сказочно

начала читать Милана Кундера "Невыносимая лёгкость бытия".

знала, что книга будет необычной, но всё же решила, что это что-то из серии приятных лёгких книг. оказалось, что очень ошибалась.

книга невероятно интересная, путеводитель по человеческим отношениям. да и не только по ним. в книге ещё очень много интереснейших вещей помимо главной линии. и оно всё удивительным образом связанно, и все связи на удивление просто объясняются.

читаю с карандашом в руке и цитаты выписываю прямо по главам. у меня возникали и спорные моменты, и глубокие теории по мере прочтения, но сегодня бы хотелось написать о 3 главе, разделе, не важно.

"Нам не дано знать, что мы должны хотеть, ибо проживаем одну-единсвенную жизнь и не можем сравнить её со своими предыдущими жизнями, и исправить её в жизнях последующих."

задело меня в этой фразе, в первую очередь, слово "должны". зачем нам "знать, чего мы должны хотеть" ? мы ничего не должны, а "долг" и "желание" для меня априори разные понятия. я, к примеру, знаю, что должна хотеть заниматься плаваньем, потому что это полезно, но я хочу заниматься танцами и не переношу воду.

далее, если говорить о возможностях реинкарнации. А зачем собственно что-то сравнивать или исправлять? ведь авторы в своих будущих книгах не исправляют ошибки, допущенные в предыдущих книгах? я не говорю про стиль или что-то подобное. но надеюсь, что смысл стал вам понятен. смысл каждой жизни в том, что только благодаря ошибкам, тем, что мы их допускаем, переделкам и всяким внезапностям нам интересно жить. если бы мы чётко знали, что это нужно делать, а это нет и так у каждого человека был бы свой план, разве мы бы получали удовольстие от жизни? каждая ошибка даёт нам шанс изменить ход своей судьбы в ту сторону, в которую мы пожелаем сами.

"Мы проживаем всё разом, впервые и без подготовки".

сложно с этим не согласиться. но в этом-то и есть сама прелесть жизни, как по мне.

"Если нам суждено проживать одну-единственную жизнь - это значит, что мы не жили вовсе."

а разве это так? это каждый решает для себя.

"– Мы жили в деревнях. А потом в городах. А теперь будем жить в Интернете. " (с) Социальная сеть

«Меня увозили в больницу, просили встать,

Дотронуться пальцем до носа, и что-то еще.

А я объяснял, что птицы должны летать,

Что птицам, по сути, без неба нехорошо.»

я откладываю в памяти все эти ночи и дни
иду своим ходом. надеюсь, ничего испортил.

когда бог оставил нас здесь одних

всё, что осталось у меня -
это стихи и море напротив.

наши губы танцуют под уличный блюз,
наши жизни крепко сплетаются

с тобой я ничего не боюсь,
пускай это чувство останется.

не смотря на всё,

мой мир полон любви до краёв
ассаи вторит в моей голове, что эти жизни пусты

и хранят в себе множество тайн.

удивительно, как близкие люди с *ты*
переходят в оффлайн.

© Ричард Роуд

знаешь, там, далеко отсюда, во вселенной иного сорта,
длится битва, скользят ботинки на покатых седых камнях.
там - мечи, пистолеты, искры, кто-то - в ржавом плаще потертом,
я не знаю его, но знаю - он сражается за меня.

лязг металла, сверканье лезвий… это глупо, и в чем-то странно,
может, просто извечный принцип "что придумаешь, то твое".
но когда я кусаю губы и сжимаюсь в углу дивана,
он лишь крепче клинок хватает. и встает. и опять встает.

облака закрывают небо. кто ведущий, а кто ведомый?
под ногами хрустят осколки по бесцветной сухой траве,
но когда я стираю слезы, и встаю, выхожу из дома -
там, за гранью миров и истин, глухо рявкает револьвер.

я не помню лицо и имя - знаю взгляд и манеру драться,
тот упрямый напор в атаке, выпад слева - неудержим.
здесь - идет к перелому лето, созревают стручки акаций,
если он продолжает биться, то и я - постараюсь жить.

то, что прячется в нашем сердце, крепче тела, прочнее стали,
по разлитой воде не плачут, по утерянным не скорбят.
и, каким бы ты ни был завтра - одиноким, больным, уставшим,
не сдавайся - пока есть кто-то, кто сражается за тебя.

(с) Wolfox

потому, что тому, кто ушел однажды,
больше веры не может быть никогда,
распрощайся и не сожалей о каждом,
кто, как загнанный голубь — туда-сюда..

кто ни рыба, ни мясо, а странный овощ,
кто приходит внезапно сказать люблю,
но динамит, когда позовешь на помощь.
для такого все шансы равны нолю.

воплощение самых нелепых фобий
от рождения и до густых морщин.
я встречала и взрослых мужских подобий,
и мальчишек — в пятнадцать уже мужчин.

потому, что не может быть оправданий,
потому, что доверия ни на грамм.
уважаю сильнейшего из созданий,
если он знает цену своим словам.

© Златенция Золотова

видимо я не из тех, которых нежно целуют в лоб,
что есть силы сжимают руками,
от которых мурашки по коже и при взгляде бросает в озноб.
я наверно из тех, которых всегда убивают словами.

видимо я не из тех, от которых страстно пьянеют
будто по венам струится электрозаряд,
от которых так часто люди любовью болеют.
я наверно из тех, что от боли сами скулят.

видимо я не из тех, что так резко врезаются в память,
за которыми по всему свету в отчаянье бродят.
от которых душа в минус сорок может растаять,
я наверно из тех, от которых не сходят с ума и молча уходят.

(с)

чёрт

плохо мне

я найду, добуду – назначат казнь,
а я вывернусь, и сбегу, да и обвенчаюсь
с царской дочкой, а царь мне со своего плеча даст

лишь бы билась внутри, как пульс, нутряная чьятость.
долгожданная, оглушительная твоязнь.

я бы стала непобедимая, словно рать
грозных роботов, даже тех, что в приставке Денди.
мы летали бы над землей – Питер Пэн и Венди.

только ты, дурачок, не хочешь со мной играть.

© Вера Полозкова

полюби меня.

пожалуйста.

если сможешь.

кажется, я сгораю.

и это слёзно.

у нас с тобой будут дети,
и маленький сад на крыше
в самом уютном на свете
домике в сердце Парижа.

у нас с тобой будут горы,
два раза в год, не меньше!
и долгие разговоры,
и неразлучные встречи.

и будет длинной в столетье,
любовь, как в волшебных книжках.
_

у нас с тобой будут дети,
и маленький сад на крыше.

Ах Астахова

Примерно год назад шутила, что подстригусь под мальчика, перекрашусь в красный и сделаю тату. Грозилась маме) и что теперь? Стрижка уже есть ахаха. Интересно, на остальное тоже решусь? Как все повернется?

маленький принц, представляешь, лисицы курят.
и я по тебе курю, хоть просил ты бросить. курю черный чай от марки "принцесса нури" и у меня на глазах расцветает Осень. помнится, с розой были вы неразлучны, только она исколола тебя шипами, и ты обещал мне бросить ее при случае, оставив лоскут плаща своего на память. я ждал тебя месяц, я ждал тебя все двенадцать, я ждал тебя годы и выть научился волчьи. вот и сейчас: я выхожу на насыпь и вою, желая увидеть тебя воочию. роза твоя — блондинистая девчонка, и вовсе она не роза, а желтый кактус… ты не смотри, что она из себя "ничо так", любит в тебе она разве что твой VIP-статус.

маленький принц, а ты ведь нехило вырос, оброс вещами, а я обрастаю снами.. а если случится у вас там ядерный выброс, я ничего на планете своей не узнаю - у вас то война, то мир, как у Льва Толстого. ты, верно, сидишь в кожей обитом кресле? а мы бы с тобой - по галактике автостопом.. мы бы с тобой такое мутили, если б!..
меня тут прозвали "упоротою лисицей" и фоткают, причем в ракурсе идиотском. всё потому, что мне не остановиться курить по тебе всё, что под руку попадётся.

маленький принц, тебе уже триста восемь, и ты до сих пор не смотался из драной рашки, а я тебя жду — там, где теплеет Осень,
дымом на небе
рисуя
тебе
барашков
.
.
.
© стефания данилова

ДА Я ПОДСТРИГЛАСЬ!

ИХААА!

летом чувствуешь себя
частью какого-то странного и неудачного сплава

проезжают мимо
такие нужные поезда на варшаву

теряют значение такие слова, как
смысл, кофе и контркультура
и даже у листьев на деревьях
повышается температура

от этого всего спасает только одно

вечером,
когда в комнату не проникает ни одна солнечная иголка
ты трепетно и колко
шепчешь на ухо мне
все песни брайна молко.

(с) Ес Соя