Это просто Вьюи блог

мне никогда не нравилось чувство меры -
я говорю не вовремя, зря молчу,
я выбираю кофты не по размеру
и людей я выбираю не по плечу.

я хочу научиться смотреть на время, не сравнивая; двигаться вперёд, не оглядываясь назад; ценить то, что есть, в его самобытности; просто жить настоящим, поверив в то, что чудеса иногда случаются; запретить себе думать о ловушках, последствиях; перестать бояться и, главное, не сравнивать.

вот со школы я скоро домой побегу вприпрыжку,
в мои светлые волосы пальцы запустит ветер.
мне сегодня семь лет, мама с папой подарят книжку
и я стану самым счастливым на этом свете.

мне сегодня двенадцать, я знаю, что стану старше,
что у ярких цветов бывают темней оттенки,
что любить - это отдавать свои кепсы Даше
и что больно - это когда ты разбил коленки.

мне пятнадцать. сейчас все стало совсем иначе.
вчера снова подрался с парнем, он думал, струшу,
а в последние дни мама часто кричит и плачет,
говорит, что я стал слишком грубым и непослушным.

восемнадцать. уже больше шрамов на юной коже,
я теперь не хожу во двор, не играю в прятки.
говорят, что взрослым плакать совсем негоже
и поэтому я просто вру им, что все в порядке.

двадцать два. универ за спиною, успех все ближе,
у меня есть мечта, есть идеи, еще - удача,
я хочу изменить целый мир, покорить все крыши,
но пока не совсем понимаю, что это значит.

на кровать сквозь открытые ставни сочится утро,
наконец-то свой дом, где хотелось бы встретить старость.
тридцать два - я опять стану старше, но почему-то
это больше не вызывает былую радость.

видел Дашу, она вышла замуж. все то же солнце
в ее взгляде, меня согревающем даже в стужу;
это чертово правило жизни - мы остаемся
совершенно не с теми, кому подарили душу.

сорок лет. я большой начальник, мой голос важен,
я тут понял - вокруг все шатко и эфемерно.
я женился на голубоглазой девчонке. каждый
говорил, что пора, это правильно. да, наверно.

сорок пять. вместо праздничной party абсент и ящик.
я пропах дорогими духами, табачным дымом.
это утро станет последним из настоящих,
состоящих из мусора стимулов стать счастливым.

шестьдесят, семьдесят два - я устало считаю годы,
собирая свой опыт в разорванные карманы.
я всегда и во всем так упорно искал свободу,
но тем самым себя все сильней запирал в капканы

обещаний, надежд, обязательств. какого черта
я загнал себя в рамки, пытаясь стереть границы,
я мечтал поздно ночью добраться пешком до порта
и уплыть далеко, начиная с пустой страницы.

________________________________________________

мне опять восемнадцать. мир соткан из проходящей
мимо вечности, тиканье стрелок стирает память.
это утро станет последней из настоящих,
состоящих из веры возможностей все исправить.

© Море Внутри Мк

мне не хватает черного кофе и шорохов по ночам
прозрачных пепельниц и
наших с тобой ссор

и если бы я так часто не злилась по мелочам,
никто никуда не уехал бы,
не ушел

встретить тебя и
долго смотреть в глаза
искать в них, как раньше, искры теплого смеха

это так странно - помнишь? -
выбегать от тебя в слезах
но
никуда
не уехать

почему я желаю всем, не себе, добра?
и сегодня на сердце горестно, хоть кричи.
ночь опять снисходительна. я пьяна.
говорю: «ты мне нравишься»
он молчит…

он молчит, а я губы кусаю в кровь,
сигареты ломаю, иду в подъезд.
и сама понимаю, что не любовь,
но ведь нежное что-то. ну точно есть!

потому я боюсь рядом с ним мечтать,
у подножья надежд разбивать шалаш…
смс-ка приходит: забыл сказать…
я дарю тебе сердце, потом отдашь,

я дарю тебе сердце, бери скорей,
вот ключи от прихожей, а тут чердак.
это так не привычно назвать «своей»,
я не смел даже думать, но это так…

я не смел даже думать, что это ты,
что мечта обретает и цвет и вкус.
у тебя глаза - голубой воды,
я тону в них без памяти. я боюсь…

потерять тебя заново, чтоб найти,
на большом перепутье чужих дорог.
береги мое сердце, в своей груди
я забрать не смог…

Июнь 2011
(с) Виктория Миловидова

здравствуй, Алиса, опять тебе не/пишу,
чтоб не сломаться совсем, не слететь с катушек.
слов не осталось, один монотонный шум,
но и его мне давно надоело слушать.

Мартовский Кролик, похоже, сошел с ума,
впрочем, наверное, это не наше дело.
милая Alice, во мне догорает тьма
{все остальное давно уже догорело}

птица Додо поселилась на берегу,
Эд улетел, она часто за ним тоскует.
милая Alice, я долго так не смогу,
только тебя это вряд ли уже волнует.

Соне попроще, она постоянно спит,
ей даже что-то там снится, а мне…неважно.
Кот больше не улыбается, лишь молчит -
мне за него, если честно, немного страшно.

Квази нас тоже покинул - уехал в Уэльс,
просьбы вернуться не действуют, мы пытались.
кто-то назвал это место Страной Чудес,
но чудеса здесь давно уже не случались.

darling, ты так же по-прежнему любишь май,
пишешь стихи? твое море тебя читает?
ну а меня здесь совсем не спасает чай,
Alice, меня здесь ничто уже не спасает.

все - мне пора. Белый Кролик принес коржи.
нужно позвать к себе Билля, помыть посуду.
милая Alice, пожалуйста, не пиши
и, может быть,
я когда-то
тебя
забуду.

Море Внутри Мк

Я бы некоторым людям даже денег дала, чтоб больше никогда в жизни их не видеть

Знать ничего не хочу, потому что крыша и без того едет. А надо бы ей на месте оставаться: у меня там Карлсон живёт. Ему без крыши нельзя, без моей крыши он бомжом станет.

Макс Фрай. "Энциклопедия мифов. Подлинная история Макса Фрая, автора и персонажа. Том 1. А-К".

Вы помните,
Вы всё, конечно, помните,
Как я стоял,
Приблизившись к стене,
Взволнованно ходили вы по комнате
И что-то резкое
В лицо бросали мне.
Вы говорили:
Нам пора расстаться,
Что вас измучила
Моя шальная жизнь,
Что вам пора за дело приниматься,
А мой удел -
Катиться дальше, вниз.
Любимая!
Меня вы не любили.
Не знали вы, что в сонмище людском
Я был как лошадь, загнанная в мыле,
Пришпоренная смелым ездоком.
Не знали вы,
Что я в сплошном дыму,
В развороченном бурей быте
С того и мучаюсь, что не пойму -
Куда несет нас рок событий.
Лицом к лицу
Лица не увидать.

Большое видится на расстоянье.
Когда кипит морская гладь -
Корабль в плачевном состояньи.
Земля - корабль!
Но кто-то вдруг
За новой жизнью, новой славой
В прямую гущу бурь и вьюг
Ее направил величаво.

Ну кто ж из нас на палубе большой
Не падал, не блевал и не ругался?
Их мало, с опытной душой,
Кто крепким в качке оставался.

Тогда и я,
Под дикий шум,
Но зрело знающий работу,
Спустился в корабельный трюм,
Чтоб не смотреть людскую рвоту.

Тот трюм был -
Русским кабаком.
И я склонился над стаканом,
Чтоб, не страдая ни о ком,
Себя сгубить
В угаре пьяном.

Любимая!
Я мучил вас,
У вас была тоска
В глазах усталых:
Что я пред вами напоказ
Себя растрачивал в скандалах.
Но вы не знали,
Что в сплошном дыму,
В развороченном бурей быте
С того и мучаюсь,
Что не пойму,
Куда несет нас рок событий…

Теперь года прошли.
Я в возрасте ином.
И чувствую и мыслю по-иному.
И говорю за праздничным вином:
Хвала и слава рулевому!
Сегодня я
В ударе нежных чувств.
Я вспомнил вашу грустную усталость.
И вот теперь
Я сообщить вам мчусь,
Каков я был,
И что со мною сталось!

Любимая!
Сказать приятно мне:
Я избежал паденья с кручи.
Теперь в Советской стороне
Я самый яростный попутчик.
Я стал не тем,
Кем был тогда.
Не мучил бы я вас,
Как это было раньше.
За знамя вольности
И светлого труда
Готов идти хоть до Ла-Манша.
Простите мне…
Я знаю: вы не та -
Живете вы
С серьезным, умным мужем;
Что не нужна вам наша маета,
И сам я вам
Ни капельки не нужен.
Живите так,
Как вас ведет звезда,
Под кущей обновленной сени.
С приветствием,
Вас помнящий всегда
Знакомый ваш
Сергей Есенин.

<1924>

cперва жена моя сбежала
потом собака и коты
cейчас смотрю как трудно рыбкам
аквариум толкать к дверям

здравствуй, сердце моё. как дышится? как живётся? курить не бросил?
мне отныне почти не пишется, а виной послужила осень.
и плевать, что февраль на улице. я мытарствую вне погоды.
не сходила на фильм Кустурицы.
не фанатка его пародий.
__
не сходила вчера на лекцию - очень скучно и зябнут плечи.
ненавижу, как Рамазанова, если лечат*… ступеньки, вечер.
ожидание дурью множится. я пишу тебе сотни писем.
как работа? начальник жмотится или может тебя повысил?
__
как ты, сердце мое, с кем дружится? это враки, что вёсны лечат.
не поверишь, теперь я лужица, а не море… восполнить нечем,
содержание соли, если бы… ты приехал, а так… всё мимо.
неудачница-переводчица
обаятельна и любима.

но впервые не жду, не хочется. сны растаяли, обещания…
ничего не бывает сладостней удовольствия от прощания.

__
ничего не бывает искренней, чем желания о прощении
я тебя обнимаю письмами. или мыслями.
с возвращением…

легко избавляться. легко и почти не больно. не веником вымести, не утопить в трясине. Берем это то, что не делает нам спокойно, мотаем его бинтами и флизелином. и прячем на дно сундука и ключи теряем, и просим молчать, если кто-то ключи находит и так трясет перед лицом этими ключами, что хочется спрятаться в первом же дымоходе.

легко избавляться. легко "не хотеть об этом". а ночью приснится один из последних стансов. сундук открывается. множатся сигареты. и не добежать до одной из ближайших станций, где прыгнул бы в поезд, дышал духотой плацкарта, не думал о том, как сгорают твои рассветы. и кажется слишком короткою мира карта и слишком огромным сундук, где живут скелеты.

легко избавляться. с мечом и огнем священным, с щитом ярко-желтым да с залпами из бойницы, с единственной мыслью: зарыться лицом ей в шею
да там же и раствориться.

(с) Хельга Обскура

Между
тем, что я думаю,
тем, что я хочу сказать,
тем, что я, как мне кажется, говорю,
тем, что я говорю,
и тем, что вы хотите услышать,
и тем, что как вам кажется, вы слышите,
тем, что вы хотите понять
тем, что вы понимаете,
стоит десять вариантов возникновения
непонимания.
Но всё-таки давайте попробуем…

я — женщина, а значит, я — мудак:
курю на кухне и хлещу винище.
летит по небу съехавший чердак,
в котором все норд-осты мира свищут.

я — женщина, а значит – я — мудак,
который изрифмовывает чувства
тем, кому я не надобна за так,
зато выходит, вроде бы, Искусство!

я — женщина, а значит, я — мудак:
ошиблась то ли миром, то ли полом.
я — соль Земли. во мне горит Рейхстаг.
воображуля. «гений проебола».

мне дарят только знаки копирайта
и то, портал рифмовок «стихи.ру».
пишу на лбу высоком: «ЗАБИРАЙТЕ»,
мне отвечают: «НЕТ, НЕ ЗАБЕРУ».

я — женщина, а значит, я — мудак:
я отвергаю юных и безусых
и продаю стихи за четвертак
мужчинам-лучше-ты-ко-мне-не-суйся.

я — женщина, а значит, я — мудак:
мудак звучит престижней, чем мудачка.
отвергну розы, что принёс простак,
за избранных улыбочку-подачку.

из всех недорифмованных атак
я выношу в груди кинжал черненый.
я — женщина, а значит, я — мудак,
тобой самим когда-то сочинённый.

© Стеф