Smoke under the skin

Канул в вечность подвальчик в заброшенном старом саду,
Стихли майские грозы, сменившись удушливым летом.
Я вернусь за тобою и снова тебя украду
У одной, или, может, у тысячи - дело не в этом…
Снова будут шаги в переулке и тихое: - Ты?!..
Два внимательных взгляда - две птицы, застывших в полёте.
Может быть, ты заметишь - в руках у меня не цветы,
А истёртый блокнот в разноцветном смешном переплёте.
И молчание будет дробиться со звоном стекла,
Будет грань от слезы до улыбки всё тоньше и тоньше:
- Я ждала тебя целую вечность и всё же нашла…
- Да, нашла… Но, поверь, мне ждалось и больнее, и дольше…
И прихожая старой квартирки, темна и узка,
Станет первым свидетелем встречи дрожащих дыханий -
Буду что-то шептать и касаться губами виска,
Нежность стона прервав сладким бредом нелепых признаний.
Потеряют значение сны, декорации стен -
Я, пожалуй, ковёр и камин дорисую словами,
Чтобы тихо сидеть на полу у любимых колен
И подкармливать жадное пламя своими стихами.
- Видишь, Мастер, мой старый блокнотик прекрасно горит,
Не жалей ни о чём, нам ведь стало теплее немного…

А Мессир усмехнётся: - Гляди, развелось маргарит!..
Но едва ли вмешается в то, что даровано Богом…

МХ: Шерлок!
ШХ: Ммм?
МХ: Поговорите с Джоном..
ШХ: Я пытался. Он высказал свою позицию четко и ясно.
ДВ: *fuck*
МХ: И что он сказал?
ШХ: Фф..
ДВ: Опухоль!
МХ: О боже!

мне не хочется ни писать не говорить, просто ничего. потому что устала. устала жить тем, чего нет. в голове крутится фраза "мечтая, нельзя забывать о реальной жизни, иначе можешь сойти с ума" это не точная фраза, но смысл вполне понятен. мы часто думаем, что то что в нас заложено определяет, кто мы есть на самом деле, но нет, это не правда, это огромная ложь, которую придумал кто то, чтобы человек плыл то туда, то сюда, носимый своим нутром. нет, то кто ты и какой определяет не то, что в тебе заложено, а только твой собственный выбор. на самом деле нет дележки на плохих и хороших, в каждом человеке есть и добро и зло, все определяет выбор. просто плохим быть проще. проще поддаться депрессии, чем улыбнуться, проще заплакать, чем встать и иди дальше, проще отомстить, чем простить. но идти на поводу у своей натуры и нутра это удел слабаков, которые не умеют по настоящему драться. я не хочу быть одной из них. поэтому только я решаю как поступать и какой быть. и думаю мой выбор очевиден.

На самом деле все просто, но нам так нравится все делать таким невъебенно сложным, что потом сам перестаешь знать как же выбраться из этого дерьма.

Самые важные и смелые решения мы как правило принимаем перед сном, когда кажется, что завтрашний день изменит все. Но просыпаясь утром наша смелость и дерзновенность куда то девается, как будто ее опутывает паутина страха перед неудачей или же трусость. Ночью так просто быть собой, тебя никто не видит, можно расслабиться и сорвать с израненного и потного лица маску. Возможно с утра мы теряем все лишь потому, что снова надеваем маску. То, что ночью казалось таким важным рассеивается так же как рассвет прогоняет ночную тьму. День заставляет нас играть на публику, улыбаться, ведь так надо, плакать, ведь это срабатывает каждый раз, чтобы показаться слабой, поступать правильно, ведь только это одобряют люди. Стремясь быть хорошим для всех, человек теряет возможность быть хорошим хотя бы для кого то одного. Ночь несет свободу, в ней можно скрыть то, что видно при свете. Нужно быть очень смелым чтобы быть собой, или же дождаться ночи…
Я люблю ночь, в ней я это я. но я боюсь ночь, потому что боюсь остаться той, кто я в ней, даже когда поднимется солнце.

Я не стану твоим огнём, не согрею и не дарую свет.
Мне не быть волшебным щитом, уберёгшим тебя от бед.
И не я негасимой звездой буду путь тебе освещать,
Я от слова совсем не герой, чтобы храбро тебя защищать.

Если ты на своем корабле покорять соберешься моря –
Я останусь на твердой земле терпеливо дожидаться царя.
Знай: попутный, веселый ветер в помощь не я пошлю,
И в краю, что далёк и светел, о победе не я спою.

Я не стану твоим мечом посреди самой грозной сечи.
Тусклой слабой свечой не смогу проводить тебя в вечность.
Но, набравшись храбрости, я об одном лишь тебя попрошу –
Пускай даже остынет Земля, не забудь то, что я скажу:

Если в тёмном лесу дремучем тебя ранит свирепый зверь;
Небо разом затянут тучи; последняя вдруг затворится дверь;
И, пройдя километры дорог, путь обратно не сможешь узнать –
Я покину свой скромный чертог, я отправлюсь тебя искать.

Ardent Rain

Только под утро станет туман редеть,
Где-то под сердцем вновь заболит остро.
Черная птица снится который день,
Проклятый ворон – гончий воздушных троп.
Мрачные перья цветом черней угля.
Скольких ты спас и скольким ты навредил?
В страхе ловлю почти человечий взгляд,
Мудрость узнавших: не изменить вердикт.
Каждому веку близок лишь свой уклад:
Камень, железо или простая медь.
Если ты житель ада, зачем крылат?
Если ты ангел, то почему во тьме?
Тени змеятся сотней лернейских гидр,
Что-то живое смотрит из-за гардин.
Над головой опять выводя круги,
Разве меня пытаешься оградить?
Тот, кто сплетает нити, на подлость щедр,
И у него в избытке найдется бед.
Время уходит, поздно считать ущерб.
Траур на крыльях, траур в моей судьбе.

Маркиз

Вида серого, мятого и неброского,
Проходя вагоны походкой шаткою,
Попрошайка шпарит на память Бродского,
Утирая губы дырявой шапкою.

В нем стихов, наверное, тонны, залежи,
Да, ему студентов учить бы в Принстоне!
Но мажором станешь не при вокзале же,
Не отчалишь в Принстон от этой пристани.

Бог послал за день только хвостик ливерной
И в глаза тоску вперемешку с немочью…
Свой карман ему на ладони вывернув,
Я нашла всего-то с червонец мелочью.

Он с утра, конечно же, принял лишнего,
И небрит, и профиля не медального –
Возлюби, попробуй, такого ближнего
И пойми, пожалуй, такого дальнего!

Вот идет он, пьяненький, в лысом валенке,
Намешав ерша, словно ртути к олову,
И, при всем при том, не такой и маленький,
Если целый мир уместился в голову.

Электричка мчится, качая креслица,
Контролеры лают, но не кусаются,
И вослед бродяге старухи крестятся:
Ты гляди, он пола-то не касается!…(с)

Ну, давай же, признайся честно: не дотянешься до небес.
В новой жизни, когда воскреснешь - может быть, но, увы, не здесь.
Здесь - тридцатник на пятки давит, и давление пляшет твист.
Видишь лестницу под ногами? Присмотрись, ты шагаешь вниз.

Так уверенно, нагловато - но не в гору, а под откос.
И ковровой дорожки бархат поистерся, травой пророс.
Здесь - на кожу ложится пудра, зеркала превращая в ложь.
Эта женщина… Кто? Откуда? Ну же, вспомнила? Узнаешь?

Небо, солнце, поля пшеницы, песни, смех, полуденный зной.
И казалось, все может сбыться, все подвластно лишь ей одной,
Той девчонке с лохматой челкой, на качелях взлетавшей ввысь -
Дерзкой, яркой, веселой, звонкой. Где теперь она? Оглянись!

Здесь - в суровые рамки быта не вписалась ее мечта.
Ну, давай же, скажи открыто: твоя жизнь уже прожита,
Будут встречи, свиданья, дети и все тот же суровый быт,
Но ничто никогда на свете ту девчонку не воскресит.

Так скажи, что глядишь на звезды, если в бездну ведут пути?
Неужели еще не поздно? Ну, давай же тогда, лети!(с)

А вы говорили фразы? Громкие, сильные, что никогда не оставите, что всегда будете рядом, что больше жизни и все прочее в этом духе? Кажется, что эти фразы могут взорвать воздух, победив то, на что сил совсем не осталось. И каждый раз это срабатывало, каждый раз день снова продолжался и то, что казалось мертвым, обретало новый смысл. Но проходило время и фразы оставались всего лишь фразами, звуком из прошлого, который сейчас потерял свою актуальность. Мы так часто говорим подобное, а ведь лучше всего начинать с самого маленького, но зато того, что ты в силах сделать, что действительно изменит атмосферу вокруг. Мы все живем сегодняшним днем, особенно, когда молоды, будущее представляется каким то туманным или же не представляется вообще и лишь кажется, что ты на 100% знаешь как будет тогда. Но живешь сегодня, только сегодня. И именно сегодня оно и есть твое настоящее и будущее. Так строй планы на сегодня и говори, что будешь любить до конца этого дня, а не всю жизнь. Ведь ты даже не знаешь, что будет завтра, что будет ночью. Не говори громких фраз, пусть они будут тихие и маленькие, но настоящие, без срока гарантии и годности, пусть они будут сегодняшние.

Только пепел знает, что значит сгореть дотла.
Но я тоже скажу, близоруко взглянув вперед:
не все уносимо ветром, не все метла,
широко забирая по двору, подберет.
Мы останемся смятым окурком, плевком, в тени
под скамьей, куда угол проникнуть лучу не даст.
И слежимся в обнимку с грязью, считая дни,
в перегной, в осадок, в культурный пласт.
Замаравши совок, археолог разинет пасть
отрыгнуть; но его открытие прогремит
на весь мир, как зарытая в землю страсть,
как обратная версия пирамид.
" Падаль!" выдохнет он, обхватив живот,
но окажется дальше от нас, чем земля от птиц,
потому что падаль - свобода от клеток, свобода от
целого: апофеоз частиц.

Когда приходишь домой под вечер, с трудом находишь ответы близким.
И лишний миг оставаться рядом, куда сложнее, чем быть вдали.
Во лжи баюкать осколок правды – не дай Господь, просочиться мыслям:
Весь мир обязан казаться сказкой, а не разбитым, лежать в пыли.

Но лишь закрывшись в квадратной клетке, с больного сердца снимаешь скобки,
Подходишь к окнам, ведущим в небо, и видишь завтрашний день в пути.
Изгоя встретят привычной травлей, и хоть бы Главный нажал на кнопку,
Чтоб всё на время осталось в спячке, и это «больно» смогло пройти.

Считаешь каждый момент до счастья, когда удастся уйти из школы,
Когда экзамен сменится чудом в последней трели ключа-звонка.
Чужак уходит, расправив спину, подняв осколок надежды с пола.
Ему смешно и уже не страшно. На двери выхода нет замка.

Изгой не вздрогнет, когда на встрече напротив сядет вожак той травли,
Спустя два года - они сильнее, и капли стали сгустили кровь.
Их битва снова ведет к потерям, и деньги станут последней каплей.
Изгой опять не узнает правды: причиной травли была любовь.

(c) Deacon

А тебя приручали
словами маленьких принцев?
Так, что вчера ты - волк, а сегодня - щенок-щенком…
Мудрая ночь вздыхает - "он не стоит твоего мизинца",
Но на тебе ошейник и ты плетешься за поводком…

Ты слеп. Глух. Нем. Безволен. Но, мать его, ты доволен.
Тычешься носом в грудь…Теплое молоко слов,
рук, губ обжигает нутро до боли…
Там дальше…Все еще круче. И ты на это готов,

ведь тебя приручают… В тебе разглядели космос.
Ты - всего лишь щенок, a тебе, говорят, что - бог…
Видишь, как просто сверху все?! Очень просто.
Мир - шарик. Он - мир. Ты - щенок.

И тебя приручают…По схеме. По старой схеме.
До желаемой точки - лизать его сапоги…
А потом…Меняют имя тебе, время
на тебя все меньше. А ты моги,

выкарабкивайся… Зубами сдирай ошейник.
Прозревай, скули от тоски, раздирая дверь…
А тебя приручали когда-нибудь в понедельник?…
Чтобы в среду……………….
Беги от него. Не верь.

А.Тукина

— вот как то так…

— если ты не станешь собой, то сгоришь.

я никогда никому не говорю о том, что происходит у меня внутри. никогда, никому…но ты единственное исключение из всех правил, которое я нарушаю раз за разом, даже когда кажется, что все конец, больше нет смысла продолжать…
я никогда никому не читала своего дневника, моих сокровенных мыслей, доступных только Богу, бумаге и моей голове… но ты другое дело, тебе я могу доверить исповедь моей души, доверить то, в чем порой даже самой себе боюсь признаться. я помню как ты выпытывал по началу у меня каждое слово, сейчас мало что изменилось, но ты всегда будешь тем единственным, который будет знать тайну моей души.