sweet pain

кто-то в спортивных джинсах едет сейчас к тебе домой.
в продуктовый зайдет по дороге за гречневой за крупой.
купит вам молока на утро и бутылку "кот-дю-прованс".
обещай, что когда она будет сверху ты ни разу, о нас.
сколько нужно набраться сил, чтобы за ночь все пережить,
чтобы не хвататься сразу в агонии за тетрадь,
чтобы даже ломаясь в тысячный-с повышенной громкостью полюбить, чтобы не умирать?

кто-то в зеленом платьице сейчас обнимет тебя в метро,
и расспрашивает у кого из бывших твоих были карие глаза.
ты же скажешь, что я не бывшая, что ты помнишь мое лицо?
что пряжка имела обыкновение биться мне о бедро,
что ничего просто так не проходит.
ничего еще не прошло,
что ты яростно хочешь вперед, а оно тебя прямо назад,
прямо в прошлое, прямо в яблочко, прямо под левое под ребро, бьет и таскает за волосы, за воротники, выбивает в тебе стекло,
выбивает в тебе меня.

кто-то такая дура, отдаст за тебя моря.

кажется, это я.

Моя фобия - это смотреть в твои глаза и понимать, что с тобой уже был кто-то после меня.

у каждой из нас есть свой Арнольд

"в конце вы сидите молча, он берет ладонь твою в руку и говорит «а моя больше твоей, смотри», и кажется, что все дергается изнутри"

И каждую ночь желать тебе спокойной ночи. Молча.

не стою ночных разговоров, больших букетов,
уютных вопросов "замерзла?", "пойдем домой".
не стою твоих сигарет и твоих секретов,
и рук, неизбежно сомкнувшихся за спиной.

а самое сложное свыкнуться с пустотою,
молчанием, вросшим в дыхательные пути.
наверное, я совсем ничего не стою.
совсем ничего. даже маленького "прости".

я смотрю на него и думаю: "дурачок,
неужели вот так вот оставишь меня одну?. "
а потом упираюсь носом в его плечо
и иду ко дну.

Мне больно любить в тебе то, что в других я давно ненавижу.

Дмитрий Гринберг

это как ножом по мякоти абрикоса-до самой кости,

это как ты ему сердце, а он его на пол и сухо "прости",

это как "ты меня больше не трогай, родная, ты меня отпусти",

и уже ничего не может тебя спасти.

а завтра, может, случится море. я буду сонной, песок горяч,
а в голове миллион историй, и хочешь — бегай, кричи и плачь,
не прячь в себе никаких эмоций, живи на полную, слушай шум
воды и ветра. ходи вдоль улиц, скупай креветки и кара кум,

дыши на полную. небо, горы, загар, улыбки, жара, цветы.
а завтра, верю, случится море.
и, может, даже случишься ты.

(с) Кукла Сашаша