genirator breda
Персональный блог DERBY — genirator breda
Персональный блог DERBY — genirator breda
Между нами февраль. Майский ветер. Пьянящее лето.
Килобайты стихов - тех, что так не хотелось писать.
Мне расскажут в подробностях, с кем ты, на ком ты и где ты.
Я тепло улыбнусь - “Он свободен. Он может гулять”.
Амазонка сдалась. Я лила тебе мёд каждой фразой,
Хоть и знала давно, что покорность змее не идёт…
Получился финал, предсказуемый, в принципе, сразу.
Хорошо, что сейчас. Хорошо, не на высшей из нот.
Ты придёшь в мои сны бессознательным эхом соблазна.
И во сне я вернусь даже в ад, если ты позовёшь…
Просыпаюсь в слезах, обнимаю хороших и разных, -
“Что, кошмары опять?” - “Да… кошмары”. Не худшая ложь.
Если слабость сильна, то логично, что сила угасла.
Ты не нож и не пуля, - ты медленный, ласковый яд…
Это жутко пугает привыкших кататься по маслу:
Лучше честная драка, объявленный громко джихад.
Я кричу в пустоту этой осени - хватит. Довольно!
Дай мне право стереть его образ с закрытых страниц!
Пусть он блекнет легко. Пусть он больше не делает больно.
Пусть другие в экстазе сгорают и падают ниц…
_____
Ты остался запретным - гора или яма /по рейтингу бывших/?
Я не бросилась в пропасть, но я отдалилась, любя.
Мы не будем вдвоём… слава Богу.
И ты не услышишь,
Что когда я молюсь, я всё время молюсь
За тебя.
Когда ты берешь чужой пиджак, я могу понять: тебе холодно. Но когда ты берешь чужую мысль, тебе что, глупо?
И. А. Панкеев
Я не любил когда она смеялась, Я не следил за тем, как хмурит брови. Не извинялся, если долго обижалась, Не дул колени, те что в ссадинах и крови. Смотрел в глаза, но взгляд её не греет, Когда брал за руку не чувствовал тяжения. Мне было пофигу когда она болеет, Мне было всё равно на пагубность курения. Я не хотел её вести знакомить с мамой, И мне не нравилось, когда она обнимет. Я не желал чтоб она стала самой-самой, Я ненавидел это чувство, когда щимит. Я не заботился о ней /не видел толка/ Не спрашивал что снилось, как спала, Меня бесила непосредственность ребёнка. Она терпела, эх почёт ей и хвала. Я не хотел быть ни защитой, ни опорой, Не ревновал, хотя порой была шалавой. Не зморачивался новой крупной ссорой, Я пропускал мимо ушей, когда орала. Я не любил её горячий чёрный кофе, Который по утрам несла в постель. И наши встречи так подобны катострофе, Я не заметил когда низко пал на мель. Я не гулял с ней по аллеям не спеша, В любимом парке, как она того хотела, Я просто думал, -а зачем мне вся душа?! Когда «имею» замечательное тело.
и пишешь вот уже десятую строчку
о смысле, январе и, наверное, снеге.
пожалуйста, хотя бы одну путевую мысль в рассрочку
с моими глупыми тремя словами в разбеге.
стираешь, молчишь и, наверное, куришь
одну за одной, или тушишь на половине второй.
и лоб, как ни ругала мама, по-прежнему хмуришь
быть может этой, или прошлой холодной зимой.
нет, все не то, тянешь слово из чувства.
волнуешься, нервничаешь, тушишь третью.
я, (не наверное, точно!), очень далека от искусства,
но мое одиночество граничит со смертью.
Зізнаюсь,
траплялись у житті люди,
на кістках яких кортіло станцювати квіксте́п.
Яким тиснула руки, а опісля ще декілька років
не могла змити сліди від бруду.
Мама дивилась на мене скрушно,
мовляв, «переростеш».
Зізнаюсь,
бували моменти, коли йшла земля з-під ніг,
коли не було сил не те, щоб піднятись,
а навіть дихати.
Бо леза образ в легенях
тримали мене спиною на самому дні.
Зізнаюсь,
були поряд ті, хто в миті розпачу
просто кидали слухавку,
кому довіряла чистий нотатник душі, натомість
отримавши тільки клякси.
Досвід не вчить,
він тільки вирішує чия черга давати у відповідь ляпас.
(температурю.)
до півнОчі
позаочі
говорили
про
людей.
краще сину
кажи в спину
кажи тихо
і не вдень.
муркочу тобі у скроні
не вимагаючи
нічого
більшого
підставляю свої долоні
очікуючи
в погляді
вищого
подаруй мені Себе
і нікуди
не йди
далеко
ми разом
на цій висоті
і у польоті
нічого не треба.
Гордість, пакуй валізи!
Коли
зупиняєшся поглядом на його
зморшках у кутиках вуст, на вологих
від суму вилицях.
Розумієш,
що такі речі слід мотати на вус,
рано чи пізно -
на твій бік хтось таки й схилиться.
Хтось навмисно надокучатиме,
з норовом бажаючи провести тебе додому.
Хтось ніжним дотиком
загорне неслухняне пасмо за вухо.
Хтось наважиться і поцілує.
Але, на жаль,
ти ж не з тих люб’язних дівчаток,
яким
неважливо друг це чи просто знайомий,
тільки б уважно слухав.
За вміння вчасно мовчати
людей іноді значно більше цінують.
Якби ж час тобі мізки вправив,
душа не була б скалічена.
Знаю, ризик – це благородна справа.
Але тільки тоді, коли втрачати нічого.
Наш город, как одна сплошная нить,
Вагоны мчатся людно и тревожно,
А нас способны рельсы разлучить,
Хотя вчера ещё казалось невозможным.
Ты бродишь меж безликих горожан,
В пальто какой-то темно – синей ткани,
Глотаешь мысли,
Залпом,
Как сто грамм,
И провожаешь поезда глазами.
А часто ль отнимали города,
Всех тех, нашедших самое родное?
Табло мелькает: «Больше никогда»,
И мы не в силах написать другое.
краще мовчати затинаючись падати головне зберігати коліна вцілілими і серце ти забула про серце його також потрібно тримати в безпеці загортай повністю мене у свої тендітні руки все тепло все це літо яке промайнуло і мовчи зігріваючи подихом паростки чогось такого що є вічним я тебе зустріну на пероні вкотре таку сонну і щасливу таку всю мою ти посміхнешся і скажеш привіт і так навмисно втонеш у моїх обіймах усе просто крихітко ти посміхатимешся ти розцвітатимеш і розливатимешся по мені чистою росою що раз новими закоханостями і ця осінь що прийде та начхати на неї у наших очах розцвітає весна полетіли за небо туди де перетинаються наші видихи і руки де вплітаються сновидіння терпкі де все застигло в очікуванні краще мовчати краще триматись на відстані подиху
и с каждым днем становится все труднее заставлять себя просыпаться по утрам,
когда рассвет, с нежностью серной кислоты пускает корни в твое одиночество,
когда все, что в тебе осталось - ненужно/неважно, душевный хлам.
ты ставишь чайник, достаешь чашку, да только чая совсем не хочется.
и дело даже не в вечном холоде, шумных соседях, плохом питании,
не в том, что время блюет секундами на кем-то вымытый влажный пол,
не в том, что нужно казаться взрослым, казаться сильным, хранить молчание
и каждый вечер стирать подошвы о нервы спящих пустых дворов.
все дело в дырах внутри, в бессонницах, смешных законах, дебильных правилах
и в разделяющих расстояниях, где километры проходят нас,
в этой глупейшей необходимости вмещаться в рамки чужого 'правильно',
когда нутро все твое отравлено желаньем выжить {не в этот раз}
пойми, все дело в этом безумии, в этой нехватке чего-то важного,
в этой нехватке чего-то нужного, чего-то, что ты всегда искал.
этот дурацкий 'эффект отсутствия' скоро
прикончит тебя - бумажного,
а ты по-прежнему помнишь каждого, кого когда-то не удержал.
ты так надеешься, что отпустит и что эта буря внутри закончится,
чтоб попытаться украсть у утра совсем немного - хоть полчаса.
идешь на кухню и ставишь чайник, да только чая совсем не хочется
и вот бы завтра хватило силы на то, чтоб просто открыть глаза.
круги под глазами, как знаки на тайном штрих-коде,
так хочется лечь и четыре столетия спать.
и дело не в том, что я прочно увязла в болоте,
а в том, что я стала
к этому привыкать
у тебя там свои заботы.
куча сплетен и ни одной обо мне.
какие же люди (влюбленные) идиоты
любят тех,
кто их больше
нет
Самые популярные посты