "не" давят со всех сторон, а реальность хлестает каплями по лицу.

"Я задыхаюсь, мне всё теснее с каждым годом…"

Не думала, что это доберётся до меня летом.

Беспомощность - самое скверное в мире слово. Карма придумала наказание изящней и жёстче, чем я предполагала.

Сегодня ночью я снова сошла с ума во сне. А ты собирала крупицы счастья до тех пор, пока не пришла я. Однажды перегорит, обещаю. Как лампочка в подъезде, когда выходишь на улицу в магазин и тут неожиданно ливень. Я прольюсь дождём в июньскую ночь, когда музыка настолько громкая в наушниках, что хочеться убежать даже от неё.

Знаешь, почему птицы летают так близко к нам? Они хотят показать нам своё превосходство. Мол, смотри, я могу летать, а ты нет и никогда не сможешь.

Знаете, откуда берётся эта прекрасная музыка в вашей голове?

От уличных музыкантов.

Это те люди, который создают вам настроение, дарят вам нужные эмоции и заставляют поверить в сказку. И только попробуйте мне сказать, что я не права: весь мир крутится только лишь вокруг них. Возможно даже, что вы - это не вы, а всего лишь одна из удивительных истории, рассказанная каким-нибудь уличным музыкантом в далёкой Барселоне. И дороги вашей судьбы сейчас прячутся в струнах скрипки или гитары, а то, что случится с вами, ещё просто недописанная песня.

И тогда вы музыка.

И тогда абсолютно всё - музыка.

Ну не пракрасно ли?..

Я стою под дождём. А дождь во мне.

Как только я беру с собой зонтик, тучи развеюваются и никакого дождя уже не намечается. Пока я пытаюсь угадать сколько оттенков зелёного в этой траве и хочу вычислить когда расцветёт этот куст сирени, кто-то трогает меня за плечо, здоровается и садится рядом.

Я разговариваю с милым мальчиком, выхожу на своей остановке, махаю ему рукой и маршрутка уезжает. По дороге домой пытаюсь вспомнить, о чём мы так мило болтали всю дорогу.

Безрезультатно.

Ищу вдохновение где-то в старой части города. Там уже зацвела первая сирень, солнце ещё по-весеннему греет, и можно успеть опаздать на автобус целых два раза. По вечерам, наблюдая закат, птицы летают так близко, что можно разглядеть их перья. Оглядываясь назад, спокойно делаешь вдох-выдох. Прошлое больше не наступает на пятки, всё хорошо. Больше не будет цифр, весны и первого имени в контакт-листе.

Безумное чаепитие в честь лета. Хорошо, когда есть с кем сходить с ума. Нам ведь можно, мы же всё ещё дети?..

Чистое небо - чистые мысли. Если не заходить в тень и не будоражить бабочек. Неужели всё закончилось? А как же громкие проклятья и недели молчания? Почему так мало? И с чего вдруг, я, собственно, задаюсь этим вопросом спустя столько времени?

В какой-то момент колесо безумных будней остановилось на несколько дней. Слова закончились. Сны не снятся. Стихи не пишутся. Спасибо.

Скучаю?..