людям может казатся, что я очень открытая. Я рассказываю разные истории из прошлого, но, наверное, никому так и не понять, что я совершенно не показываю тех эмоций, то что я чувствую. В основном я улыбаюсь. А говорить близким про то, что у меня внутри не могу.Я сама ведь толком не знаю, что всё таки там. Я сама себя не знаю

я буду сбегать от всех этих серьезностей, до последнего, пока ты меня не потащишь сам

Какое мне дело, что ты существуешь на свете,
Страдаешь, играешь, о чем-то мечтаешь и лжешь,
Какое мне дело, что ты увядаешь в расцвете,
Что ты забываешь о свете и счастья не ждешь.

Какое мне дело, что все твои пьяные ночи
Холодную душу не могут мечтою согреть,
Что ты угасаешь, что рот твой устало-порочен,
Что падшие ангелы в небо не смеют взлететь.

И кто виноват, что играют плохие актеры,
Что даже иллюзии счастья тебе ни один не дает,
Что бледное тело твое терзают, как псы, сутенеры,
Что бедное сердце твое превращается в лед.

Ты-злая принцесса, убившая добрую фею,
Горят твои очи, и слабые руки в крови.
Ты бродишь в лесу, никуда постучаться не смея,
Укрыться от этой, тобою убитой любви.

Какое мне дело, что ты заблудилась в дороге,
Что ты потеряла от нашего счастья ключи.
Убитой любви не прощают ни люди, ни боги.
Аминь. Исчезай. Умирай. Погибай и молчи.

Куда мне деть твое «прости»?
Повесить в рамку над кроватью,
Носить под стильным черным платьем,
Или оставить взаперти?

Куда мне деть твое «прости»?
Вливать по букве в рюмку с водкой,
Убить чугунной сковородкой,
Или развеять с конфетти?

Куда мне деть твое «прости»?
Добавить в новый гель для душа,
Подать под соусом на ужин,
Или в косички заплести?

Куда мне деть твое «прости»?
Тушить десятой сигаретой,
Вложить в вечерние сюжеты,
Или потомкам донести?

Куда мне деть твое «прости»?
Свернуть конвертом аккуратно,
Разлить по чашкам в аппаратной,
Или в святыню возвести?

Куда, куда его нести?
«Прости» - твой гимн, и жизнь, и кредо,
И упование победой
Прости, но нам не по пути.

• я тебе никогда не скажу про любовь,
  но храни
  мою чертову
  нежность.

мне открывают глаза на правду, а я все равно жмурюсь, как идиотка

мам, прости. мне правда не хочется чая.

эта осень меня дождями перекричала,
а солнцем слепила, но не грела.

мама, разве тебе есть дело
до всего, что я написала за это лето
эту осень
и эту жизнь?
никто мной не дорожит.
мои мечты превратились в залежи
белой бумаги и воздушные замки под снос.

мама, не принимай всерьез:
у твоей никудышной дочери
синдром хронического одиночества,
дистония
и ко всему прочему
она нестойкая и неточная.
шаткой поступью по обочине
чужих снов,
чужих весен, стихов и судеб

мама, что со мной будет?
(ты меня слышишь?)
эта осень солнцем целует крыши,
а меня даже обнять некому.
одиночество делает нас калеками
- бессердечными.

мама, никто не звонит мне вечером,
чтобы просто услышать голос.
я сдыхаю - и это давно не новость.
холодом рвусь или одиночеством.

спасибо. чая совсем не хочется

осень-хуесень

девушкам дарят цветы, шоколадочки, всякую прочую фигню, водят туда, сюда, а я что? а я мальчик, наверное

я не понимаю, чем я хуже

Пьяная женщина – непредсказуемый ураган. Вот она пьет, а вот она уже танцует, плачет из-за бездомной кошки, ворует цветы с клумбы.

мне не то чтобы плохо, мне - никак.

если что-то болит, молчи, иначе
ударят именно туда

Без любви жить легче. Но без нее нет смысла.

Л.Толстой.

Мужчина не прощает, он забывает,
а девушка — она все прощает, но не забывает никогда.

- Тоби Магуайр