знаешь, думала, что умру сегодня, но перетерпев час боли оказалась жива.
я пью чай на своей кухне ночью и не то, чтобы на тебя зла,
просто ни музыку не включить, ни телевизор, ни радио - до сих пор ужасно болит голова,
и я вслед за тобой выключаю аську и думаю - какого черта накрыла такая волна
что уже и не денешься никуда.
несколько лет назад я переехала в ад, на третий круг, на пмж.
мне там уютно, не сказать, что тепло, конечно, но хорошо вполне,
а тебе, мой славный мальчик, мой взрослеющий Дон Кихот, давно наплевать на мои клише,
но ты всё равно их читаешь - зачем, правда, не понимаю вообще,
они ведь ничем не отзываются в твоей душе.
что еще тебе рассказать? Бог вот попался в пути,
говорит, что я неумелая, глупая, но подержал меня немного в горсти,
мы с ним потом поиграли в карты на обещания - он, конечно, выиграл и меня отпустил,
взяв обязательство, что буду тебя хранить. я кивнула, ты уж меня прости,
но мне очень хотелось наконец от него уйти.
а еще я себе не присваиваю больше ни котов, ни собак, людей –
в моих глазах они все с повадками палачей,
и на поясе у них обязательно висит связка ключей.
меня подрывает спросить каждого встречного "так ты чей?",
но вместо этого мастерю себе мир из мелочей,
гуляя поздними вечерами и попадая под свет фонарей.
* * *
ни к чему ничего не веду.
просто помни, что мне тоже бывает холодно,
и улыбки, если сможешь понять, не все, но многие подлинные.
иногда я веду себя жутко, пафосно, сковано,
и не хочу, чтоб меня спасали такую гордую…
так вот в этот момент возьми меня за руку и отведи туда, где уготовано
место для нас обоих. пока еще ничего не кончено.