Это просто Вьюи блог

Мой мужчина не поет мне о любви
Серенады темной ночью под окном,
Просто скажет: «Ты устала, отдохни!
Я купил тебе любимое вино».
Мой мужчина… он не любит ресторан,
Но яичница на ужин – при свечах.
И одним моим присутствием он пьян,
Столько нежности всегда в его речах.
Мой мужчина на внимание не скуп,
Хоть и нет больших доходов у него,
На обед сварить он может вкусный суп,
И на диск запишет нужное кино.
Мой мужчина на свиданье опоздал,
Я ругалась про себя: «Вот ты каков!»
Оказалось, что цветы он мне искал,
Он не мог ко мне приехать без цветов.
Из мужчин мне кто-то резко возразит:
«Этим бабам лишь брильянты да меха!»
Пусть на женщину свою он поглядит,
Может, рядом совершенно с ним не та.
Щедрость – вот мужчин достойная черта,
Безразлично сколько денег у него,
Он для женщины, которая нужна,
Сможет праздник сделать просто из всего

рано или поздно, каждый встречает того человека, с которым будет просто хорошо. уютно и спокойно. и тогда не важно: какой цвет глаз, рост. важно совсем другое: какое место, ты занимаешь в жизни этого человека.

я не леди, ни грамма дамы
не тусуюсь в элитных клубах
не мечтаю о Нотр Даме
и не грежу норковой шубой

я люблю мотоциклом по Крыму
ненавижу гламурные роллы
я пропахла бензином и дымом,
легким бризом и рок-н-роллом

не стреляю глазами украдкой
у меня в них и так каждый тонет
и стихи в своей желтой тетрадке
старой ручкой пишу, когда стонет

что-то грустно под ребрами слева
и среди безнадежного смрада
даже в рваной джинсе королевой
я иду без Versace и Prada

я и в кожаной куртке – невеста
мне комфортней пешком, чем в карете
может, к лучшему, что нет места
мне в кругу этих пафосных леди

я никогда не понимала идеи ада -
ну то есть -
все эти пытки, круги, черти и прочая лабуда.
ад - это когда тебе уже ничего не надо,
когда любое "потом" равняется "никогда".
ад - это то что тебе не даёт покоя
лет шесть не меньше -
и никогда не даст.

ад делает из тебя херовенького героя,
который себя самого предаст.

твой внутренний разрушенный Неверленд,
твой страшный внутренний Горменгаст.

Я никогда не понимала идеи - уйти,
но лишь за тем что бы потом вернуться -
это страшная человеческая душевная проституция,
к брошенным и оставленным - честные не суются,
обходят за три квартала,
меняют направления, адреса и улицы,
берегут от случайных срывов, звонков и встреч.
и только какие-то космические подлецы могут всем этим пренебречь.
но не о том речь.

Я никогда не понимала идеи -
я тебя вот любил, а теперь меня от тебя тошнит,
если человек вам что-то подобное говорит -
то он однозначно измученный затравленный инвалид.
от него разит -
безудержным страхом принадлежать кому-то,
он засыпает под утро,
ночные звонки свои помнит смутно,
он в общем один из тех,
кто уходит, что бы потом вернуться,
помучать ещё,
ну и опять уйти.

убивайте всех встреченных подобных ублюдков
на этом своём пути.

оружие так простО, что даже немного грустно,
на самом деле просто человек проходит из чувство в чувства:

" спасибо тебе за все,
счастья тебе,
прощай "

ну и главное -
никогда никому ничего не обещай.

потому что идея "я тебя люблю, но прости, ты мне не по зубам "
это именно то,
отчего так не хочется
глаза открывать
по утрам.

Трудно сказать, сколько любовей у меня было, в сентиментальном настроении считаю, что три, в добром — две, в приступе честности прихожу к выводу, что одна. В отчаянии мне кажется, я никогда никого не любила.

Марта Кетро "Горький шоколад. Книга утешений"

у нас проблема, Хьюстон.
только давай без лжи во спасение,
иначе сразу отбой.
" всё будет хорошо!" - самое хреновое утешение,
гораздо лучше "я не знаю, что будет дальше, но проживу это вместе с тобой "
.

Хьюстон,
Хьюстон, у нас проблема.
мы взрослеем, грубеем, с головою уходим в быт.
и это давно доказанная теорема:
ничего нет больнее пропасти между тем, кто ты есть, и кем хочешь быть
.

мы взрослеем, Хьюстон.
реже чувствуя, реже плача.
чаще оставляем всё на автопилоты.
мне страшно, Хьюстон, ты лишь представь, что
лет через двадцать кто-то устроит разбор мной невыполненных полётов
.

у нас проблема, Хьюстон.
мы уходим в сериалы, книги, запираем двери,
и для этих сюжетов реальность - фон.
но нужно прорваться, несмотря на то, что в тебя не верят,
ведь песня остаётся песней, даже если её записали на диктофон
.

Хьюстон,
Хьюстон, у нас проблема.
в новом мире нет места для сказок и бабочек в животе.
ждать счастья, не ждать, вот в чём дилемма,
но тот, кто однажды увидел солнце, сможет выжить и в темноте
.

у нас проблема, Хьюстон,
у нас проблема. который год.
у нас проблема: мне дико пусто.
но я верю, Хьюстон, что всё пройдёт

- Ок Мельникова

я помню, как только тебя замечу, предательски бились дрожью коленки.
на твоё "ещё любишь?", я не отвечу -
я просто молча сползу по стенке.

когда человек хочет, он берёт телефон - пишет, звонит или едет, а если нет, то ни черта он не хочет.

Нам не хватает чьих-то теплых рук,

И нежности в объятиях любимых,

Чтобы согреться посреди разлук,

И все забыть печали горьких мук,

Чтобы понять, что ты необходима,

Достаточно всего лишь теплых рук… Нам не хватает сердца теплоты,

И взглядов ласковых, любимых, милых,

Как много в жизни всякой суеты,

Как много в сердце всякой маеты,

Как мало рядом так необходимых,

Так нужных рук, их нежной теплоты. Нам не хватает чуточку чудес,

Смущенных глаз и трепетных признаний,

Когда никто из вас не сможет без —

Без чьих-то рук, без радостных желаний,

Когда из вас двоих никто не сможет без… Нам не хватает чьих-то жгучих слез,

Но не печали - счастья и надежды,

Когда поймешь, что это все всерьез,

То радость чьих-то очень жгучих слез,

Когда вдвоем, и никого нет между,

Когда вдвоем, и это все всерьез. Нам не хватает чуточку любви,

Чтобы согреть израненное сердце,

Когда объятья нежны и крепки,

И души так отчаянно легки,

И больше не случится вновь, как прежде,

Нам не хватает чуточку любви

мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать.
скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять.
в августе девять, семь на часах, небо легко и плоско,
солнце оставило в волосах выцветшие полоски.
сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы.
витька с десятого этажа снова зовет купаться.
надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят.
витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый.
шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник.
витька научит меня нырять, он обещал, я помню.
к речке дорога исхожена, выжжена и привычна.
пыльные ноги похожи на мамины рукавички.
нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки.
может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки.
витька - он добрый, один в один мальчик из жюля верна.
я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно.
вечер начнется, должно стемнеть. день до конца недели.
я поворачиваюсь к стене. сто, девяносто девять.

мама на даче. велосипед. завтра сдавать экзамен.
солнце облизывает конспект ласковыми глазами.
утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета.
в августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это.
хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен.
витька с десятого этажа нынче на третьем курсе.
знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме.
худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма.
пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки,
только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше.
просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее,
мы забираемся на крыльцо и запускаем змея.
вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд.
речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс.
семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу.
пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

мама на даче. башка гудит. сонное недеянье.
кошка устроилась на груди, солнце на одеяле.
чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите.
кто-нибудь видел меня вчера? лучше не говорите.
пусть это будет большой секрет маленького разврата,
каждый был пьян, невесом, согрет теплым дыханьем брата,
горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона,
все друг при друге - и все одни, живы и непокорны.
если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик,
господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях.
улица в солнечных кружевах, витька, помой тарелки.
можно валяться и оживать. можно пойти на реку.
я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться.
носом в изломанную кору. тридцать четыре, тридцать…

мама на фотке. ключи в замке. восемь часов до лета.
солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах.
сонными лапами через сквер, и никуда не деться.
витька в америке. я в москве. речка в далеком детстве.
яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в ниццу,
я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы.
боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене.
" двадцать один", - бормочу сквозь сон. "сорок", - смеется время.
сорок - и первая седина, сорок один - в больницу.
двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы,
ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку,
кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом.
десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать.
надо спешить со всех ног и глаз. в августе будет девять.
восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне…

три. два. один. я иду искать. господи, помоги мне.

- Аля Кудряшева

Я в суматохе будней
Ищу правдивую ложь.
Ты в лицо мне смеялась,
Держа за спиною нож.

-Аро Гвен

уже не стучит в груди. прошло. отболело.
исцелилась от болезни с диагнозом-"ты".
всё что грело-сгорело.
подожгла, обрубила все наши мосты.

внутри уже давно не осень, а зима
снегом всю душу запорошила.
твои объятья- золотая клетка, тюрьма.
ну зачем же я так согрешила?

на меня хоть вешай ярлыки,
хоть на лоб мне бей клеймо:
" она им сошла с ума.
уже давно".

эта ночь не принесёт радостных вестей,
так же как другая.
я теперь не жду гостей.

" твоя дорогая".

- Алина МурМур.

Когда душа подобна автобану,
Грязна и многолюдна, как перрон,
И каждый плут - герой твоих романов,
Задумайся: ведь ты мертва нутром.
Плевки не оттирая, плюнешь следом.
Ожегшись о бычок, дымишь своим.
Сердца не согревая, греешь пледом
Чужих и кем-то брошенных мужчин.
Одежда отстирается "Амвеем",
Но на самой - нет места для клейма.
Когда они дыханьем греют шею,
Тебе совсем не сходится с ума?
Не сходится с ума, когда под утро
Знакомишься с попутчиком ночным?
И прячешь синяки под слоем пудры
А заодно и ниточки морщин?
Когда года летят, как скорый поезд,
Случайно завернувший на вокзал.
Не сходится? Не изнывает совесть?
Не щиплет совесть темные глаза?

Не сходится? Не сводится? Не спится.
Бежишь через терновые кусты.
Боишься. Вдруг запомнить эти лица.
И жжешь до тла. Себя. А не мосты.

- Жанна Бурлак.

Не могу смотреть на свое отражение в луже.
Размытая грязная. Я вправе себя ненавидеть.
Я кажется вижу свою искаженную душу.
И наступаю, лишь бы больше не видеть.

- Саша bee

Хорошие люди не лезут в чужую жизнь.
Без сплетен обходятся так же легко, как без секса.
Общаться с другими могут спокойно, без лжи.
Не слушают только самые модные песни.

Думают долго, прежде чем что-то сказать.
Не меняют айфоны, как устаревший мусор.
Они не умеют на публику громко рыдать,
Запирают в душе и тащатся с этим грузом.

Хорошие люди не становятся злыми от бед.
Идут всем навстречу, милостыню подают.
Они редко когда говорят другим людям: "Нет".
Добры ко всем, но душу не продают.

Они не читают книги для "я читал".
Не говорят за спиной о чужих ошибках.
Не трезвонят на каждом шагу: "А я с ней вчера переспал".
И видят глубокую душу даже в фальшивках…

Они верные очень и искренне могут любить.
Слушать умеют и очень терпимы к другим.
Хороших людей - единицы. И если так посудить,
То каждый из нас давно потерял свой нимб.

- Саша bee.