Это просто Вьюи блог

я прочёл всё

от майн кампф до редчайшего жития святых

был везде

от кабака до таинственных храмов майя,

чтобы узнать:

ни один даже самый роскошный стих

не заменит мне мысли,

что я тебя

обнимаю

я ел и устриц

и хлеб зачерствевший, и (господи упаси) жуков

пил и сидр за копейки

и терпкие злые вина,

чтобы узнать:

мне не хватит и тысячи самых прекрасных слов

чтоб описать, что я чувствую —

хоть бы и

половину

я был со всеми

от наглых мажоров до тех, кто зимой под мостом озяб

жёг костры по ночам

чтоб идти к богачам

утром пасмурным и промозглым,

чтобы узнать:

заменить мне тебя

нельзя

очень жаль,

что я понял всё это

поздно.

 Вот оно как — ходить по земле

Без чугунных оков.

Нам будто по восемь лет

И сегодня мне так невыразимо

Легко.

Я забился на свою полку, словно в окоп,

А люди, глаза разинув, тычут пальцами.

Они никогда не видели, чтобы кто-то так широко

Улыбался.

Шесть увесистых томов Стейнбека в ранце.

И чей-то пьяный треп в тамбуре

Будет прощен.

Чай весь остыл,

Но ты вкратце мне расскажи

О дальнейших планах на жизнь,

Мне, веришь, так хочется остаться

Еще.

Артерии города спят,

Дремлет в каркасах домов каждый кирпичик.

Я попробую избежать склок и рутин,

Из меня, как не крути, плохой ученик,

Но я буду упорно строить, латать

И чинить,

Обещаю.

Луна пускает в спальню

Ночью нити

И пусть, что такое счастье –

Вопрос неоспоримо извечный,

Но я все же отвечу –

Возможность возвращаться.

Мы побываем на поджаристых пляжах Крыма,

Мы обязательно съездим в Карелию,

Ты только, пожалуйста,

Выздоравливай поскорее.

Ведь ты моя искра.

внутренний туризм в моём случае

это ходить по своим руинам

коридорам коротким и длинным

по полям васильковым и минным

по неведомо чьим поминкам

тысячу монет за мою поимку

за мою голову, хитрую, лисью

как я каждый раз уворачиваюсь от выстрела

как стираю отпечатки пальцев и переписки

как кидаю пожитки в коцаный чемодан

оставляю тебе нечитаемые пометки

я с рожденья с повадками людоедки

птица сирин в окно заглянула, свалилась с ветки

«я такого не видела никогда»

внутренний туризм — это ямы, пустые штольни

эти монстры страшны, но сделают монстры что мне

если знаю, что ты меня не разбудишь?

разве монстров бояться мне? разве чудищ?

я их всех уложу, посрубаю уродам бошки,

ты мне скажешь, что ждёшь меня, и соврёшь мне

потому что пока я ношусь тут с мечом и в каске

мир рожает детей,

пьёт вино

пожирает мясо

но я не хочу просыпаться в дворы и универсамы

я живу здесь сто лет, ненавижу тут каждый метр

иногда ты зовёшь, и всё разными голосами

но меня не обманешь,

я знаю что это

ветер.